C&C para dos...

La puta con ética. Ensayando una forma nueva de amar

2012-01-30T15:01:00.000-06:00

“¿Quién es una puta con ética?...Quizástu lo eres. Si sueñas con tu libertad, si sueñas con una intimidad caliente yprofunda, si sueñas con una abundancia en amistades, coqueteos y afectos, enseguir tus deseos y ver a dónde te llevan, has dado el primer paso…El segundopaso es tener este libro entre tus manos”.

Despuésde semanas en una crisis post-separación y de cuestionar, preguntar, dudar,hablar, llorar y compartir las emociones y sentimientos que se mezclan entre ladepresión, la soledad, la culpa y el desencanto me cayó un rayo iluminador.

Estabaen un sex-shop en Amsterdam buscando algún tipo de distracción entre juguetes,películas y libros. Ahí en un estante, único y solitario, el título “Theethical slut. A practical guide to polyamory, open relationships & otheradventures” de Dossie Easton y Janet W. Hardy llamó mi atención. Publicado porprimera vez en 1997 y dividido en 4 partes y 22 capítulos el libro hace unrecorrido abordando “The practice of Sluthood” pasando por asuntos como“Battling Sex Negativity”, “Embracing conflict”, y “The Ebb and Flow of Relationships”. Leyendoel índice y las referencias críticas supe que era lo que buscaba paraexplicarme lo que viéndome al espejo todas las mañana no lograba.

“Comoputas orgullosas creemos que el sexo y el amor sexual son fuerzas fundamentalesdel bien, actividades con el potencial de fortalecer vínculos íntimos, renovarvidas, abrir la conciencia espiritual, y hasta cambiar el mundo…y cualquiercamino erótico, escogido y seguido conscientemente puede ser positivo, unafuerza creativa en los individuos y sus comunidades.”

Desdehace muchos años he pensado y creído cosas que supuse únicas. Mi actitud antelas ideas de la monogamia, el sexo, la fidelidad y otras nociones me alarmabanal confrontarme diariamente con un mundo machista, patriarcal, cerrado yegoísta. Fue una alegría encontrarme con un libro-ensayo que concentrareflexiones, argumentaciones y discursos que yo he venido debatiendo conmigomisma con la creencia de que tenía que dejar de pensar así y cumplir con unanorma social. Aquí Easton y Hardy explican cómo se conforman estas convenciones:

“Elmundo es muy aficionado a los pares: blanco y negro, masculino y femenino,mente y cuerpo, bueno y malo. Estos pares, lo aprendemos, se oponen: esta locorrecto y lo incorrecto y nuestra tarea es luchar para defender lo bueno ydestruir lo malo. Este tipo de pensamiento domestica nuestros juzgados,políticas, los programas de televisión, con resultados demenciales…todo lo quees diferente debe ser opuesto y por lo tanto el enemigo. Cuando correcto eincorrecto son las únicas opciones, tu puedes pensar que no puedes amar a másde una persona, o que no puedes amar de distintas maneras, o que tu tienes unacapacidad finita de amar…y que tus únicas opciones son estar enamorado o noestar enamorado, sin ninguna concesión a diferentes grados o tipos de amor”.

En estalectura entendí que mi historia amorosa y sexual, el tipo de hombres que hahabido en mi corazón, en mi cocina y en mi cama, el estilo de las relacionesque he establecido y sus finales, expresan la confusión y la falta de unlenguaje apropiado para enunciar y entenderme. Pero en el libro encontré mipalabra:

“Polyamory es una nueva y valientepalabra, acuñada por Morning Glory Zell Raven-heart alrededor de 1990…formadade raíces grecolatinas se traduce en amandoa muchos.”

Así soyy he sido. No ha sido fácil entenderlo y mucho menos es sencillo explicarlo. Yohe amado a todas mis parejas. Pero, además, las sigo amando. Y por si no fueraesto poco, las he amado al mismo tiempo que he amado a otros hombres. No, esta noes una confesión, es un reconocimiento. Ya no me asusta.No soy la única mujer, ni el único ser humano “poli-amoroso”. Quizás seamos másde los que pensamos pero aún no nos descubrimos. La programación sobre elamor, la intimidad y el sexo es y ha sido tan intensa que creemos funcionarbajo preceptos que ni siquiera hemos cuestionado. ¿Cómo podemos entender todosnuestros otros yo’s, cómo podemos conectarnos con otras dimensiones y nivelesde nuestra personalidad si no logramos ni siquiera poner en dudalo que creemos?

“Uno delos retos a lo que se enfrenta la(el) puta/o con ética es esta insistencia culturalque, simplemente porque, “todo el mundo” sabe algo, es obviamente verdad. Teurgimos a observar con escepticismo cualquier enunciado que empiece con “todala gente sabe que…”, o “el sentido común dice…” o “es de todos conocidoque”…Frecuentemente estas frases son señales de sistemas de creenciasculturales que serán anti-sexuales,monógamas y/o co-dependientes. Cuestionar “lo que toda la gente hace” puede serdifícil y desorientar, pero hemos encontrado que vale la pena: cuestionar es elprimer paso hacia la generación de un nuevo paradigma, tu propio paradigma decómo debes ser”.

Lo que“The Ethical Slut” nos dice es que nada de lo que hemos aprendido, escuchado,visto y experimentado tiene que ser así si eso no nos hace seres felices ycompletos. La des-programación es un proceso de conciencia y seguridad en unomismo, de escanear la personalidad, el comportamiento, las reacciones,acciones, emociones y sentimientos. De entender que la unidad fundamentalsexual y amorosa eres tu, que cada persona está completa por si misma, que delo único que debemos de tener pleno control y conocimiento es de uno mismo:

“…nuestraprogramación puede ser reescrita. Cuando nosotros empezamos a cuestionar todaslas formas que nos han enseñado podemos empezar a editar y a reescribir nuestrasviejas cintas. Rompiendo reglas nos hacemos libres y nos empoderamos”.

Paraesto en el libro se propone la urgente deconstrucción de 6 mitos recurrentes:1) las relaciones monógamas de larga duración son las verdaderas relaciones; 2)el amor romántico es el único amor real; 3) el deseo sexual es una fuerzadestructiva; 4) amar a alguien facilita controlar su comportamiento; 5) loscelos son inevitables e imposibles de superar y 6) los involucramientos conotras personas fuera de la relación “formal” reducen su intimidad.

En laspáginas que se ocupan de esto, las autoras, ponen ejemplos de sus experienciaspropias y de material recopilado en las terapias, grupos y comunidades en dondese comparten los distintos puntos de vista y nociones acerca de estas ideas quesubyacen el discurso sobre “el amor” y el comportamiento sexual “apropiado”.

Apartir de esta lectura logré identificar que especialmente el 3 ha marcadobuena parte de los conflictos que he tenido conmigo misma. (Me he repetidofrente al espejo tantas veces “No, no soy una ninfómana”, pero, ahora lo pienso, y si lo fuera¿qué?). El 6 también ha sido problemático por mi tendencia a tener relacionesparalelas (oníricas, espirituales, físicas, intelectuales, sexuales) y secretas, las cuales generalmente no han terminado bien. Nuncaempecé una segunda relación con el afán de terminar la primera. Tuve otrasrelaciones para compartir(me) en otras dimensiones con gente distinta. De loúnico que puedo arrepentirme es de no haber sido honesta en su momento.

“Lasgrandes putas no nacen, se hacen. Las habilidades que necesitas para hacertefeliz a ti y a tus compañeros se desarrollan a través de combinar el esfuerzoconsciente con la práctica frecuente”.

Y si, saberseuna puta no es del todo gratificante cuando se reconoce que no se ha tenido ética.Pero no me voy a flagelar. Hay luz al final del túnel. Lo que propone el libro,como bien lo indica su nombre, es la construcción de una ética para poder sermejores seres humanos que den, compartan y reciban lo mejor de cada persona quese cruce en nuestro camino.

En lasegunda parte del capítulo 8 (Slut Skills) llamada “Earning your Slut MeritBadge”, se hace el listado de habilidades -y se explica cada una de ellas- parainiciarse en esta filosofía de vida.

1)Comunicación, 2) Honestidad emocional, 3) Afecto, 4) Fidelidad (a uno mismo),5) Establecer tus límites, 6) Planeación, 7) Conocerse uno mismo, 8) Ser dueñode tus sentimientos, 8) Llevártela tranquila contigo mismo, 9) Decir tu verdad.

Parecensencillas pero dudo que sea posible llevarlo a la práctica si antes no pasamospor una sincera revisada a nuestro corazón, a nuestra historia y de pasodesbloqueamos algunos conductos de la mente y la entrepierna.

Lapropuesta de “The Ethical Slut” no es ni será fácil de practicar porque las sociedades y muchas delas culturas en este mundo aún funcionan con base en discursos que satanizan ycondenan el comportamiento femenino que se “sale de la norma”. Me he topado conhombres radicales y liberales que aún piensan que no es posible tomar en serioa una mujer que tiene “excesiva” experiencia en la cama o que tiene “one nightstands” con tipos que apenas conoce. En cambio jamás me he encontrado a unamujer que de entrada no quiera ver o salir con un hombre porque este es un "grancabrón".

Estainiquidad se manifiesta en el lenguaje. En inglés la palabra “slut” (puta) “essumamente ofensiva, usada para describir a una mujer cuya sexualidad es voraz,indiscriminada y vergonzosa”. Mientras que la analogía sería la palabra “stud”(semental) que describe “a un hombre altamente sexual”, un término que expresa“aprobación e incluso envidia”.

Urge revisar y des-programar nuestra manera de enunciar las cosas. Puta, puto, chupar,pene, lamer, vagina, promiscuidad, coger, sexo, pito, ano, ninfomanía, tetas,nalgas, culo, caliente, mojado, húmedo, meter-sacar, son palabras con unsignificado particular y práctico. No son insultos. Debemos empezar a generarun lenguaje positivo en torno al sexo, para generar nuestra propia ética, unaen donde nadie salga lastimado sino fortalecido de la experiencia.

La condiciónpoli-amorosa no es para el 100% de la gente, pero es una opción tan respetuosa comola monogamia, la soltería eterna, las relaciones abiertas, los tríos, el amor libre y etc. Lo que“The Ethical Slut” propone es una celebración a nuestras infinitasposibilidades de obtener y compartir placer y sexo, pero sobre todo la amistady el amor, como vínculos y relaciones valiosas que hay que fomentar y cuidar.

Setrata de acompañarnos, querernos y comprendernos sin juzgar ni condenar. Setrata de entender “que hay tantas maneras de ser sexual como las hay de serhumanos y todas son válidas. Hay muchas maneras de relacionarse con el amor,de expresar el género, de compartir el sexo, de formar familias, de estar en elmundo, de ser humanos….y ninguna de ellas de ninguna forma reduce o invalida alas otras.” Ya que el sexo “es una expresión física de una serie de cosas queno tienen existencia física: amor y gozo, emoción profunda, intensidad, cercanía,conexión profunda, conciencia espiritual, buenos sentimientos y en ocasioneshasta éxtasis transcendental”, de lo que se trata es de tener elcontrol de nosotros mismos y de ser –por fin- felices.

DossieEaston and Janet W. Hardy (2009) The Ethical Slut. A practical guide topolyamory, open relationships & other adventures. 2nd edition, CelestialArts, Berkeley, USA.

Sexo en tiempos de revolución

2012-01-17T14:29:00.002-06:00

Hora: Muy temprano por lamañana.

Lugar: El Puerto de Oakland.

Fecha: 12.12.2011

El frío del amanecer azotaba.

Mientras muchos mexicanoscantaban La Guadalupana, otra gente estaba a lo largo de la costa oeste deCalifornia tratando de cerrar los puertos desde San Diego hasta Seattle.Los entusiastas participantes tomaban parte de una acción organizada por el movimiento Occupy Wall Street paramanifestar el rechazo a un sistema en crisis que, según los presentes, yadebería de reventar. PUM!

Entonces ahí fue. A las 7 de lamañana recibí un mensaje a un celular ajeno. “¿Estás aquí? Estoy en la puerta55-56”. Busqué el número de la puerta. De entre tantas que hay en ese enormepuerto yo estaba justamente en esa: “También aquí, presente”.

Destino.

Hora: 7.30 pm.

Lugar: Centro de San Francisco

Fecha: 12.12.2011

Yo caminabarumbo a un hotel con una habitación reservada para dos personas cuando lo vipasar a un lado de mí. Iba a mi encuentro. Iba también hablando por teléfono, cargando una mochila llena deperiódicos y cárteles. Él no me vio. Dejé que avanzará solo para despuésacercarme y rozar su mano. "Te vas a aparecer siempre en una calle".

Destino.

Lo dejé atrás para que hablara.Sonaba emocionado. Los eventos del día nos dejaron a todos de buen ánimo.E-s-p-o-s-i-b-l-e.

Hora: Temprano por la mañana.

Lugar: El Puerto de Oakland.

Fecha: 12.12.2011

Pasaron cinco segundos antes deverlo. Estaba a unos metros de distancia. Entre él y yo había un grupo de gente dandovueltas, gritando consignas, levantando pancartas, generando energía y calor.Vi cómo sacaba su celular para leer mi respuesta. Vi cómo instintivamente mebuscó. Vi cómo nuestros ojos se encontraron. Vi cómo le ofrecí mi más enormesonrisa. “Estamos juntos en esto”, le dije con la mirada.

Todo se movía. Yo memovía, él se movía y la gente a nuestroalrededor se movía. Se acercó. Un abrazo, un beso cálido. El update. Después a lo nuestro.Él a realizar su trabajo para enviarlo al periódico en NYC. Yo a incorporarme–con la voz y el cuerpo- a la gente que organizada seguía en el círculo de lainconformidad. Música, consignas, pancartas, baile y registro del evento.Cámaras y micrófonos. Todos queríamos documentar lo que estaba pasando, lo quenos estaba pasando.

Hora: 7.40 pm.

Lugar: Centro de San Francisco

Fecha: 12.12.2011

Me alcanzó frente a la puerta deun bar para él conocido. Me abrazó y me besó. Entramos a tomar una cerveza.Indian Pale Ale para mi. En un sitio acogedor, sentados frente a la barra, hablamosdel día, de la tarde, de lo que sucedió, del capitalismo, del movimiento, de larepresión, de lo que sigue, del futuro, del mundo, de todo lo que tenemos quecambiar.

Y sus ojos brillaban y los míostambién. Éramos un espejo, “¿te das cuenta?”…

Salimos de ahí al cuarto de un hotelque ya nos quedaba cerca.

Hora: Media mañana.

Lugar: El Puerto de Oakland.

Fecha: 12.12.2011

La policía nacional presenciabanuestro ritual. Llegaron más Robocops a amenazar a la gente cuyas únicas armas eranlas palabras y la esperanza. Uniformados y formados como ejército esperaban la provocación.Frente a ellos estábamos las mujeres, los hombres, los jóvenes, los niños, losgays, las queers y lesbianas de distintas apariencias representando parte de un99% que ya siente cercano un futuro cancelado. Los enviados guardaban composturamientras se contenían para perderla –con ira- en el primer incidente. Paradosen fila resguardando la propiedad federal, acumulaban la represión que fueronentrenados a repartir.

Pero nosotros, decenas depersonas encabronadas por todo lo que nos están haciendo, estábamos en la víapública, un límite espacial que nos defendía.

Y él ahí cercano. Y yo ahícercana a él. Juntos. Compartiendo el sentimiento, la idea, la necesidad, elsueño.

Hora: 8.00 pm.

Lugar: Centro de San Francisco

Fecha: 12.12.2011

Llegamos al cuarto de un hotelen Sutter Str. No habíamos terminado de entrar al cuarto y dejar nuestras cosascuando los cuerpos desobedientes se buscaron. Habían pasado 19 días desde latarde de Brooklyn, los suficientes para que yo estuviera lista para recibirlo.

(Re)-conocimos cuerpos, pieles, olores y sabores. Su cuerpo de exquisita consistencia. Su decididopene de forma y textura particulares me hablaba. Me decía de las ganas que de mi tenía.Lo sentía con energía acumulada. Pensé en hablarle yo de las noches anteriores, las que pasé con las manos en laentrepierna diciendo su mágico nombre e intentando recordar su olor.

Manos y lenguas que tocaron ypasaron por esos cuerpos. Sentí su fuerza adentro, sentí su furia afuera.Lo sentía sin verlo, cuando él embestía mientras veía de mi la espalda tatuada.Venía. Lo sentía de frente y de lado como si siguiera manifestándose contra elsistema. Venía. La energía de una protesta en la cama. Como si nuestramanifestación no hubiera terminado. Venía.

Hora: Casi medio día.

Lugar: El Puerto de Oakland.

Fecha: 12.12.2011

Unas horas después la policía seretiró dejándonos a todos la sensación de alivio. A pesar de que en otrospuertos si habían dejado salir sus demonios, a nosotros en Oakland algo nosdefendió.

Un rato más tarde el puerto fuedeclarado cerrado. El pequeño triunfo. La pequeña toma de un sitio nuestro: “Who’sport? Our port!”. Se organizó una marcha de regreso al punto de partida. Lagente se preparó para seguir organizando las acciones de esa tarde.

Caminábamos en grupos de formadesordenada, caótica pero con un espíritu compartido. We made it!. Sentí unamano que tomaba la mía. Nos acercamos mucho, en cuerpo y ánimo. Así caminamos,sonreímos, hablamos y compartimos haber participado de esa mañana. Una hazañatambién nuestra.

Hora: 9.30 pm.

Lugar: Centro de San Francisco

Fecha: 12.12.2011

Y siguieron esas conversacionesimportantes. De las que tuvimos desde que nos conocimos en la costa este. De esas conversaciones que conectan a dospersonas de un modo muy especial sobre todo si están desnudas en una cama. Solosen un cuarto ajeno en donde lo único que pueden sentir cercano -¿y suyo?- es ala persona que tienen a un lado.

“¿Se han dado cuenta aquí, losgringos, de lo que nos está haciendo su gobierno? ¿Saben que este responde a los cabronesintereses que empresas, industrias y particulares millonarios tienen sobre elpetróleo, la tierra y nuestros recursos naturales? ¿Porqué puede ser para mitan importante lo que les pase a ustedes? Muy sencillo, si truena aquí, nostruena allá. Necesitamos reventarlos para reventarnos.”

Hora: 4.00 pm.

Lugar: Centro de Oakland

Fecha: 12.12.2011

Llegaron miles a la reunión en el centro. Decidieron marchar y volver alpuerto a cancelar las actividades del turno vespertino. Los detenidos por lapolicía en otros puertos promovieron el sentimiento de rebeldía. En Oakland lagente decidió ocupar acampando. Una enorme manifestación partió acerrar las puertas. Música, baile, consignas, pancartas. La fiesta de larebelión llegó para quedarse y joder el día completo al comercio en barco. Ungranito de arena frente al turbio mar de un sistema que nos quiere ahogar.

Hora: 11.00 pm.

Lugar: Centro de San Francisco

Fecha: 12.12.2011

Hablamos de muchas cosas. Lasrespuestas y lo que nos toca cambiar para que esto funcione empiezan por aquí.Se lo dije tocándole el pene. La revolución tiene que ver hasta con nuestramanera de tener sexo, de relacionarnos con nuestros cuerpos y de entender laigualdad en todos los aspectos de las mujeres y a los hombres. La revolución tiene que ser un proceso liberador.

Veíamos en una transmisión envivo lo que seguía sucediendo en el puerto. La gente que decidió acampar fuedesalojada por la noche. No obstante el ánimo no bajó. Nuevas acciones se ibana organizar. El tema nos mantenía atentos a eso sin dejar de sentirnos. Suteléfono sonaba y yo revisaba notas de periódico. De esas que casi siempreterminan provocando en mi una reacción de indignación.

Hablamos de cuestionar, tronar,reventar un sistema, patriarcal, machista, explotador, enajenante,deshumanizado, fanático, contradictorio. Hablamos de entender que este sistema tiene a lamayor parte de la gente frustrada, infeliz e inconforme. Que es un sistema quese sostiene de discursos dominantes y retrogrados que subestiman y ultrajan a las mujeres, alas minorías étnicas, a la infancia, a los migrantes y a otras opciones sexuales.

Ese día que ocupamos el puertonos permitió hablar(nos) y ver(nos). La tarde de Brooklyn se repitió porhoras durante dos noches y sus respectivas mañanas. Cuando no estuvimos en lacama, paseamos tomados de la mano por las calles de San Francisco hablando denuestras propias rebeliones cotidianas. Las que debemos continuar –cada quiendesde su trinchera y en su lugar- para encontrarnos en el camino. Los eventosque sacuden nuestra conciencia nos están llevando a discutir cosas que serelacionan a nosotros mismos. Todo está conectado. “¿Me explico?”.

“¿Nosotros? O ¿nos-otros? ¿Porquéno empezamos cambiando la manera en la que nos relacionamos? ¿promoviendo otrasopciones sin que tengamos que terminar separándonos y dejando casas y cosas?¿porqué no asumimos nuestra naturaleza sin ofender con nuestras acciones a lagente que amamos? ¿porqué no comprometerse con honestidad en una o varias relacionesde inmenso amor y respeto? Si en lugar de querer tener una relación a distanciaprometiendo una fidelidad que no va a suceder, ¿porqué no nos comprometemos aamarnos, cuidarnos y a estar no estando? ¿y si mejor intentamos vernos de vezen cuando, pasarla bien, amarnos infinitamente, coger hasta el desmayo y contarcon una amistad eterna? Este también sería un complot contra estos cabrones. Seamos cómplices”.

El sexo en tiempos de revolucióndebe crear los márgenes para disfrutar otro tipo de intimidad, una en donde se sueñadespierto, se construyen ideas y se le da su espacio a la imaginación. El sexoen estos tiempos debería de ser un encuentro frecuente que desate una energíarenovadora para proponer nuevos arreglos sociales entre nosotros –hombres ymujeres- que estamos ciertos de que necesitamos terminar con las convencionessociales que no nos permiten ser felices. El sexo en tiempos de revolución debegenerar ideas, formas, prácticas y discursos nuevos que creen una nueva manerade relacionarnos, vernos, entendernos y sobre todo amarnos.

Lo tengo muy claro.

Yo así quiero seguir cogiendo

yasí también quiero empezar a amar.

La viña de Bacco: 5 años de ser un bastión para el vino mexicano

2011-12-08T17:21:00.001-06:00

Pasé los últimos tres años entrando y saliendo de San Cristóbal de las Casas, Chiapas, como lo hacemucha gente que tiene cosas por hacer insitu y a distancia. Hace poco más de dos meses que tuve que dejar SanCris, como le dicen los locales, pero estoy construyendo el baúl de recuerdos que voy a guardar de tan particular lugar. Uno de ellos es el tiempo que pasé en el mejorbar de vinos que conozco: La Viña de Bacco.

El 9 de diciembrede 2006 fue inaugurado en un local que tenía capacidad para menosde 20 personas sentadas. Con un menú de vinos que incluía copas a menos de 15pesos (era un Cabernet Savignon francés) los dueños empezaron a abrirle mercado a unabebida que en la ciudad era para extranjeros, para aristócratas o paraocasiones especiales. Con opciones para todos los bolsillos y ricas tapasincluidas el éxito del lugar no tardó en llegar. Poco más de un año después tuvieron laoportunidad y mudaron La Viña de Bacco a un local más grande.

Los creadores de“la Viña” son Carlo Galli y Riky Vezzoli, italianos del norte, originarios deun increíble sitio llamado “Valcamonica”. Llegados a San Cristóbal de las Casasen distintos momentos y por diferentes razones, como muchos otros extranjerosdecidieron quedarse. Quisieron invertir sus euros en unnegocio. Bebedores de vino y acostumbrados a tenerlo en la mesa para acompañarlas pastas, gnocchi, pizzas y demás delicias de su cocina, se percataron de queel vino en San Cristóbal de las Casas era una bebida poco accesible. Los bareslo vendían malo y caro, los restaurantes caro y a veces bueno, había un incipienteintento de supermercados por tener vinos a precios accesibles. Pero el asuntoera que para mediados de 2006 no había un lugar para sentarse a tomar un vino ycomerse una tapa. Ellos lo iniciaron y así empezó su historia.

Aprovechando el boom en el que seencuentra, ambos queríanimpulsar y dar a conocer el vino mexicano. Entonces quisieron incorporar a su carta una selección accesible y antes deinaugurar el bar se pusieron en contacto con las casas vitivinícolas de Méxicopero no tardaron en encontrarse obstáculos. Primero, los altos precios del vinomexicano. Muy pocos eran comprables y vendibles en un lugar donde la gente noconsume vino cotidianamente y no se gastaría más de 300 pesos por una botella.Segundo, la disponibilidad y distribución del vino mexicano en Chiapas. Pocos lugareslo venden por mayoreo y la intención de comprar directamente con las casasvitivinícolas de Baja California se fue menguando ante la indiferencia de éstasa las solicitudes de un par de italianos radicados en el sur mexicano.

A pesar de estoCarlo y Riky lograron establecer una relación directa con las casas Santo Tomásy Viña Doña Dolores-Freixenet. Los demás vinos los compran a mayoristas quienesnunca garantizan la disponibilidad del producto. No obstante han logradoabrirle un mercado al vino mexicano en un lugar en donde la gente que bebe vinoprefería el chileno, el español o el argentino que llegan de aceptable calidad,mucho más baratos y de los que siempre hay oferta.

Actualmente la primera vinatería de “SanCris”tiene una decoración sencilla pero de buen gusto. Mobiliario de madera,fotografías en blanco y negro de uvas, botellas de vino y viñedos y una hilerade foquitos morados que semejan una vid enredada sobre la parte alta de labarra resaltan en las paredes pintadas de amarillo, rojo y verde que generan unavista agradable con la tenue y delicada luz que se enciende por las noches. Ahí, en el extremo izquierdo de la barra frente a lacocina, yo leí el periódico y hablé con tanta gente mientras me tomaba -por turnos- mis copas de blanco, espumoso y tinto.

Cuatro mesasadentro, dos barritas con bancos largos, tres mesas y dos barriles afuera son la infraestructurapara hospedar a no más de 45 personas. Del otro lado de una de las barras, elencargado sirve las bebidas y ordena las tapas y la comida pues tiene la cocinay al cocinero detrás (unos días Alex otros días Pepe). La mesera en turno llega por la tarde. Todas las que conocí, que fueron varias, hansido chicas amables, simpáticas y muy guapas.

El menú de bebidas(que también incluye cervezas, aperitivos italianos, licores y digestivos)cumple con la promesa que anuncia el bar afuera: además de vinos foráneos, hayuna buena selección de vinos mexicanos. No los más caros e impagables paraquienes andamos de presupuesto moderado, sino una selección de las botellas quecumplen la dupla calidad-precio para satisfacer paladares y no dejarnos enbanca rota.

La selección porcopeo incluye entre otros: el Petit Sirah, Zinfandel, Nebbiolo, Merlot,Cabernet Savignon, Fumé Blanc, Savignon Blanc, de Baja California; el Malbecjoven y el Malbec/Cabernet Savignon (Crianza) de Querétaro y el CabernetSavignon/Merlot de Coahuila. También hay muestras de Chile, Argentina, Italia,España y Francia. Botellas de vino mexicano hay alrededor de 40.

Los clienteslocales ya son “frecuentes” y muchos de ellos extranjeros que encontraron enSan Cristóbal de las Casas una segunda “matria” y en la Viña de Bacco elespacio que hacía falta para ir a “tomarse unos vinos”. Es común escuchar entrelos bebedores acentos argentino, español, también el inconfundible acentofrancés y, claro, español mexicano. Pero también es común encontrarse turistasingleses, estadounidenses, franceses y holandeses. En temporada alta lleganhasta noruegos.

La carta devinos expresa el tipo de clientela que se quiere tener: ahí el vino lo bebequien trae 20 pesos y quien trae 650. Esa fue la idea de los socios italianoscuando abrieron: no hacer del vino la bebida inalcanzable que era hasta haceunos años, sino popularizar su consumo. Y lo han logrado, la mayor parte de susclientes piden y beben vino. La selección de vinos cambia cuatro veces al año,dependiendo del éxito de ciertos vinos, de la afluencia del turismo y delclima.

Un día uno, aldía siguiente el otro, Riky y Carlo atienden personalmente a sus clientes. Alos frecuentes ya ni les preguntan qué vino se van a tomar, a los nuevos leshacen sugerencias y recomendaciones, sobre todo si son extranjeros curiosos porprobar el producto mexicano.

La intención deeste par de amigos no fue tener un “wine bar”, sino un sitio pequeño más delestilo de la tasca española, apto para las tres personas que trabajan ahí(cocinero, mesera y el encargado del día) y están al pendiente de su clientela.Un sitio en el que es posible sentarse en la barra a tomarse unas copas conunas tapas de quesos, embutidos y patés locales. En donde se puede platicar conel vecino o con los que ocupan la mesa contigua. Un lugar para llevarse unlibro, leer el periódico u hojear las revistas de política, comida y, por supuesto,vino que están a disposición. O si se va en compañía beber vino mientras sejuega dominó o cartas (también disponibles) o simplemente charlar hastaterminar con un intenso color púrpura en los labios.

Este bar es laexpresión de un esfuerzo por abrirle espacio al vino, en un lugar en donde elclima se presta para beber un vino blanco, espumoso o rosado y frío un mediodíadel verano, para un tinto una noche cualquiera, para un vino caliente conespecias y fruta (receta del norte de Italia) durante el invierno sancristobalense,o para un digestivo fuerte como la grappa, el destilado italiano de uva.

La Viña de Baccoes un lugar acogedor, en el que se pueden pasar muchas horas bebiendo vino, enun ambiente de conversación agradable, música adecuada y ricas tapas. Así laspasé yo tantas veces, rodeada de amigas, amigos tanto locales como visitantes.

En estos cincoaños se ha convertido en el bar favorito de varios y en el punto de encuentrode muchos. No en vano ya está en la lista de recomendaciones en el Lonely Planet,edición México 2010 y el periódico New York Times le dedicó un reportaje en susección de viajes.

Muy lejos de losviñedos, las vendimias, las catas, las boutiques, clubs de vino y laparafernalia que rodea a tan singular bebida, la Viña de Bacco es un bastión en“las montañas del sureste mexicano” (como diría alguien famoso por esos rumbos)para quienes se inician y persisten en el placer de beber vino, con variasopciones de presupuesto, a cualquier hora del día y en un día cualquiera.

Larga vida ymuchas felicidades a los Baccos por sus 5 años de existir y alegrar corazones! Deseándolesun gran aniversario (este viernes 9 de diciembre…todo el día)

les extraño.

La Viña de Bacco
Real de Guadalupe 7b
Zona Centro
San Cristóbal de las Casas, Chiapas.
Abierto de lunes a sábado de 2pm a 12am.
http://lavinadebacco.com/

jamás había creído en el destino...

2011-11-29T14:16:00.001-06:00

¿cuántas personas que no seconocen y ponen una cita para presentarse, se encuentran sin planearlo en laquinta avenida de NYC? ¿cuántas milésimas de segundo se requieren para tomardecisiones que lleven a esas dos personas a caminar por un lugar, a pararse enese sitio, a no detenerse? PUM!

jamás había creído en eldestino...y no sé si ahora creo en él, pero siento que existe algo que por noestar escrito se está escribiendo para mi. es la parte de mi historia. es miparte de la historia.

aún no lo conocía personalmentecuando lo encontré en la calle. lo reconocí por una foto que había visto antesincluso de haber puesto la cita que teníamos para tomar un café un lunes amedio día en la zona de Chelsea.

pero la cita se adelantó.ese domingo caminaba exhausta por la 5th Ave sin un rumbo definido. eranlas 5 de la tarde. había oscurecido. era el horario de invierno que me acompañó junto con un buen clima. NYC fue amable.

él estaba en la calle conversando. alpasar a su lado le reconocí. y aunque estaba acompañado, me acerqué diciendo sunombre en voz alta. él reaccionó. hola,si, soy yo. nos teníamos que encontrar mañana a mediodía pero mira nada más,aquí estás, dije alegrada.

hubo algo que me detuvofrente a él. sentía que no me podía ir y respetar la cita que teníamos para eldía siguiente. hubo un momento incómodo. el momento de tomar decisiones. dudé.quería irme. pero quería llevármelo conmigo. me quedé frente a él e impusemi intención. entonces surgió la idea de ir a tomar una cerveza.

aquícerca, que yo tengo una cita en un rato pero ahora tengo tiempo, me dijo él.

caminamos por el CentralPark que nocturno se ve aún más grande. sonaban unos tambores africanos y pasamos por la fiesta de unos jóvenes que bailando se divertían. seguimos por unas calles para élconocidas en el west upper side. en pocos minutos habíamos ya reído por algo enun par de ocasiones. la risa divina me altera.

¿divorciado?bienvenido al club del que soy actualmente la presidenta.

entramos a un bar y pedimosdos cervezas de barril que acompañaron nuestra conversación. todo parecía sertan común. hablamos de nosotros, de la ciudad y los amigos que compartimos porunos años cuando nuestras vidas paralelas transcurrieron en Berlín. nunca nosvimos.

¿cuántasveces quizás nos cruzamos en una calle? ¿en un bar? ¿en un parque? quécasualidad ¿no?...

jamás había creído en eldestino...

risas y sonrisas hasta quenos despedimos con un fuerte abrazo y dos besos. me quedé con su olor en lamano derecha. esa mano que paso por la mejilla de la gente –especialmentemasculina- a la que abrazo para despedirme.

nos dijimos “adiós” con laidea de un encuentro futuro que podría incluir pinot noir y jacuzzi en unbosque. era una broma. pero a mí el futuro me pareció lejano.

entonces le pedí una cita para el día siguiente. nofue posible para él. es un tipo muy “occupado”. pero respondió y pidió tiempoextra para otro día. era de hecho mi último día en la ciudad. contesté así: unacita a la hora de la comida en tu casa, así estaré segura de encontrarte. mandameindicaciones y yo llego.

quieroverlo-estarlo.

sentí mis intensasintenciones. desde que hablamos y reímos. desde que noté que él me veía directoa los ojos y que de su boca salían palabras que expresaban inteligencia ysensibilidad. preocupación por el mundo. me seduce el buen humor. me seduce lacapacidad de abstracción. también un olor definido y una voz poderosa. y nadame seduce más que unos ojos sorprendidos que ven lo que soy y muestro. esto soyyo. seductor es aún más quien no ha perdido la capacidad de imaginar. estoes él.

soy de fácil lectura -mispalabras son directas y soy mi misma sin ser una-. pero soy predecible. por esolos hombres inteligentes tienen la capacidad de saber lo que quiero. yo no salgode cacería. pero dejo claro que podría prescindir del preámbulo y que no hayque tomarse el tiempo para “conocerme” si se me quiere tener muy cerca. nací para hacer feliz a la gente. él supoleerlo. generoso y compartido entendió la petición en las pocas palabras de micorreo electrónico.

y ahí estaba él. esperandoen el balcón como si tuviera la prisa que yo llevaba por llegar. la prisa poracercarme concentrada en el estómago. tragaba saliva. la boca se me hacía aguaimaginando la tarde que me esperaba.

jamás había creído en eldestino…

subí a su departamento,entré a su recámara, hablamos de un par de cosas, abrimos una orval. cervezatrappiste bendita. por un momento creí que quizás estaba forzando elencuentro. pero me relajé y dediqué a emitir grandes dosis de tensión sexualcon una conversación que era innecesaria y salía de una mujer sentada en una silla frente a un escritorioesperándolo todo.

quierocogerte, le decía con la mirada y con los pies.

entonces él se acercó. mepasó el dedo por el tatuaje que tengo en la parte alta de la espalda. le gustó.sentí la punta de sus dedos y un escalofrío me recorrió el cuerpo. se quedó ahí en donde empieza el mundo según Gustav Courbet. acaricié la parte de su pierna que me quedaba cercana.era mi invitación. me tomó del cuello para besarme, me levantó de la silla conlos labios. me acercó a la cama para acostarme. en pocos minutos yo estaba cubierta por un cuerpo ajeno.

me tocaba con deseo paradesnudarme, me alertaba el sistema nervioso y yo respondí a ese llamado. lequité la ropa y yo me quité la ropa. nos besamos completos, nos tocamos, nosolimos y sentimos todo. pal-pan-do. sonaban los fleet foxes. me penetró con delicadeza ydespués con furia. sus huesos eran pesados y anchos, huesos de un hombredesconocido. N-U-E-V-O. sonaba también el ruido de la cama cuando se golpeabacontra la pared, sonaba mi femenino gemido sutil y expresivo, sonaban susmasculinas expresiones guturales. tuvimos que detenernos. sonababeach house y las sábanas humedecidas guardaban ya sudor del bueno.

se fumó un cigarro. yolo contemplaba, cerraba un ojo, después cerraba otro, e imaginaba lasfotografías que Nan Goldin podía haber hecho en esa recámara en el sur deBrooklyn. una habitación iluminada con una pálida luz que anunciaba el cielonublado de afuera y la enorme puerta al balcón que permitía su entrada. unpaisaje de ropa revuelta, closet desordenado, papeles tirados y cosas quepodían estar en otro sitio, si es que tenían lugar. éramos personajes de miserie de fotografías “casualidad o destino”.

volvió a la cama. mepenetró con ternura. después la furia. vino. sonaron ruidos de un estómago vacíoque nos anunciaron que teníamos que parar y comer algo.

lacita era para comer ¿no? ¿comer-nos?

él se duchó. yo me vestí.juntos salimos, hablamos, caminamos, nos tomamos de las manos, comimos, caminamoshacia un pequeño parque desde donde se ve el símbolo vacío de la estatua de lalibertad. regresamos a la cama escapando del frío. horas de desnudez y deseo,de espasmos poderosos que llegaron como olas que pegan contra una cordillera depiedras. y splash! sentía una fila de orgasmos esperando su turno, peleando porsalir de mi entraña. acumulándose en alguna de las 3000 terminaciones nerviosasque se alteran en un capullo adolorido.

jamás había creído en eldestino...

entre besos y muchas caricias, conectando pieles sucedieron las conversacionesíntimas que recorrieron varios temas con pasión en las palabras. hablamos delas cosas IM-POR-TAN-TES. elaboramos un gran plan. es el plan que noincluye un "nosotros" pero es nuestro. uno que no incluyelímites ni condiciones. el GRAN PLAN es grande.

contra toda mi voluntadtuve que dejarlo en su casa y no volver a verlo antes de tomar el vuelo que me sacóde NYC.

pero caminé con ánimos haciala estación del metro. llegué con alegría a preparar mis cosas. dormí poco aúnoliéndome en la piel la tarde en Brooklyn. al día siguiente sonreía al mundo,el gran plan incluye un pronto encuentro en otra costa, lejana a esta, quequizá no tenga jacuzzi ni pinot noir, pero lo tendrá a él y me tendrá a mí.

jamás había creído en eldestino…

él me trajo de vuelta. enuna tarde recuperé el espíritu que había metido en un baúl por algunos años. medesperté sintiendo mi cuerpo otro, alerta, despierto, inquieto, con ganas derepetir, sintiéndolo todo él, está vivo, mutando y conectándose consigo mismo. un cuerpo que quiere, desea,anhela todo lo que el mundo puede ofrecerle.

¿cuántas cosas en otradimensión se alinean para que esas dos personas compartan el mismo espacio en esepreciso lapso de tiempo? ¿qué hay en el futuro-destino de ambas que les permiteen ese cruce espacio-temporal conectarse con una mirada o con una palabra yabrir una de sus puertas para dejarse pasar?

jamás había creído en eldestino...

gracias NYC!

Mi kinky tour por Amsterdam

2011-11-07T07:28:00.003-06:00

Para mucha gente ir a Amsterdam es meterse en un coffee shop a comprar y fumar marihuana hasta ver OVNIS. Para otros es ir a los museos a admirar las hermosas obras de Rembrandt, Rubens o Van Gogh. Pero la fama mundial que ostenta Amsterdam como destino turístico no se ha construído sobre las ventajas de la legalización de la marihuana ni sobre su increíble arte de los siglos XVI, XVII y XIX. Sino en gran medida por la existencia del red light district, un barrio cercano a la estación central de trenes que se empezó a formar como tal a partir del siglo XVI. Este barrio está todos los días del año invadido por hordas de turistas extranjeros y locales que se dejan seducir por las bellezas (de todos tipos) del lugar. Del Zeedijk al Damstraat, por la orilla del Oudezijds Voorburguval -un amplio canal- alrededor inmediato de la Oude Kerk (una antigua iglesia que actualmente hospeda exhibiciones temporales de arte) se ubican las calles y callejones que se caracterizan por las ventanas, vitrinas y las luces rojas que guardan a las mujeres del red light district.

Las calles Sint Annendwars Straat y Sint Annenstraat, los callejones Dollebegijnen Steeg o Betelemsteeg en ocasiones tienen tanta gente en tránsito que se hace imposible caminar a un ritmo normal. Ahí hay que detenerse un poco, aligerar el paso, voltear a la izquierda y a la derecha para ver a través de las vitrinas a las chicas que se exhiben para sus potenciales clientes. Todo el día se encuentran. Están ahí, de pie, semidesnudas, poco vestidas, de distintos origenes étnicos y raciales. Se acercan al vidrio que las separa del mundo exterior y permite ver sus kamers (las pequeñas recámaras para la atención a clientes) algunos decorados con esmero y buen gusto. Ellas miran, observan, seducen, ofrecen. Pero también en ocasiones se aburren y entonces envían sms (quizás a sus hijos, a su marido, a sus padres), leen alguna revista o se liman las uñas.

Cuando la cortina está cerrada están trabajando. Es extraño que una kamer no este ocupada, aunque en uno de mis paseos por ahí encontré algunas en renta. A pesar de que se ve una apabullante mayoría masculina deambulando, no es extraño encontrar mujeres, como yo, dando la vuelta embelesadas o buscando atajos para cruzar el centro de la ciudad (esa ha sido siempre mi excusa). Le pregunté a una chica por los precios. El costo inicial por 15 minutos de sexo oral es de 60 euros. El precio se va incrementando dependiendo de los requerimientos del cliente. Estoy segura que ni siquiera el 70% de los hombres que pasa por ahí accede a este lujo. Pero todos somos voyeurs.

Aunque para algunos ahí se acaba, el red light district es donde el kinky tour por Amsterdam debe empezar, así que yo tambíen por ahí me inicié.

El barrio rojo no se compone unicamente de chicas en vitrinas. Hay un sinnumero de lugares para ver sexo en vivo en cabinas privadas o en un escenario completo, cines de pornografía, tiendas de artículos sexuales (ropa, juguetes, artefactos) y dos interesantes museos eróticos que tuvieron mi visita.

Vecino del red light district, el Sexmuseum se ubica a unos pasos de la estación central. Con el lema "Sex through the ages" este viejo edificio del siglo XVII exhibe una muestra muycompleta de la práctica sexual y sus discursos, las representaciones del sexo en el arte y en la vida cotidiana a través de objetos de distintas épocas y lugares.

La cronología del Sexmuseum empieza con las esculturas fálicas de la antiguedad y los periodos clásicos griego y romano, los dibujos shunga japoneses, pasa por los primeros cinturones de castidad de la edad media y las imágenes de desnudez de Rubens, Manet y Picasso. Tiene tres pisos de escultura, dibujos, pinturas, fotografía, grabados, objetos en porcelana, barro, cerámica, madera y vidrio que expresan la creatividad artística que el sexo ha despertado en todas las culturas, pero sobre todo manifiesta el inherente carácter sexual y sexuado de la humanidad.

El Erotisch Museum es un poco caótico. Ubicado en medio del red light district también se compone de tres pisos pero su colección es más sencilla y no tiene un orden cronológico. Sin embargo sobresaliente son las réplicas de representaciones sexuales de la India, China y México. Hay una pequeña colección de figuras prehispánicas en posiciones corporales interesantes que implicaron más de dos personas. También bellos son los grabados en aguafuerte de Thomas Rowlandson y una colección de platos con motivos sexuales griegos.

Los siguientes dos pisos contienen material moderno. En el segundo hay una colección de fotografías de Betty Page, la reina del bondage, comics eróticos holandeses y algunos ejemplares del famoso Manara. El Erotic Museum tiene en el último piso la "Sexy Art Gallery" que hospeda exposiciones temporales, con temática sexual. El día que pasé por ahí tenían una exhibición llamada "Porn Saints" de pinturas de distintas técnicas que homenajeaban a algunos y algunas de l@s grandes iconos de la pornografía.

Saliendo del museo y después de ver las fotografías de Betty Page se me antojó echar un ojo a la ropa y accesorios bondage que hay en las tiendas cercanas. A pocos pasos del museo sobre la misma calle a orillas Oudezijds Voorburguval se encuentra la tienda Absolute Danny. Esta tienda se especializa en artículos para bondage, ropa en piel y latex, lencería y otro tipo de accesorios. El lugar es medio lúgubre y la mujer que atiende ahí no es muy amable, aunque tiene un hermoso gato durmiente junto a ella. Ahí me di cuenta de que el fetichismo por el latex y el plástico negro es para gente con dinero.

Todo, desde una varita de piel para golpear un trasero hasta un par de esposas o un pantalón con agujeros por ambos lados cuesta una pastita. Bien por quienes se pueden dar esos lujos, afortundamente para mi, el gran fetiche es la piel desnuda.

Caminando por el barrio el tour se puede extender hasta el infinito. Esta parte de Amsterdam nunca duerme y si traes dinero en la cartera para gastos que alimenten los placeres pues no hay mejor lugar. Yo entré a un sitio de cabinas privadas para ver sexo en vivo. El espectáculo dura los minutos que pagas. El procedimiento es sumamente autónomo y anónimo. No hay que hablar con nadie. Sólo entrar al lugar, identificar una cabina vacía, cerrar la puerta, meter 5 euros en una ranura y la ventana frente a tus ojos se abrirá para dejarte ver lo que sucede en el centro de una cama que emula un escenario. No es posible ver las caras de los cómplices que se ubican en otras cabinas. Es una experiencia individual, pero también colectiva. Hay pañuelos en las cabinas, supongo que hay quienes se masturban ahí. Pero en esos 10 minutos que tuve un trío de dos hombres y una mujer frente a mi, no vi algo que no hubiera visto ya (de hecho en el red district de Bangkok se ven cosas mucho más radicales), aunque uno de los tipos si estaba para verse más de cerca.

Si después de caminar poco o mucho te apetece, puedes llegar a cualquier hora del día al B1 Cinema, que ofrece funciones continuas de porno gay y lésbico por 7 euros la función o 9 euros el día. El cine se ubica entre el mercado de las flores y el Rembrandt Plein sobre la Reguliersbreestraat. En el primer piso hay una pequeña sex shop pero comparada con las que visité es prescindible. Yo no he entrado al cine pero es un sitio muy conocido y concurrido. También en el red light district hay una cantidad considerable de burdeles famosos como el Moulin Rouge y el Argos, los cuales tampoco conozco pues me parecen lugares típicos de esos que se encuentran en cualquier parte del mundo.

Yo prefiero pasarme por dos de las mejores sex shops de Amsterdam. Me refiero a Male-n-Female y a Stout. Las dos se ubican en barrios distintos y están fuera del red light district. Y eso está muy bien pues se distinguen de las tiendas de baratijas y cosas feas que abundan por ahí. Este par de sex shops tienen estilo y marcan tendencias con respecto a juguetes, accesorios, lubricantes, artefactos y lencería. La primera fue fundada por mujeres y tiene una de las mejores selecciones de películas porno (eso no lo digo yo, lo dice la crítica) clásicas, lésbicas, queer y hardcore en Amsterdam.

Ahí se encuentra desde lo clásico de Andrew Blake, Petra Joy, Anna Span, Candida Royalle y mucho de Tanya Hyde. Por cierto platicando con la vendedora descubrí que es muy posible que no sea mujer como alguna vez lo afirmé. En la tienda se encuentran todo tipo de dildos, vibradores, artículos de las famosas marcas Fun Factory y Lelo. También hay una selección interesante de libros que me gustaría comprar como "The big book of sex toys" de Tristan Taoronino o "The Ultimate Guide to Cunnilingus" de Violet Blue. Y otro muy divertido de la editorial alemana Taschen que se llama The big penis 3D (incluye los lentes). Su clientela es local y variada.

Stout se encuentra en el Jordan, el área más fresa y hip del centro de Amsterdam por lo tanto los clientes muy frecuentemente son turistas a los que se les atravesó la tienda. Me tocó estar viendo vibradores junto a tres españolas que se escandalizaban y reían cada vez que veían algo. Me hartaron. De manera amable les dije que tuvieran respeto por la gente a su alrededor, la cual no era ni pervetida, ni estaba enferma ni loca, como afirmaban cada vez que hacían un comentario sobre los accesorios.

En fin, como Male-n-Female, Stout también tiene una selección de juguetes y accesorios pero su línea de lencería es mucho más amplia: lindos modelitos en encage, plumas, redes, listones, peluchitos, negros, rojos, atigrados, aleopardados, blancos y transparentes, hay para todos los buenos gustos. La tienda también tiene una colección de películas y libros interesantes.

En ambas tiendas los precios de los vibradores no varían mucho. Al parecer son precios promedio según la marca. Un vibrador cuesta alrededor de 70 euros, pero los hay más caros. En las dos tiendas las vendedoras son muy amables y unas expertas, no es casualidad que no sean unas jovencitas, responden preguntas y sugieren como dedicadas maestras. Unas madames.

Después de unas compritas modestas, me encaminé hacia la galería del artista local Eddy Varekamp (en Hartenstraat 30, centro). Aunque ya eran las 8 de la noche cuando llegué, logré ver la hermosa obra -a la venta- de pinturas, dibujos, cerémica y objetos con temáticas sexuales. Era la única visitante y la chica encargada espero amablemente a que terminara de merodear.

El kinky tour por Amsterdam puede ser tan largo y exhitante como el visitante quiera. Me falta asistir a las famosas fiestas Wasteland, Girlesque y the Clinic, que según he leído se ponen muy bien, de ambientes super abiertos, de fetiches, sexys y kinkys vestuarios. Mis mini recorridos han sido más bien tranquilos.

Así que el gran tour nunca lo he hecho pues visito Amsterdam con frecuencia y con frecuencia también me doy el tiempo de curiosear por ese lado obsceno y atractivo de la ciudad. No pocas veces me pregunto qué tan legal, justo y ético son el consumo y la industria sexuales. Amsterdam quizás no es el mejor lugar para cuestionarse esas cosas, pero eso no quiere decir que no tenga mis dudas al respecto. Pero más allá de ver o consumir, me gusta conocer y hablar con la gente que hace de Amsterdam una representación y una imagen de todo lo que es posible y también una celebración sobre nuestra erótica y sexuada naturaleza humana.

Información para planear un viaje kinky:
Fiestas Girlesque: http://www.girlesque.nl/ (fiestas para chicas gays)
Fiestas Wasteland: http://www.wasteland.nl/ (anunciadas como una peregrinación pan-sexual)
Fiestas Clinic: http://www.clinicparty.com/shop/ (fiestas 100% kinky)
Sex Museum: http://www.sexmuseumamsterdam.nl/index2.html

Erotisch Museum: http://www.erotisch-museum.nl/

Absolute Danny: http://www.absolutedanny.com/shop/

Male&Female: http://www.mailfemale.com/

Stout: http://www.stoutinternational.com/
B-n-B The happy house: http://www.xavierahollander.com/ (el hotel de la happy hooker)
La guía: La biblia erótica de Europa. De lo más kinky a lo más chic de Erika Lust.

Hay un cuerpo...

2011-10-24T15:49:00.002-05:00

Hoy por primera vez en casi un mes mi cuerpo tuvo el ánimo para levantarse de la cama a una hora adecuada. Aprovechó el sol y el frescor de estos días de otoño holandés para salir a correr al ritmo de una música poderosa. Una hora recorrió un paisaje conocido y regresó a desvanecerme en una alfombra. Sintió adrenalina y endorfinas, un sudor marcando la mitad de su espalda y un corazón latiendo y llegando con la sangre a todos sus rincones.

Hoy hubo un cuerpo que sintió menos el dolor de la despedida. Sin embargo le queda el otro dolor: el que subyace a las palabras, los recuerdos, la memoria. Hay un cuerpo al que le está costando recuperar el ánimo y valorar el silencio y la soledad. Cuando la quietud lo abraza su cabeza se llena de imágenes, de frases y de recuerdos. Todo se le concentra en la garganta y tiene que respirar profundo y tragar saliva para no soltar el llanto. Hay un cuerpo cansado de llorar.

Desde hace casi un mes ese cuerpo despierta en camas que no le pertenecen viendo distintos techos -que le toman segundos reconocer-. Lo único que ha llevado consigo cabe en una maleta. Ese cuerpo siente esto como algo simbólico de lo que le está sucediendo. No habría que explicarlo.

Si, ahora ese cuerpo se duele. Flota sin creer que es lo que es y siente lo que siente y a veces cree que todo está pasando solamente en esta dimensión porque en las otras le están sucediendo cosas distintas.

Es un cuerpo que ya no quiere sentir la ausencia pero que quiere recuperar su presencia. No ha podido dormir una noche entera. Despierta después de pocas horas de sueño y le asusta la oscuridad de una recámara desconocida. Logra identificar en dónde está físicamente e intenta dormir nuevamente. Le ha costado volver a la cocina con ánimos de algo. No ha cambiado su menú de simples ensaladas y pastas con salsas preparadas. Sabor a supermercado barato. Pero a este cuerpo no le da la cabeza, no le da el corazón, no me da la gana.

Hay un cuerpo que quiere volar lejos y uno que quiere sentirse acompañado. También hay un cuerpo que extraña otro cuerpo y uno que quiere -por si solo- salir hacia un no-lugar mejor indefinido.

Ahora ese cuerpo se duele. Hay ocasiones que funciona en automático pero repentinamente suelta un aullido de dolor incontrolable y se tumba en algo que pueda sostenerlo. Este cuerpo no se reconoce porque está cambiando de piel, de olor y de sabor.

Ve su reflejo en el espejo y logra reconocer un gesto familiar aunque a veces piensa que todo lo suyo quedó guardado en las cajas que dejó en una casa que ahora está lejana. Pero si logra verse al espejo reconoce que está recuperando algo en la mirada. Este cuerpo quiere decirle a quien quiera escuchar que a pesar del dolor no está vencido.

Siente las alas en la búsqueda de la vida que viene. Una que puede estar en Estambul, Tokio, Oaxaca o Nueva Delhi. Se da cuenta entonces de que el ánimo puede florecer en cuanto reconozca lo que el mundo guarda para él.

Por eso hay entonces un cuerpo que espera.

El día que me fui...

2011-10-02T20:38:00.001-05:00

El día que me fui empezó anticipado. Creo que desperté a las 5.47 de la mañana cuando el sol aún se escondía detrás de una intensa oscuridad.

Desayuné temprano. Un jugo de naranja fresco que hice en el piso de abajo para no hacer ruido con el aparato que exprime naranjas.

Estaba un ser dormido en una habitación cercana.

Ese día, el día que me fui, acompañé el jugo con un plato de fruta picada. Mango, papaya y melón.

Me bebí un té verde.

Después salí de esa casa y me encontré con una amiga que se bebió su café escuchando mis pesares.

Ambas pedimos un lassy de mango y un bagel con queso crema y mermelada.

Café y más café orgánico y bien tostado.
Recibí un collar con iconos mayas y una pieza de jade.

Regalo de despedida de la tierra del sur.

Al volver a casa, terminé de guardar lo indispensable, cerré maletas, comí los restos de una sopa de verduras, me despedí de un perro y una gata. Me tomé media botella de vino y la otra la guardé en mi bolsa para el viaje. Cerré la casa y a las 5 de la tarde dejé atrás un bosque.

Me subí a un autobus y cuando este empezó a avanzar solté un nudo que tenía en la garganta y que se convirtió en lágrimas que mojaron todo mi rostro. Lloré pensando en lo que estaba haciendo, en el futuro por venir, lloré por lo que he logrado a pesar de todo, por lo que aún me queda por hacer, lloré por el pequeño mundo que tenía y estaba dejando pero también porque el mundo es muy grande y está esperando mi presencia.

Toqué el collar en mi cuello. Me tapé los oídos con una canción y admiré un paisaje de montaña y nubes espectaculares que me recordaron que detrás de mi, atadas a mi espalda hay un par de alas con las que siempre he volado.

Me bebí el resto del vino y pronto se me cayeron los parpados sobre los ojos.

Cuando desperté estaba en otra ciudad. Con dos maletas y dos bolsas. En una tenía un recipiente de fruta picada y una botella con jugo de naranja.

Antes de bajarme del autobus ingerí mis alimentos. Es decir el día que llegué mi desayuno fue el mismo que el día que me fui.

Hay cosas que no cambian, pero hay otras que deben cambiar.

Diccionario de sueños sexuales

2011-09-15T14:37:00.000-05:00

Los sueños son otra delas infinitas actividades de la mente. Aunque estas son realizadas en nuestroestado de inconsciencia suceden, es decir toda la gente de este mundo sueña.Por lo mismo los libros sobre sueños –su significado o interpretación- abundan.No soy muy afecta a este tipo de literatura pero me topé con un libro que da untratamiento a los sueños de índole sexual y no pude dejarlo pasar. Es el“Diccionario de sueños sexuales” de la psicóloga Martha Clarke.

Creo que el mundo oníricoes excitante porque al haber “una relajación inconsciente de las represiones ylos tabúes” todo en ese mundo es posible. Yo sueño todas las noches y en muchasocasiones recuerdo haber soñado hasta dos o tres sueños distintos. Según laautora de cada 8 sueños uno tiene un cierto contenido sexual. Eso no se puedegeneralizar porque estoy segura de que por temporadas el 50% de mis sueñospuede tener –mucho- contenido sexual. Y no sólo me pasa a mí.

Dice Martha Clarke que notodas “las imágenes oníricas que tienen que ver con la sexualidad sonnecesariamente representaciones del acto sexual“ y aunque el contenido de lossueños puede ser distinto a lo que nuestras preferencias indican, en muchasocasiones dicho contenido cuestiona nuestros prejuicios o “aflora a partir deinformación reprimida”.

A diferencia de lasfantasías sexuales que son explícitas, “los sueños son una puerta abierta a nuestroinconsciente, utilizan un lenguaje simbólico” por lo mismo la interpretación delos sueños amerita un análisis de los símbolos y, prosigue la autora, suinterpretación también implica hurgar en nuestro pasado y presente. En el “inconsciente residensensaciones, imágenes, paisajes y personas –aleatorias-“, que pueden confluiren un sueño, por eso mucho de ese contenido viene de la experiencia.

Los sueños nos puedemostrar cómo nosotros soñadores manejamos nuestra sexualidad, nuestrasemociones y relaciones. La intensidad de los sueños y sus múltiples símbolospermite entender mejor nuestra sexualidad y de qué forma se integran nuestraspartes femenina y masculina.

Enel libro se señalan 3 tipos de interpretaciones para los sueños sexuales

1) Tiene que ver con la imagenque una persona tiene de sí misma –de cómo debería ser-, así como de cuáles sonsus necesidades sensuales y sexuales;

2) Se relaciona a lasmotivaciones y los aprendizajes que hay en todo sueño sexual;

3) Es una valoración delequilibrio entre masculinidad y feminidad

En las primeras páginasdel libro Martha Clarke además de dar una serie de explicaciones sobre el mundoonírico nos propone un manual para explorar los sueños sexuales en caso de quenos interese saber qué nos están diciendo sobre nosotros:

1) acordarse de lo soñado,anotarlo en un cuaderno;

2) no olvidar los detalles;

3) anotar las emociones y

4) la lista de símbolos queaparecen;

5) empezar por el símbolomás relevante en el sueño, y

6) reflexionar sobre lo quese ha aprendido acerca del significado del sueño.

Después en 142 páginas seenlistan de la A a la Z los elementos, símbolos o situaciones recurrentes queaparecen en los sueños sexuales. De los más comunes y obvios como el falo, lavagina, los senos, el útero, la cama, la lengua hasta unos que no sabía queaparecían en este tipo de sueños como el inodoro, el huevo, las rosas, o lospeces y algunos paisajes como la playa o un volcán, se presenta como un listadomás o menos completo si quitamos todas las prácticas sexuales inusuales queBrenda Love ya enlistó en una enciclopedia (http://cocinaycama.blogspot.com/2010/11/encyclopedia-of-unusual-sex-practices.html).

Debo decir que lainterpretación que hace Martha Clarke de algunos de los sueños sexuales meparece un poco tradicional en tanto que subyace un imaginario conservador encuanto a la vida en pareja y a lo que significa la infidelidad o la monogamia,la bisexualidad o la “perversión” para cada quien.

Por ejemplo, lainterpretación que da sobre los sueños en donde somos o nos son infielesrefiere a que “indica cierta decepción. Si es nuestra pareja quien nos engaña,el sueño denota desconfianza y miedo al abandono”. Me parece que esta es unarespuesta obvia para quienes creen en la fidelidad. Otra interpretación elementales la del sueño sexual –muy recurrente también- con gente más joven que segúnla autora indica “un anhelo de renacimiento íntimo y personal, una fuerza y energíadesbordante que aparece tanto en nuestrouniverso onírico como en la vida real”. Prosigue la autora, (si el sueñosexual) “es con alguien mayor, evidencia una necesidad de protección, seguridady tranquilidad”.

Quienes tenemos otrasideas sobre el sexo en pareja, o le damos distinta importancia a la edad denuestros compañeros sexuales, además de tener muy claras nuestras propiasnecesidades sexuales, requerimos otro tipo de interpretaciones que trasciendanlas dicotomías fiel/infiel o heterosexual/homosexual, pervertido/conservador,activo/pasivo, etc. Dudo mucho que mis sueños recurrentes en los que JackNicholson –viéndose de 50 años- me hace todo lo que quiere tengan que ver conun deseo reprimido de ser protegida o exprese una inseguridad que anida en miinterior. Los sueños en los que participa un chico que se ve de 20 quizás siexpresan esa “fuerza desbordante” que tengo a mis 36 años.

No obstante eldiccionario contiene algunos símbolos interesantes que aparecen con ciertafrecuencia en sueños sexuales propios y ajenos:

Baile

“Bailar es un actoritual, y cuando aparece en sueños puede sugerir los juegos preliminarestípicos antes de una relación sexual. Cuando bailamos estamos felices, y si lohacemos en pareja puede resultar un acto muy íntimo y sensual. Por eso, bailarcon alguien durante el sueño indica que nos atrae esa persona y que buscamos uncontacto más estrecho con ella. El ritmo del baile soñado también muestranuestra actitud hacia el sexo y la sexualidad”.

Dragón

“Un dragón puederepresentar en sueños una pasión desenfrenada o una persona dominante. Si unamujer sueña que domestica a esta mítica criatura normalmente representa lasuperación de sus propios miedos y dudas, en especial en el ámbito sexual. Sies hombre, tiene relación con su deseo de subyugar la pasión femenina”.

Espejo

“En sueños sexuales,mirarse en el espejo puede indicar un tipo de narcisismo que sería autoeróticou homosexual. Existe una creatividad que surge de la contemplación de unomismo. Ello nos permite crear desde un espacio interior aquellas relaciones quenecesitamos para vivir de forma tan plena como podamos”.

Huracán

“Un huracán puederepresentar el poder de nuestra propia pasión. El sueño nos hace sentir quesomos arrastrados por las circunstancias o por la pasión de otra persona. Puedeque no sepamos manejar los resultados de esa pasión y sintamos que puedeprovocar dolor en los demás. Soñar con huracanes refleja la inconmensurablefuerza de dicho fenómeno en nuestras vidas, algo que escapa todo control yresistencia. También puede representar un gran obstáculo que debemos superar,una especie de prueba o reto”.

Sacrificios

“En los sueños sexuales,los sacrificios suelen mostrar la necesidad de hacer algún tipo de homenaje.Puede ser tanto el homenaje a la persona como transformar el mismo acto sexualen un acto de adoración. Esto sugiere que el soñador es conocedor de lanecesidad de un elevado estado de conciencia para llevar a cabo el acto sexual.Representa la concurrencia de lo sagrado y lo profano.”

Toro

“El toro es un animal querepresenta el principio masculino y la fertilidad, por lo que alude a un tipode sexualidad más agresiva y tenaz. En sueños, el toro puede significar tambiénalgún tipo de frustración sexual (producto) de nuestra propia incapacidad.”

Los sueños sexuales –quegeneralmente son gozosos y si no serían pesadillas- además de cuestionaralgunos prejuicios o expresar insatisfacciones o deseos reprimidos –como dicela autora del diccionario-, nos deberían de enseñar algo de nosotros mismos. ¿Talvez hay algo que quisiéramos probar y no hemos hecho aún? ¿Lo que hacemos enlos sueños lo podemos hacer en la “realidad”? O quizás ¿es sólo en ese mundoonírico en donde nos encontramos como queremos, con quien queremos y de laforma que queremos? ¿Por qué no creer que nos podemos conectar con una o variaspersonas en ese nivel de la “consciencia” inconsciente?

Creo que los sueños no sedeberían de quedar en ese estado que nos atrapa como Júpiter a Antíope. Paraser seres más completos y felices tendríamos que aprender a soñar con los ojosabiertos y a cumplir, creer, sentir y disfrutar todo lo bueno que esos sueñosnos traen.

MarthaClarke, Diccionario de los sueños sexuales, Oceáno-Ámbar, Barcelona, 2010.

Intimidad

2011-08-20T13:01:00.005-05:00

¿Qué es exactamente lo que quieren decir quienes dicen “estamos saliendo”, “nos estamos viendo” al referirse a otra persona? Supongo que –por principio- quieren decir que no están teniendo una “relación”, que no se ostenta un título como “novios”, “compañeros”, “pareja”.

No ubico en mi memoria cuando estas expresiones empezaron a popularizarse. Pero ahora son muy comunes, mucha de la gente que conozco “sale” y “ve” a alguien.

Infiero que el nuevo significado de esos verbos es dejar claro que aun se está disponible, que no se ha adquirido un compromiso con alguien, que es posible meter reversa si las cosas no salen como se esperan. Pero también estamos diciendo que nos estamos acostando con esa persona, porque “salir con alguien” o “ver a alguien” implica algo más que salir con alguien y ver a alguien…creo que lo queremos decir que estamos teniendo intimidad.

Con intimidad no me refiero a la desnudez y al coito. Esa no es intimidad, eso es sexo. Si alguien cree que no puede tener sexo sin intimidad está equivocado. El sexo puro es de las prácticas más populares que hay sobre el planeta. Pero no, la intimidad es otra cosa, es una condición que se genera en el encuentro (metafórico) de dos personas.

Tener intimidad (o que haya intimidad) entre personas que se atraen, es esa condición que implica lo que se comparte, lo común, lo que se hace juntos al dejar conocerse, abriéndose (metáfora) para otra persona, dándole un sentido y un significado al acto sexual. Como dice Rick Garlivok, la intimidad requiere de un “encuentro real entre dos mentes”.

Por eso la intimidad engancha. Cuando dos personas se encuentran (en sentido literario) en la intimidad es cuando se empieza a generar un vínculo. Me ha pasado tantas veces.

Un hombre casado a quien yo “veía” me dijo un día en mi cocina: “me siento más infiel cuando cocino para ti que cuando me acuesto contigo”. Fue una imagen muy clara. Al cocinar algo para mi dedicaba su tiempo. Compartía una virtud –el tipo cocina como chef con estrella Michelin- y el producto era para mi degustación y placer. Buscaba deleitarme y satisfacerme. Mientras él cocinaba y yo le ayudaba con los detalles y abría botellas de vino, hablábamos, y claro que en una cocina y mientras se cocina las conversaciones –en mi experiencia- suelen girar alrededor de nosotros. Ahí se huele, come y siente la intimidad.

El fondo de caracterizar las infidelidades como tales no se relaciona directamente a tener sexo con otra persona, sino a la existencia de intimidad. Una persona comparte algo con otra persona, encuentra algo en común que no comparte con la persona con la que supone el compromiso de pareja. Ahí es donde aún sentimos que hay un problema.

La cosa es que esto sucede, en mi experiencia, más frecuentemente de lo que la gente cree por una razón muy sencilla: así como no debemos decirle TODO a una pareja, tampoco podemos compartir todo lo que somos, deseamos, sentimos y sufrimos con una sola persona porque nadie es una persona. Quienes nos involucramos con otras personas lo hacemos mucho más por la necesidad de expresar otros seres que nos habitan, que por lo que nuestras parejas sean o representen para nosotros. Pero generalmente la persona que se siente engañada se duele, se atormenta y se cuestiona cosas sobre sí misma. Yo creo que eso es un error.

El hombre casado no cocinaba en su casa porque su mujer trabajaba por adicción y cuando llegaba ya había comido algo en la calle, o tenía cenas con colegas o quería cenar “algo rápido”. Si ella se hubiera enterado que él se regocijaba –no digo en mi cama- en mi cocina y en mi mesa seguramente le hubiera pedido el divorcio. Yo lo hubiera hecho sólo por esa razón.

Es por eso que cuando la gente pide compromisos y relaciones “cerradas”, lo que quiere decir –quizás sin mucha conciencia- es que no quiere que la otra persona se comparta con nadie, que no intime. Porque el sexo es simplemente otra forma más de estar con alguien y en mi experiencia es la más superficial de todas.

Pero, eso también es conocido, el buen sexo con alguien, la famosa química, la atracción fatal es uno de los caminos que con más facilidad nos lleva a la intimidad…¡Qué tan vulnerables pueden ser los hombres después de un orgasmo si deciden quedarse en uno de los costados de una cama! Yo he escuchado los secretos, las historias más privadas y las confesiones más profundas justamente en esos momentos. Por eso hablar, hablar mucho es tan importante pero al mismo tiempo tan peligroso…leí recientemente “elegir a alguien es descubrir nuestra vida entera”.

¿Cómo vivir la intimidad? ¿cómo tenerla? ¿cómo compartirla? ¿cómo disfrutarla? ¿cómo evitar que ese algo que no se puede tocar, ni guardar, ni mantener intacto con el tiempo no se turne cotidianeidad y rutina? En este tema estamos empezando, nos hace falta saber más sobre cómo funcionan ciertos mecanismos en nuestra cabeza, entender cómo la programación de diferentes religiones, creencias, formas de vida y hasta modos de producción han formado patrones de comportamientos, prejuicios y creencias sobre la pareja, la fidelidad, la traición, la monogamia y, por supuesto, la intimidad. Por lo pronto aquí están unas líneas trasnochadas escritas una madrugada, a propósito de la lectura nocturna de Intimicy -una novela de Hanif Kureishi- (Faber and Faber, 1998; o por Anagrama, 1999, en español). Lectura Recomendable.

Para leer: Anthony Giddens, The Transformation of Intimicy: Sexuality, Love and Erotism in Modern Societies.

Mosto y Tabulé...dos joyitas en la recta de la Chapu

2011-08-03T12:40:00.016-05:00

El boom de la cocina bajacaliforniana me sorprende en cada visita que hago a Tijuana y Ensenada (http://cocinaycama.blogspot.com/2008/08/eating-baja.html). Particularmente en Tijuana hay una explosión de nuevos restaurantes que están apostando por la innovación, una alta calidad y los productos regionales.

En la avenida Sonora, mejor conocida como “la recta de la Chapu” hay algunas buenas muestras. Desde hace mucho tiempo ahí se ubican conocidos restaurantes, pero últimamente se ha consagrado como un nicho de sitios muy interesantes para ir a comer y probar muestras de la cocina BajaMed (Baja Mediterránea) o de una cocina internacional hecha con productos originarios.

Está reciente visita tuvo como novedades: el Mosto, inaugurado en mayo pasado y el Tabulé, ambos ubicados en el número 3240 de la Avenida Sonora, los cuales tuve el gusto de conocer este pasado mes de julio.

En realidad mi amigo Alejandro y yo nos dirigíamos a comer al Erizo (otro lugar ubicado en esa calle) pero como estaba en remodelación tuvimos que dar una vuelta en u para regresar y así fue como, por casualidad, vimos el Mosto y por sugerencia de él, dejamos el coche y entramos. Fue una grata sorpresa.

El lugar tiene una decoración sencilla de madera y buena iluminacion natural. El personal es agradable. La cocina está semi-cerrada pero hay un área abierta que es por donde pasan los platillos para su último toque: ahí preparan su presentación.

Nos recibieron con una entrada de la casa: un mixto de atún y hueva de pescado en una salsa servido en una cuchara de cerámica. Aunque la carta de vinos es excepcional (basta y muy regional) nos decidimos por probar un par de cervezas artesanales de la región.

Mi amigo y yo quisimos compartir un tiradito de callo y salmón en vinagreta con ahumado de mezquite. Al momento de llevarnos el plato el mesero encendió una pequeña maquinita para ahumar el tiradito. Lo hizo con brevedad e inmediatamente lo cerró. Nos indicó destaparlo en menos de un minuto. Mientras tanto pudimos disfrutar el olor de las ramas de mezquite quemadas que ya inundaba nuestros olfatos.

El callo y el salmón estaban exquisitos, con aceite, limón, rodajas de chile verde y el toque de mezquite que le dio un sabor delicado. Después compartimos una fresca ensalada de mezclas de lechugas en verde y rojo con cítricos y frutos secos aderezados a la mostaza y miel.

El menú del Mosto no es muy amplio, pero todo se antoja un manjar. Me costó decidirme por el plato fuerte y mi primera opción fueron los ravioles de langosta, pero no los tenían. Entonces pedí la lasaña de cordero que tampoco tenían. Me molesté un poco. Sin embargo todos los platos fuertes se leían exquisitos. Entonces me decidí por la pechuga de pato sellada en una cama de tinga de la misma ave y una salsa cremosa de chile poblano. Alejandro se decidió por los callos a la vinagreta tibia de limón con tempura de verdura. Ambos platos estuvieron bien presentados y perfectamente cocinados. El pato estaba en su apropiado término y los enormes callos parecían cortes de una exótica carne marina. Los dos platillos nos dejaron gratamente complacidos.

Para finalizar nos decidimos por el helado hecho en casa, no obstante había una variedad de postres interesantes. Yo pedí el de aceite de oliva, Alejandro pidió el de chocolate con menta. Ambos deliciosos.

Cuando el dueño del lugar se acercó a preguntarnos sobre la comida y la atención aproveché para preguntarle porque no tenían los platos que en un principio yo había pedido. Me dijo que la langosta está en temporada de veda y que el cordero justo ese día se lo habían llevado congelado y no lo aceptó. Son prácticas del restaurante, aseguró, adquirir productos frescos y de temporada. Por lo que, supongo, el menu ira cambiando al tenor de las estaciones.

El menú del Mosto no es muy extenso pero si es variado, la carta de vinos incluye muchas etiquetas especialmente regionales y es el primer restaurante en la ciudad que ofrece únicamente cervezas artesanales. Como dije, una bienvenida y grata novedad.

El otro sitio fue Tabulé, ubicado casi junto al Mosto. Ahí fui con mis queridísimos amigos Jose y Adriana, quienes, amantes del buen comer y cenar, ya conocían el lugar. Era viernes de noche y el lugar se llenó en poco tiempo. La decoración es elegante y minimal y tiene una iluminación agradable aunque demasiado tenue para hacer fotos sin flash.

Al abrir la puerta del lugar los aromas de la cocina se escapan para penetrar el olfato de los comensales y esa es para mí la mejor bienvenida de un restaurante. La cocina está abierta. La verde vista es el jardín del campo de golf del club campestre, la cual supongo muy linda pues de noche no nos fue posible apreciarla. Mientras nos pasaban a la mesa, tomamos un aperitivo en la barra que hace de recibidor. Un Nebbiolo de Baja California para Adriana y un Emeve blanco para Jose y para mí.

Una vez en la mesa nos decidimos por una botella de merlot regional. El menú es amplio y variado, con especialidad en mariscos y ceviches. Empezamos con un carpaccio de salmón -servido con alcaparras, cebolla morada y parmesano- y una ensalada caprese -de mozarella de búfalo, tomates y albahaca-. Ninguna de las dos entradas eran típicamente locales pero ambas excelentes.

Los platos fuertes fueron variados: Adriana eligió los camarones orientales con arroz basmati y verduras, Jose las chuletas de borrego con salsa cremosa de menta, y yo preferí un ave, así que elegí la perdiz mandarín en salsa agridulce.

Probé un poco de los dos platillos ajenos, pero disfruté muchísimo la perdiz. Las aves como estas siempre son de un sabor delicado y saben a cielo. Con la salsa agridulce la combinación era algo que me recordaba a la cocina oriental. Los platos fuertes están servidos con guarnición de verduras, por lo que se hacen abundantes.

Como estábamos ya satisfechos, de postre pedimos una tarta de chabacano con helado de vainilla al centro para compartir y llevarnos un rico y dulce sabor en la boca. Con la lista de postres era un pecado salir sin probar alguno, todos sonaban a tentaciones.

El gusto por comer bien se está extendiendo en Tijuana. En Baja California hay propuestas muy interesantes que recuperan los ingredientes, productos y animales locales, sabores y sazones conocidos, preparaciones y presentaciones más internacionales.

Espero que la calidad y cualidad de lugares como Mosto y Tabulé, que están apostado por este tipo de cocina, sean las condiciones para lograr hacer de Baja California otro lugar en México, que como Oaxaca o Yucatán, se distinga por su excepcional cocina regional.

http://www.mosto.mx/

http://tabulerestaurantbar.com/

Los dos en: Avenida Sonora 3240, Chapultepec, Tijuana.

Re /en/ cuent (r) os

2011-07-22T13:53:00.003-05:00

1. en el teléfono

él.- Bueno

yo.- hola soy yo

él.- ¿qué tal?

yo.- busco a tu hijo, me dijo que se estaba quedando contigo

él.- no, ya no esta aquí

yo.- me das un numero para localizarlo

era la primera vez que hablábamos en mucho tiempo. El año pasado por largo tiempo al teléfono nos pusimos al día de nuestras vidas y cuatro años antes incluso fuimos a cenar. Fue la última vez que lo vi. Pensé que le daría gusto saludarme, pero esta vez su voz fue muy obvia desde que dijo “Bueno”: estaba acompañado. Me molestó su trato. Fue cortante como lo era con las mujeres que le llamaban cuando yo era quien estaba a su lado en la cama. No escondía su prisa por terminar la conversación. Reconocí ese tono y esa actitud. Me enfado saber que me considera como a ellas: mujeres que no pudieron recuperarse después de que él decidió cancelar su compromiso, mujeres que lo siguen buscando porque le quieren. ¿Qué más me hubiera dado a mi que me dijera que estaba con alguien? Yo no soy ellas, yo lo dejé, me fui y he sobre-vivido (o sea he vivido de más) su no presencia. Me gustaría poder decírselo.

2. en la mesa

él.- este vino que pediste fue una muy buena elección

yo.- si ya sé, estas verduras asadas con queso de cabra están buenísimas

él.- que bueno que te gusta…me gustaría hablarte de algo

yo.- si no es de comida mejor no hablemos

él.- es que después de tanto tiempo quiero decirte muchas cosas

yo.- presiento un tema de conversación que no me gustaría tener aquí

él.- para eso te invité a comer, para que habláramos

yo.- pero espérate entonces a que pida el postre

conversaciones serias y tristes en la mesa. No soy tolerante a comer bien y prestar atención a un tema que me incumbe y lastima. No tenía ganas de hablar ni de nuestro pasado ni de su presente ni de mi futuro. Aunque yo fui quien decidió irse, fue él quien primero decidió apartarse de mi. No me dejó comer en paz. La ensalada, el plato fuerte y el postre me los comí con un sabor a hiel en la boca. Qué maldita necesidad de arruinar una comida!

3.- en la pista de baile

él.- ¿quieres bailar?

yo.- ¿ahora si ya sabes bailar?

él.- no, me quedé esperando a que me enseñaras

yo.- pero si tu fuiste el que se escondió toda la noche, aquella noche que fuimos a escuchar salsa

él.- ¿todavía te acuerdas?

yo.- si, me acuerdo de eso y me acuerdo de otras cosas

él.- ¿cómo de qué?

yo.- de que te gustó la ensalada de nopales que preparé, de que te di un beso en la nariz antes de besarte en la boca, de que nos reímos mucho

él.- ¿te acuerdas que fui por ti al aeropuerto una vez?

yo.- si

él.- te portaste muy seria ese día… ni siquiera hablamos de lo que pasó cuando nos conocimos… ¿sabes que me gustabas? si, me gustabas mucho, pero me hiciste sentir que no lo creías

yo.- tu a mi también, pero ya ves, digamos que sentí que no te la pasaste mal en la cama, pero por lo demás…

pasaron 5 años para volver a vernos y tener una conversación de este tipo en medio de la pista de un bar en el que sonaban las cumbias. Lo tomé de la mano y le enseñé unos pasos de baile, vuelta para acá, vuelta para allá, la sonaja primigenia provocando el ritmo de los pies, la cumbia cómplice de la confrontación, lo que pudo haber sido y no fue…si nos gustábamos tanto carajo!

4.- en la cama

yo.- ¿podríamos irnos a un lugar mas cómodo?

él.- estoy viendo a alguien

yo.- pues estos besos no han sido tímidos, ¿tienes un compromiso, es una relación formal?

él.- no es nada de eso, pero para mi ahora es importante

yo.- lo que tengo yo también, pero esto que está pasando aquí no tiene nada que ver con aquello

él.- mi cama sigue estando en ese cuarto

y nos fundimos en un abrazo eterno, desnudo y apasionado. Un abrazo que dimos con todas las partes del cuerpo y nos hizo sudar, volver a otro tiempo y recordar. Besos conocidos, largos y profundos. Ese orgasmo me regresó a mi juventud. Fui otra yo por unas horas, abierta y dispuesta...floreciendo.

5.- en la calle

yo.- aquí estoy

él.- cada vez que te veo estas más guapa

yo.- pero si en lo que va del año nos hemos visto como cuatro veces, muchas para lo que estábamos acostumbrados

él.- por eso, pero como que te afeas cuando nos despedimos y te embelleces cuando nos vemos otra vez

yo.- lo dices porque me quieres

él.- lo digo porque es verdad

yo.- vamos a tomarnos un vino antes de la próxima despedida

él.-me gusta dejarte para volver a verte

yo.- eres de lo mejor que me ha pasado en la vida

él.- es mutuo….

y nos acercamos el uno al otro, sin deseos inesperados, sin morbo, sin apasionamientos fuera de lugar, con los labios cercanos muy cercanos nos hicimos sentir el amor, de ese que es amor puro y que seguirá siéndolo.

6.- en la casa

yo.- ¿te hago un striptease?

él.- si, pero quítate pronto los calzones

yo.- eso lo decido yo…siéntate ahí

él.- a ver, quiero verte el culo

yo.- ¿lo extrañaste?

él.- si, déjame verlo, voltéate

yo.- así o más abajo

él.- más abajo, sepárate las nalgas

entonces baile mientras él me veía sentado en el sofá. Yo me masturbaba frente a él, él se masturbaba frente a mi. Me fui acercando, poco a poco, hasta que me monté sobre su sexo. Me convertí en animal. Hicimos lo que pudimos en el espacio del sofá hasta que la cama nos recibió. Volví a ese lugar en donde el amor se va haciendo todos los días, en donde el cercano sol calienta, los árboles arropan, la montaña murmulla y la lluvia arrulla.

C´Taste: comiendo en la oscuridad

2011-06-11T12:52:00.008-05:00

Entrada la tarde me llegó su correo. El remitente llamó mi atención pues no lo conocía y el asunto decía: cita a ciegas.

El correo (escrito en inglés) estaba firmado por un van der Dries. Un apellido más holandés imposible. El remitente decía que me había visto en el edificio donde yo tengo mi oficina. No especificó si él también trabajaba en ese edificio o si fue una casualidad que me viera ahí, pero al parecer alguien le dio mi nombre y así localizó mi correo.

Además de explicarme cómo había llegado a mi dirección electrónica me propuso que nos encontráramos para cenar: “sé que te gusta comer bien y que te gusta correr riesgos”. Supuse que hablaba de comida. Por un momento pensé que me iba a invitar a comer un pene de yak, joroba de camello o unos escorpiones fritos. Entonces acepté la invitación.

Me citó para el siguiente viernes a las 8 de la tarde enviándome a una dirección cerca de la estación de tren Amsterdam-Amstel. Me dio señales para llegar al domicilio del lugar y me dijo que diera mi nombre a la persona de la recepción.

Cuando llegué me di cuenta de que era el restaurante C'taste. Nada más entré hice lo que me había indicado. El tipo de la recepción me sorprendió: “ah!, es usted la invitada del señor van der Dries, bienvenida”. A continuación me pidió que le diera mi bolso, celular y abrigo: “no los va a necesitar”, me dijo sonriendo mientras me ofrecía una copa de vino espumoso, que al probar supe que era proseco. Me dio la llave del apartado donde había guardado mis cosas.

Estaba en un lobby con una barra pequeña, algunos sofás y unos ventanales que dejaban ver uno de los grandes canales que atraviesan la ciudad. Hacia dentro solamente veía una puerta de cocina y otra puerta oscura. Percibía poco movimiento. En Holanda la gente cena generalmente más temprano.

Me senté en una salita a esperar a mi acompañante. Fui al baño, regresé al sillón y a mi copa de proseco. Sin embargo pasaron 15 minutos y nadie aparecía. Algo raro en un holandés. Cuando le dije al hombre de la recepción que quizás mi anfitrión me estaba llamando pero yo no tenía el celular a la mano, este me dijo que ya era hora de que entrara a ocupar mi mesa.

Le llamó a un joven holandés al que le indicó que me hablara en inglés. El chico, me percaté inmediatamente, estaba ciego. Me dijo que el señor van der Dries había elegido el menú y la selección de vinos del chef. Me preguntó no obstante si había algo que yo no comiera absolutamente o a lo que tuviera alguna alergia o indisposición: “No como órganos de ningún animal y tampoco chícharos. Por lo demás creo poder con todo”, fue mi respuesta, la cual surgía de las profundidades de una curiosidad que me estaba ya devorando.

Entonces me dijo que pusiera mi mano en su hombro y que lo siguiera. Al llegar a la entrada del restaurante corrió una pesada cortina negra e inmediatamente todo se transformó en ese color. No veía nada, pero absolutamente nada. Sin embargo se escuchaban voces y ruidos de gente comiendo. Al menos no estaba sola en esa sala cuyo tamaño, decoración y colores se convirtieron en lo desconocido.

Caminé despacio detrás de él mientras me decía: “el señor van der Dries eligió una mesa para dos en la esquina de la derecha, no tendrán a nadie a sus espaldas, si quiere ir al sanitario llámeme, mi nombre es Paul, yo la guiaré”.

Después de unos pasos se detuvo y tomó mi mano. Me hizo sentir la silla que me correspondía. Me senté y mi primer instinto fue tocar la mesa. No había nada. Solamente servilletas de tela. Tomé una y la extendí sobre mi regazo. El chico se retiró pero volvió en unos segundos con un vaso que puso sobre mi hombro izquierdo al tiempo que me decía “tiene un vaso de vino blanco para seguir con el aperitivo, el señor van der Dries está por llegar”.

Y aún no daba un sorbo cuando apareció mi anfitrión siguiendo a otro mesero. Lo supe porque ambos camareros intercambiaron palabras en holandés con él. No lo vi, por supuesto, pero sentí su presencia acomodándose en la silla vecina. Un exquisito olor a Acqua di Gio me inundó el olfato, a pesar de que me lo había inundado ya con el olor y el sabor de un seco y frío Sancerre.

Saludó con una voz que embrujaba y me tomó la cara para darme los tres tradicionales besos holandeses. Me trató como si me conociera de años y esa fuera nuestra manera cotidiana de encontrarnos. Me preguntó por mi trabajo pero sin dejarme contestarle me dijo que su semana había sido de mucho trabajo y estrés, estaba encarrilado en la conversación cuando yo lo interrumpí preguntándole “disculpa ¿qué significa esto?”.

Entonces me explicó que íbamos a comer así, en total oscuridad. Que era el concepto del lugar retar los sentidos del olfato y del gusto y que la idea del menú sorpresa era que adivináramos la comida, sus ingredientes y los vinos sugeridos. “Es un lugar para sibaritas, por eso te invité”. Agradecí el elogio. Pensé que si de la vista naciera el amor este lugar estaría vacío.

Ambos hablábamos con un tono de voz muy bajo, como si nos estuviéramos escondiendo del resto de los comensales, a quienes no veíamos y quienes tampoco nos veían. Estábamos compartiendo un espacio y una actividad con personas cuyas caras no conocíamos. Reímos al darnos cuenta de que rumorábamos. Finalmente podíamos decir cualquier barbaridad y nadie sabría quién era el autor. Subimos el tono de voz a uno normal pero mesurado. A mi todo me parecía muy emocionante, pero la idea de estar compartiéndolo con un tipo que no tenía idea de quien era, me desconcentraba.

Después de una entradita de mousse de betabel y antes del tercer vaso de vino, esta vez un tinto (un merlot con tempranillo) retorné al sentido del gusto. Nos sirvieron una ensalada de berros con rúcola, piña caramelizada, piñones y un pedazo de carne magra que yo pensé que era de res pero resultó ser filete de pato. En estas circunstancias la oscuridad engañó al paladar, pero no fueron muchas veces.

Surgieron entre los dos toda clase de temas que fueron primero de índole laboral, temáticas políticas, la migración, el racismo y después fluyeron hacia lo personal, los gustos, filias y fobias: la música, la literatura, el cine, la última muestra en el FOAM y en el museo de Rembrant.

Comer en total penumbra provoca que la boca se afloje y la conversación se relaje. Finalmente nadie está viendo el rostro que expresa las intenciones y las emociones. Se debe de modular la voz para transmitir el mensaje de manera correcta, no hay gestos ni lenguaje corporal que complementen el diálogo. La voz es lo que importa y la oscuridad es una gran cómplice que para mi sorpresa facilitó la conversación. Poco a poco iba yo sintiendo un tipo de conexión con alguien a quien no le había visto la cara y así iba relajándome de adentro hacia fuera.

Antes del segundo plato nos ofrecieron un coctel de fruta de la pasión con proseco para digerir la entrada. En esa pause confesé que me había comido la ensalada con las manos pues no atinaba partir algo con cuchillo y tenedor. Él dijo que así comen todos ahí sólo que no lo dicen.

Llegó el cuarto vaso de vino que al probar supe que era blanco, pero no logré adivinar qué era. El segundo plato consistió en filete de pescado con un sabor ahumado, acompañado de polenta al limón, puerro y tomates cherry asados. El pescado era consistente y de sabor delicado, pero el sabor ahumado no lo podía descifrar como tampoco identifiqué -en ese momento- el fuerte sabor a estragón. Desconozco las variedades de peces del mar del norte por eso fallé en mi intento. El pescado era, me dijo después el mesero, un bacalao asado con una salsa de anguila ahumada. El vino era un colombard blanco con ugni blanc del suroeste de Francia. Una combinación poco común para mí.

No saber con certeza qué estaba comiendo no inhibió mi gozo. Los sabores de ese segundo plato combinaban a la perfección. La polenta al limón fue una grata sorpresa que iba de maravilla con el pescado y con la acidez de los tomates. Seguía concentrada en los sabores cuando el señor van der Dries expresó su idea de contarnos un secreto.

Mientras lo escuchaba insistir yo seguía disfrutando las yucas fritas como si fueran unos buenos chips. Me ponía la yuca en la boca y la empujaba hacia afuera con la lengua y luego la succionaba hacia dentro. Me chupaba todos los dedos de la mano derecha después de pasarlos por el plato que ya sólo tenía restos de lo que había sido un gran festín. Me divertía comportarme como una mal educada en la mesa y saberme acompañada.

Y la idea del secreto me empezaba a excitar. Si, un secreto, en la oscuridad, con testigos anónimos rodeándonos. Entonces pensé en el secreto. Le dije uno. Se sorprendió. Se rió. Después se quedó callado. Y después sucumbió y me preguntó si eso era cierto. Le aseguré que sí. Pero él no contó ninguno.

Entonces sentí su rodilla pegada a la mía y su mano derecha empezaba a recorrer mi brazo izquierdo. Nos interrumpió el camarero para anunciarnos la llegada del postre y de otro vaso de vino. No tuve que probarlo para saber que era un moscatel español, olía a eso.

En el plato sentí varias texturas distintas y tomé la iniciativa de darle a probar con mi mano uno de los postres del plato. Me dijo que mis dedos sabían a tiramisú. Después él tomó algo de su plato y me lo puso sobre los labios, era una mousse chocolate blanco con un toque de albahaca. Con la mano tomé lo que sentía más frío y se lo embarré por la boca. Era helado de vainilla. Él no me ofreció el suyo, pero me dio una por una las fresas con menta que tenía en su plato. Le ofrecí de mi boca un pedazo de algo blando que al morderlo supe que era un malvavisco horneado de coco. No soy muy afecta a este tipo de dulce, especialmente por su textura, pero en ese contexto mi disgusto se convirtió en un raro placer. Así, compartiendo en silencio nos terminamos el postre hasta lamer el plato. El señor van der Dries le llamó al mesero y dio varias indicaciones en holandés.

Al momento nos trajeron a cada quien una bandeja de agua con limón para limpiarnos las manos, que yo aproveché para limpiar la empalagosa parte inferior de mi cara y cuello. Al retirarlas nos pusieron un espresso y una copa de cognac. Me pidió mi opinión sobre la comida y aunque no pude ni imaginar la presentación sólo atiné a decir: “todo estuvo maravilloso”. Lo cual era verdad.

Seguíamos platicando mientras nuestros cuerpos poco a poco iban conociéndose. Le toqué la cara para tratar de adivinar sus rasgos. Nariz prominente, ojos grandes, labios carnosos, boca grande, dientes en orden, cutis suave, barba de tres días, un poco orejón y con el cabello peinado hacia atrás posiblemente ondulado. Las manos eran gruesas y adivinaban trabajo rudo. Me dijo que era su afición por la carpintería. Le toqué los muslos, las rodillas, sentí sus manos bajar por el cuello y tocar ambos senos. Pasó sus manos por debajo de la falda y rozó con sus dedos los muslos. Tocó la puerta.

Me pidió un momento para ir al baño. Le llamó a Paul. Este lo llevó y yo me quedé en esa esquina en penumbra absoluta fantaseando con su cara. Ya el olor, la voz, su buen humor y conversación lo ponían a unos pasos de mi cama. Estaba nerviosa.

Pasaron varios minutos y Paul llegó. Me dijo que lo acompañara pues el señor van der Dries estaba pagando la cuenta.

Cuando salí del comedor la luz de la recepción me encandiló. Vi la hora, eran casi las 12 de la noche. Habíamos pasado casi cuatro horas en completa oscuridad. No sentí el tiempo. Mi compañero no estaba en la recepción. Paul me pidió la llave para sacar mis cosas del guardarropa. Me entregó todo mientras me preguntaba lo que habíamos comido. Atiné varias cosas y fallé varias otras, especialmente los vinos.

Después como si hubiera visto mi cara de incertidumbre, por no decir de idiota, me dijo: “el señor van der Dries se disculpa, tuvo que salir de inmediato, ha pagado todo y le ha dejado a usted una nota”. Una nota amable sin datos personales ni dejos de futuros encuentros. Resistí la tentación de enviar un correo a la dirección de la que él me había escrito. Así que nada, absolutamente nada volví a saber del señor van der Dries.

Pero siempre le agradeceré la invitación. La experiencia fue divertida y retadora para los sentidos. La oscuridad engaña pero también provoca. La comida fue muy buena sin ser excepcional porque faltó el espectáculo de la presentación (ojos que no ven...). Comer en la total oscuridad no es algo que vaya a formar parte de mis hábitos cotidianos, pero quizás en otra buena compañía repita la excitante hazaña. En ese caso concentraría mi oído para distinguir las voces y saber si él está por ahí. Sé que no quiero verlo, sólo quiero volver a cenar con él.

Para experiencias similares en:

Amsterdam: C' taste
Paris o Barcelona: Dans Le Noir
Berlin: Nocti Vagus
San Diego, L.A., San Francisco: Opaque

Año bisiesto

2011-05-15T05:22:00.009-05:00

Laura López voltea la hoja de un calendario que anuncia la entrada del mes de febrero. Marca con rojo el día 29. Es año bisiesto.

Esta historia empieza el 31 de enero y nos lleva por un mes que cada cuatro años tiene un día de más. Laura es periodista freelance. Llegó de Oaxaca a buscarse la vida en la ciudad de México. Vive sola…pero muy sola.

Año bisiesto es una película de Michael Rowe (director y guionista australiano radicado en México) que da una visión muy particular de la soledad como elemento marcante de nuestra condición actual de ser/estar.

Rowe la representa en un apartamento de clase media, en un ordinario edificio, en cenas de comida enlatada, televisión encendida en un canal que no importa, ruidos incidentales y una cucaracha que se pasea por el piso de una casa casi vacía.

Laura participa de esta condición imaginando que pertenece a un mundo en donde vive acompañada. Pero también se rebela. Observa a una pareja de viejos que se relajan en una terraza y también espía a una pareja más joven cuya ventana deja ver su relación amorosa. Pero también se arregla y perfuma para salir a buscar hombres con los que termina en su cama. Hombres que no vuelve a ver y cuyos nombres desconoce. Laura espera algo…espera siempre.

Así transcurren los primeros días de febrero hasta que conoce a Arturo. Un hombre que como ella seguramente estará solo y con quien poco a poco crea un tipo de intimidad -en ocasiones tierna- a través de descubrir y expresar su necesidad de violencia física.

Las relaciones sexuales con Arturo le revelan a Laura el carácter atormentado de su soledad. Este descubrimiento se enuncia en una escena inquietante en la que la vemos a ella masturbándolo con gozo al tiempo que le pregunta: “¿Te gustaría cortarme la garganta mientras me coges? Venirte dentro de mí mientras me estoy muriendo? Te puedes venir dentro de mi cadáver, ¿Me matarías?”.

La necesidad de violencia no queda en el maltrato de Arturo, sus golpes fuertes dirigido las nalgas o las quemaduras de cigarro en los senos, sino que estira los límites y lleva a Laura a la fantasía de no seguir siendo, de no seguir estando. Su plan (deseo e imaginario) no trasciende y vemos a Laura cambiando una vez más la página de su calendario. Ese mes de febrero que termina en el día 29 volverá en 4 años.

Año bisiesto fue una gran sorpresa para mí. Hace un año ganó la Cámara de Oro en el festival de Cannes y se estrenó el pasado mes de octubre en México. Por su contenido erótico no fue exhibida en las cadenas de cine comercial y dudo que una gran audiencia haya accedido a ella. Pero ya está en los videoclubs mexicanos para su renta. La película tiene las características de una cinta actual de cine independiente de muy buena calidad. Un guión que invita a la introspección de personajes muy bien logrados, pocos y sinceros diálogos, la importancia de los silencios, muy buenas actuaciones y los distintos elementos de producción perfectamente cuidados complementan una historia consistente, profunda y sobre todo vigente, que retrata la soledad como característica de nuestras vidas modernas, no nada más en México, sino en el mundo.

Año bisiesto (México 2010) Dir. Michael Rowe con Mónica del Carmen y Gustavo Sánchez Parra

Un cuento con dos hermanos

2011-04-16T12:33:00.010-05:00

Una noche al salir de un bar con un grupo de amigos y conocidos con el que caminábamos, nos fuimos quedando atrás con la misma intención. Repentinamente me jaló hacia el primer callejón que encontramos y ahí me arrinconó para besarme. Eran besos de esos que ya se conocen. De lo que saben a guardado, acumulados desde la primera y última vez que nos besamos. En aquella ocasión yo era una quinceañera y como en la del callejón de las calles de Madrid, estábamos otra vez a oscuras peleando con nuestras lenguas. Salimos y nos reincorporarnos con el ánimo decidido a todo. Caminamos hacia su casa. Me platicó que su hermano había pasado unos días visitándolo, que justo el día que yo llegué él había partido. Ese hermano mayor fue, por decir lo menos, mi obsesión de la adolescencia. Lo conocí cuando tenía 14 años y la única vez que pude besarlo yo tenía 17 y él estaba borracho.

Llegamos a su casa que estaba por el barrio de Chueca. Bebimos una copa como si necesitáramos desinhibirnos. Había algo extraño en el hecho de desnudarnos. Hemos sido amigos desde que yo tenía 14 y él 16. Tal vez era la fotografía de su novia a un lado del colchón que servía de cama, o era el timbre de mi celular que sonaba anunciando la llamada del mío lo que no nos dejó concentrarnos. O tal vez era la imagen del hermano recorriendo la misma habitación solamente unos días antes de que yo estuviera ocupándola. Finalmente terminé a gatas sin calzones sintiendo como su pene se paseaba y masturbaba por mis nalgas hasta que dejó salir su flujo blanco sobre mi espalda. Me acomodé la ropa y salí. Ya no nos vimos después y yo dejé Madrid a los dos días.

A los pocos meses coincidimos en otra ciudad. Ahí se había ido a establecer para iniciar un negocio y tener cerca a la familia. Yo planee una visita para verlo y de paso ver a otros viejos amigos. Llegué a su oficina. Su hermano se estaba despidiendo pero al verme decidió no hacerlo. Se quedó para que yo reaccionara a su presencia. Siempre supo del amor platónico que le profesaba, aunque este amor platónico siempre incluyó fantasear con él y su sexo. Después de dejarme más que claro que si yo quería podríamos consumar lo que dejamos pendiente en mi temprana juventud se fue.

Mi amigo y yo nos quedamos solos. Él sabía de mi antiguo gusto por su hermano. Seguramente disfrutó viendo como yo me resistía. Cuando estábamos por salir me volvió a arrinconar, esta vez contra la esquina que formaban una pared y una puerta. Nos besamos, nos excitamos, pero nos fuimos. Había una cena y nos esperaban, a él su novia, a mí su hermano. Llegamos. Mi amigo se encontró con su grupo de compinches. El hermano había llegado antes. Me recibió con una copa de vino mientras me tomaba la mano para invitarme a conocer la casa en la que estábamos.

Cuando encontramos el lugar más apartado del resto de la gente –una habitación subterránea- nos besamos. Le abrí el pantalón para tocarlo. A pesar del alcohol ingerido su sexo respondía. Bajé mi cuerpo y le puse la boca a disposición. No recuerdo haber sentido tanto placer en mi vida. Tener un sexo erguido que se ha deseado por tanto tiempo es una sensación maravillosa. De repente escuchamos un ruido, pero no paramos. Alguien nos había encontrado. Era mi amigo.

En silencio se acercó lentamente mientras yo estaba frente a la pelvis de su hermano. Cuando estuvo detrás de mi me empezó a acariciar los senos, pasó su mano por mi sexo y logró meterla entre la ropa interior para tocarme la vagina. Introdujo uno o dos dedos. Yo dejé de ocupar las dos manos para un solo pene y busqué el suyo. Era difícil la acrobacia pero lo logré. Nadie pareció perder el ritmo de la escena. Tomé su pene y lo masturbé mientras tenía el de su hermano en mi boca. Después cambie las posiciones. Entre ellos no había ni miradas, ni voces, ni expresiones. Nos tendimos en el suelo. Me senté sobre la cara del hermano y mi amigo se paró frente a la mía. Entre más sentía una lengua dentro, más usaba yo la mía. Trataba de alcanzar el pene del hermano para poder al menos tocarlo. Decidí recorrerme hacía abajo pero no dejar el sexo endurecido de mi amigo. Me acomodé y me hice penetrar.

Después me paré sobre mis manos y rodillas para que alguno entrara por atrás. No vi quién sería el primero. Sentí el desgarre del ano en el primer embiste. Poco a poco se fue lubricando y el placer me recorría hasta los nervios de la boca. Tuve un orgasmo. Hubo una pausa y entró el segundo pene. El hermano se acercó para besarme. Después se acomodó debajo para penetrarme por la vagina mientras yo volvía a meterme el otro pene en la boca, tuve un segundo orgasmo. Cambiamos las posiciones. Volví a la pelvis del hermano para que mi amigo me tomara por atrás. Prefirió la vagina. Me acosté sobre una mesa en la que apenas cabía. Mi amigo se paró por un extremo de la mesa y me separó las piernas. Entró preciso y suave. La cabeza me colgaba por el otro extremo y ahí, de pie, el hermano me ofrecía un sexo que no se daba por vencido.

La imagen era absolutamente bella. Tenía a los dos dentro como una expresión de su comunión. Se estaban conectando a través de mí de una manera que de cualquier otra forma para ellos no hubiera sido posible. Yo era un puente, una intermediaria, una médium. Los dos veían cómo lo hacían y se lo hacían juntos a la misma mujer. Yo ya no podía lubricar más, estaba absolutamente inundada. El hermano terminó en mi boca y después se tendió desplomado sobre el piso. Mi amigo se subió a la mesa y se acomodó sobre mí. Mientras yo miraba a su hermano a los ojos tuve otro orgasmo. Mi amigo terminó ahí dentro y también se desvaneció. Bajé de la mesa y me tendí sobre el piso.

Quedé en medio de los dos. Volteé hacia mi derecha e izquierda con una mirada de agradecimiento. Les acaricié un poco el pecho y les di un beso en la mejilla. Me levanté para vestirme y buscar un baño.

Durante el transcurso de esa noche nuestras miradas repentinamente se toparon. Las diferentes sensaciones aún me recorrían el cuerpo. Quería quedarme con sus manos, sus olores y sus penes, tan distintos, tan parecidos, tan familiares. Nunca en estos años hemos hablado de nuestro encuentro, sin embago los tres seguimos viéndonos de vez en cuando con una complicidad que nos hermana.

¿Por qué nos gusta Don Draper?

2011-04-08T08:34:00.010-05:00

Don Draper es el director creativo y socio de la agencia de publicidad Sterling Cooper Draper Pryce. Un hombre que estará rozando los 40 años. Se divorció de Betty Francis cuando ésta se enteró de que él había tenido un romance con Bobbie Barett y de que Don no era quien decía ser. Bien por Betty quien no se enteró de la relación que Don tuvo con Midge Daniels, una artista a quien visitaba con regularidad, de la que tuvo con Rachel Menken, una clienta judía y muy adinerada, o la que tuvo con la mismísima profesora de su hija Sally, Suzanne Farell. Todas mujeres guapas, de diferentes estilos que a su manera particular se pusieron a los pies del señor y también se pusieron en otras partes de su cuerpo.

Don es un Don Juan y eso lo saben todas las mujeres que lo rodean, y sin embargo lo rodean. Pero ¿quién soportaría un hombre así? Uno que en ocasiones humilla a sus subordinadas de la agencia y que siempre engañó a su esposa, que se lleva a la cama a cualquier mujer guapa que se le acerca y que además ha usurpado la identidad de otro hombre por mucho tiempo.

No, Don no nos gusta por eso. Pero nos gusta.

Desde que lo conocimos en 2007, Don se ha ido revelando como una cebolla de múltiples capas, o como un laberinto hecho de espejos. A la vez que se van descubriendo cada una de las capas, él se ha ido sumergiendo en un proceso de reflexión especialmente después de su divorcio.

Irónico, cínico, infiel, machista y a veces soberbio es la parte que contrasta con la bondad que expresa al preocuparse por la mujer del hombre (muerto) a quien le tomó prestado el nombre, con la lealtad que le expresa a Peggy Olson, ahora redactora de la agencia quien inicio en ésta como su secretaria, con el agradecimiento velado (de 50 mil dólares) que, para salvar su participación en la agencia, le ofrece a Pete Campbell, el único colega que conoce su verdadera identidad, con la ayuda, sin ningún juicio, que le da a Midge Daniels (ahora su ex amante) comprándole un cuadro para que ella pueda conseguirse su dosis de heroína.

Actos que no se contraponen unos a otros, que nos muestran que Don es más que una cara guapa y el aspecto impecable de sus camisas blancas guardadas en el cajón de su escritorio, que el comportamiento soez que en ocasiones tiene y su afición a la bebida no es lo único que lo hace ser quien es, que puede haber compasión, caridad y amor en medio de la desfachatez. Por eso no nos sorprendió su "affaire" con Megan Calvet, pues es la secretaria número X con la que se acostó. Sin embargo descubrirlo enamorado proponiéndole matrimonio fue un evento inesperado. ¿Cuánto tardará en enredarse con otra mujer? ¿podemos esperar que Don dejé de ser una parte importante de lo que es sólo porque está enamorado?

Por eso nos gusta Don Draper porque cada vez que lo vemos nos descubre un secreto de su pasado, un aspecto de su personalidad. Y nos gusta porque además, sería estúpido negarlo, no está para resistirse demasiado. Sin embargo no es mi tipo de hombre y opino que el sombrero se le ve fatal. Pero sabemos, porque las mujeres que ya lo conocieron lo comentan, que es una fiera en la cama, por eso Bobbie Barett terminó tan mal, Betty, miss perfecta, seguramente lo sigue extrañando y Faye Miller se vengará de él proximamente. Yo tampoco me pondría los moños. Don ha mostrado que se necesita algo más que ser cabrón para ser un gran cabrón.

Dicen que detrás de un gran hombre hay una gran mujer, Don va dejando varias atrás, pues no es su debilidad por las mujeres su mayor debilidad. Mr. Draper es un personaje que se ha hecho así mismo.

Don Draper en la serie Madmen (transmitida en AMC)

¿Qué es el mezze?

2011-03-23T12:44:00.003-06:00

Mezze es una palabra en árabe que significa “sabor” o “condimento”. Pero también en países árabes de Medio Oriente y del norte de África se usa para denominar la tapa, es decir el picoteo, la botana, o sea una manera de comer que incluye varios platos que se combinan y comen con pan plano tipo pita y con la mano.

Para sorpresa de muchos preparar un tapeo árabe es una de las cosas más sencillas, rendidoras, económicas y buenísimas de hacer especialmente si hay invitados vegetarianos y se quiere una comida informal en la que cada cual coma a su ritmo pues todo se puede comer a la temperatura ambiente, excepto el pan.

Cuando me decido a cocinar comida árabe de este tipo sólo me tengo que cerciorar de poner a remojar en agua una cantidad considerable de garbanzos por más de una noche, los demás ingredientes se pueden comprar frescos el mismo día y se encuentran en todas partes. Quizás lo más complicado de encontrar sea el tahini (una pasta hecha de ajonjolí) pero yo no he tenido problemas en localizarlo. Supongo que su consumo se ha popularizado.

Por lo general en mi mezze incluyo tabulé (ensalada con trigo), hummus (puré de garbanzos), baba ganush (puré de berenjena ahumada) y falafel (croquetas de garbanzo crudo).

Yo he tomado recetas de algunos libros de cocina pero con el tiempo he aumentado, disminuido o improvisado con los ingredientes según mi gusto. Hay para quienes el sabor del limón es innecesario y otros a quienes les gusta menos el penetrante sabor del ajonjolí. Así que ya entrados en la cocinada puede uno ir probando para ver si se le pone más o menos de cierto ingrediente.

Aquí mis recetas básicas:

Hummus

Se procesa o licuan estos ingredientes juntos:

400 gramos de garbanzos cocidos muy blandos (escurridos)
3 cucharadas de tahini
3 cucharadas de jugo de limón
¼ de taza de agua
½ cucharadita de comino molido
1 diente de ajo pelado
Sal y pimienta negra recién molida

Mientras los ingredientes se integran se va incorporando poco a poco el aceite de oliva en un delgado chorrito -para no abusar- hasta lograr una mezcla suave y consistente.

Tabulé

Se mezclan en una ensaladera estos ingredientes:

1 1/3 taza de perejil plano finamente picado
1 taza de menta fresca finalmente picada
2 tomates picados
3 cebollas de cambray (partes verde y blanca) hay quienes prefieren ½ cebolla morada
2 cucharadas de aceite de oliva
1 ½ cucharadas de jugo de limón
Sal y pimienta negra recién molida

Se remoja ½ de taza de trigo muy fino (bulgur) en ¾ de taza de agua hasta que ésta se absorba (aprox. 20 minutos) y después se mezcla con la ensalada preparada.

Baba Ganush

Se asan en el horno 2 berenjenas hasta que la piel quede quemada y sea fácil desprenderla de la pulpa que ya estará blanda. Pelarlas cuando se hayan enfriado. Procesar o licuar la pulpa de la berenjena con:

¼ taza de tahini (puede ser menos cantidad para que el ajonjolí no sobresalga mucho)
1 diente de ajo medio machacado
1 cucharada de jugo de limón
Sal y pimienta negra recién molida

Deberá quedar una mezcla un poco más suave que el hummus.

Falafel

250 gramos de garbanzos remojados en agua (cuando menos 18 horas) para poder quitarles la cascara con facilidad. Estos se van a procesar o licuar con:

½ cebolla morada finamente picada
2 dientes de ajo picados
1 manojo de cilantro picado
1 manojo de perejil picado
1 cucharadita de comino molido
½ cucharadita de canela molida
1 cucharadita de pimienta negra recién molida
1 cucharadita de pimentón picante
Sal al gusto

Cuando esté lista una masa tipo puré se agrega 1 cucharadita de polvo para hornear y se deja reposar 20 minutos.

En un sartén con fondo se pone suficiente aceite de oliva a calentar para poner la masa del falafel en cucharadas –formando bolitas- dejándolas freír uniformemente hasta que queden doradas por todos lados. Después se escurren o se ponen sobre papel absorbente para quitarles el exceso de aceite.

Todo esto se sirve en platones hondos al centro de la mesa (o de un tapete sobre el suelo) para que los comensales se sirvan. No olvidar el pan pita caliente, pepinos rebanados, aceitunas y el aceite de oliva para condimentar si es necesario. Si hay un supermercado con productos árabes o mediterráneos cercano no dudo en poner también al centro pedazos de halumi -queso fresco de Chipre- o lajas delgadas de queso feta –queso fresco de Grecia- a la plancha. También se pueden poner algunas verduras asadas al horno (como pimientos rojos y calabazas). Comer de varios platos con pan y la mano es una de las formas en que más me gusta sentarme a la mesa.

Desafortunadamente no he tenido la oportunidad de degustar un mezze en ninguno de sus lugares de origen. Dicen los que saben que en los pueblitos de Palestina se sirven unos mangares. Pero mientras las cosas sigan como están ahora en esa parte del mundo creo que me abstendré de una comida típica in situ. El gusto por la comida de cierto lugar o región siempre me ha generado empatía con su cultura y su gente, así que no descarto la posibilidad de ir un día de visita a alguno de esos países libres, independientes y reconstruidos.

Pero por lo pronto no hay que ir tan lejos. Al alcance de la mano se tienen todos los ingredientes para preparar unos verdaderos mezze para compartir y además con la ventaja de que donde estemos los podremos degustar con buen vino tinto o cervezas oscuras.

In Sha'a Allah!

La gata bajo la lluvia

2011-02-19T13:51:00.001-06:00

Detalles más que menos, siempre son iguales: son sueños con mis ex amantes. Cada sueño un viejo conocido. Sin embargo mis sueños mezclan distintos pormenores: el italiano que conocí en Guadalajara aparece en Argentina, el argentino de Holanda aparece en Madrid, el vasco de tres noches en San Sebastián se aparece en Berlín, el ruso que conocí cuando vivía ahí se aparece en Inglaterra, mientras que el inglés que estuvo visitando mi cama en Oaxaca aparece en Praga. Y así sucesivamente: hombres, situaciones, ciudades y camas diversas. Nada como recuerdo que sucedió.

En ese plano de inconsciencia el vasco y yo vamos a un restaurante turco y terminamos en un parque de Kreuzberg escondidos entre los árboles y desvistiéndonos en medio de la oscuridad. Con el inglés me encuentro en el molino checo que me hospedó durante una de mis visitas. Existe, pero ahí jamás pude coger, hacía demasiado frío. El argentino y yo nos fuimos de tapas y vermuts para terminar en un departamento del barrio de Chueca, que de hecho pertenece a una amiga mía y en donde nunca estuve con un hombre, pero con una mujer. Y así las combinaciones se repiten. A la gran mayoría no los he visto en años, algunos los tengo en FB, pero de algunos no tengo su correo electrónico, vaya! de otros ni siquiera del nombre me acuerdo.

Sin embargo últimamente están ahí rondándome por las noches, aprovechando mi pesado sueño y metiéndose en él para volver a penetrarme. Generalmente son los últimos sueños, los que se aparecen cuando estoy a punto de despertar. No despierto mojada, ni tampoco con la mano entre las piernas, pero despierto desconcertada, “acabo de soñar con el griego”…y después me pregunto sobre el significado de estas imágenes.

¿Por qué sólo sueño amantes y no a parejas estables? ¿Por qué siempre me sueño en situaciones que terminan en sexo? ¿Qué significan? Del sueño no recuerdo las conversaciones, aunque me veo hablando con ellos ¿platicamos? ¿qué nos decimos? Ni idea.

Pero en estos sueños -sin excepción- me veo desnuda, arriba, abajo, de lado, hincada, en cuclillas, en manos y rodillas…y ellos ahí, abajo, arriba, atrás, de pie.

Soñar con hombres que no conozco, fantasear con desconocidos o con famosos inalcanzables me ha pasado toda la vida, pero jamás con un grupo de hombres que si conocí y tuve a un lado ¿habrán sido tan buenos amantes? Algunos si, otros….los sueños no pueden estar expresando falta de apetito o insatisfacción sexuales.

Pero ese grupo de amantes ocasionales apareciendo me intriga.
¿Será sólo una etapa de la vida de todas las mujeres?
Una amiga me dijo que extrañaba la putería. Cabrona.

He pensando que posiblemente a la mitad del trayecto entre los 30 y los 40 años se empieza a sentir nostalgia por algo que ya no se puede recuperar. Hay mujeres que la sienten por su juventud, su energética presencia, el grupo de amigas que ya no frecuenta, el físico esbelto de los 20 años, su personalidad avasallante, su título de señorita simpatía, sus años de universidad, el ánimo para la fiesta, etc.

Nunca fui un party animal, mucho menos una come-hombres, pero tal vez extraño mi extinta facilidad con la que conocía a un hombre que me gustaba y terminaba con él bien adentro. Me pasó tantas veces y hace tanto que no me pasa. Será añoranza por lo que sentía al despertar en la cama con un semi-desconocido, desnudo, que desparecía al poco, muy poco tiempo. Será morriña por esa satisfacción de sentir una piel distinta, un olor diferente, un sabor variado cada tanto y no repetir. Será que ansió el placer, ese que se siente, efímero, las primeras veces en la etapa del descubrimiento cuando no se sabe nada del otro y todo es pura novedad, nuevo conocimiento, ¿extrañaré la locura en las que tantas veces me monté? Será temor porque no me sucede más, ¿me sucederá otra vez?

Al parecer me quedan estos sueños, que ahora son de cada noche con un hombre diferente. Partiendo de la cantidad que son podré tener estos sueños irrepetibles por varias semanas más.
¿Qué significan esas imágenes que aparecen cuando tengo los ojos bien cerrados?

Tal vez debía pedirles un segundo round, una oportunidad, tal vez tengo que “cerrar círculos”, o al menos tener una despedida menos apresurada y recordar sus nombres. Tal vez los debería localizar, pedirles, como dijo la Dúrcal,: “si alguna vez nos vemos por ahí, invítame un café y hazme el amor y si ya no vuelvo a verte ojalá que tengas suerte”.

Porque así me sueño últimamente: como gata bajo la lluvia

…maullando.

La vida sexual de Catherine M.

2011-01-29T09:24:00.005-06:00

“…no me fue concedido de entrada un cuerpo apto para el placer. Primero tuve que entregarme a la actividad sexual literalmente a cuerpo descubierto, extraviarme en ella hasta el punto de confundirme con el otro para, al final de una muda, tras haberme despojado del cuerpo mecánico recibido al nacer, enfundarme otro cuerpo, esta vez tan capaz de recibir como de dar”…

Esta es una de las imágenes más fuertes que conservo del libro “La Vida Sexual de Catherine M.”, una autobiografía que la curadora francesa Catherine Millet (Bois-Colombes, 1948), directora de la influyente revista Art Press, decidió publicar. Sin especificar demasiado, se sabe que dicha vida sexual transcurrió en París y empezó cuando ella era una adolescente. Siguió con intensidad en sus años veintes, cuando ya trabajaba en el campo de las artes. Y como todo está narrado en pasado, sugiere que Millet ha encontrado un camino alejado de las orgías, de los tríos y de las sodomías cotidianas.

El libro “La vie sexuelle du Catherine M.” fue publicado en Francia en 2001 y causó gran alboroto pues Millet es una mujer muy conocida. Con el libro –que además fue un Best Seller- quedó expuesta al escrutinio escandaloso de sus prácticas y hábitos sexuales, los cuales describe con más detalles que una nota de cata (color, olor, sabor, textura, orificios, agujeros, fluidos, etc.).

Las primeras frases del libro me capturaron. Sin pretensiones puedo decir que hubo frases, enunciados, párrafos completos en los que me reconocí: “no pertenecía al censo de las seductoras, y que en consecuencia mi lugar en el mundo, con respecto a los hombres, estaba menos entre las otras mujeres que al lado de ellos”.

Desde que empecé a relacionarme sexualmente con hombres tuve siempre esa sensación. Incluso antes, de niña, mi compañía favorita era la de los niños. Mis cómplices han sido ellos. Como Catherine yo tampoco pertenecí y ni pertenezco al sector de la femme fatal, la seductora que pone la bala en el sitio a donde se le fue el ojo.

No obstante nunca me he quedado con ganas de cogerme a alguien. Según el libro de Millet, ella tampoco: “No he ligado nunca. En cambio, yo estaba disponible en cualquiera circunstancias, sin vacilación ni reservas mentales, por todas las aberturas de mi cuerpo y en toda la extensión de mi conciencia”. Esta imagen de apertura al mundo es sublime. Escrito esto en las primeras páginas el libro es una promesa de honestidad.

Escrito en cuatro capítulos (El número, El espacio, El espacio replegado, Detalles), el libro de Millet, -que suenan más a un ensayo sobre arte que sobre sexo- disecciona con instrumentos afilados y con mucha paciencia su sexualidad. Describe de una manera fluida y abierta su experiencia desde que empezó a considerar que “follar, -es decir follar con frecuencia y en buena disposición psicológica, independientemente de quién o quiénes eran los compañeros –era un estilo de vida”.

Y fue de verdad su estilo de vida. La autora tuvo todo tipo de experiencias, vivencias, situaciones, contextos, eventos, lugares, constelaciones de compañeros y sensaciones alrededor de las cuales está narrada su vida sexual. En su libro Catherine no se detiene en preámbulos:

“Más que las penetraciones, me deleitaban las caricias, y en particular las de las vergas que se paseaban por toda la superficie de mi cara o frotaban el glande contra mis pechos. Me gustaba mucho atrapar al vuelo una polla con la boca y deslizar mis labios sobre ella mientras otra se acercaba a reclamar su ración por el otro lado, en mi cuello tenso. Y girar la cabeza para apresar la nueva. O tener una en la boca y otra en la mano. Mi cuerpo se abría más por efecto de esos toqueteos, de su relativa brevedad y su reanudación, que por el de las cópulas”.

Así, con lenguaje claro, sin pretender escandalizar pero tampoco complacer, Millet nos introduce en esa disección franca y abierta de su sentir, de su posición (adelante, atrás, de costado, de rodillas) de objeto, de mujer-objeto que subyace en el texto y esta permanente.

Esa velada reflexión acerca del ser-objeto me sorprendió. Últimamente mucha de la literatura erótica escrita por mujeres refiere al sujeto sexuado, sexual, que toma la iniciativa, que se dice “puta” a sí misma y que se jacta de su ninfomanía. No, Catherine no cae en ese lugar (¿común?), y explica: “Si soy dócil, no es porque me guste la sumisión, pues nunca he buscado situarme en una posición masoquista, sino porque en el fondo me es indiferente el uso que se haga de los cuerpos”. Aclara que no es afecta a prácticas extremas que infligen dolor o dejan heridas, pero “por lo demás, en lo referente al inmenso ámbito de las singularidades, hasta de los antojos sexuales, he actuado sin apriorismos, he mostrado una invariable predisposición de ánimo y de cuerpo”.

Es ahí donde radica el poder del libro de Millet: está atravesado por una reflexión constante y profunda sobre el cuerpo: “El placer es fugitivo porque el cuerpo, por muy triturado, socavado, removido que haya sido, es evanescente”. Escribe, claro, desde el cuerpo de una mujer de clase alta, blanca, profesionista que “decide” que hacer y aprueba lo que los demás hacen con él. Pero cuerpo al fin. Masa, energía, carne, fluidos y terminales nerviosas. En el ensayo se leen párrafos que explican de manera detallada, sin metáforas rimbombantes pero con expresiones precisas, las reacciones de estos componentes al impulso sexual. El cuerpo sexuado, sexual, sexoso. ¿Evanescente como inasible? ¿Como etéreo?

Poco entra la autora, además, en el laberinto del sentimiento y la emoción. Pero lo resolvió con sencillez y claridad: “He follado ingenuamente durante una gran parte de mi vida... De vez en cuando tropezaba, por supuesto, con algunas de las dificultades psicológicas conexas (mentiras, amor propio herido, celos), pero las imputaba a la lista de pérdidas y ganancias. No era una mujer muy sentimental. Tenía necesidad de afecto, lo obtenía, pero sin llegar al extremo de construir, a partir de relaciones sexuales, historias de amor”.

Millet es concreta y se concreta a su vida sexual, tumultuosa y libre. Yo no había leído antes un lenguaje tan preciso, ordenado, ligero y voluntarioso para escribir sobre el sexo, sin caer en la provocación (o en el intento de provocar). Catherine Millet se concentró en su cuerpo, en el ajeno (los ajenos) y en el coito vivido para darnos una de las mejores exploraciones sobre el ejercicio libre de la sexualidad y del placer.

Si el libro de Millet me impactó fue además porque contiene frases que yo con otras palabras he pensado, narra situaciones muy parecidas a algunas que he vivido y da cuenta de sentimientos que yo he tenido. Mi vida sexual es el libro que a mi me hubiera gustado escribir, pero en el estilo que Catherine ya lo hizo. Por eso no lo haré.

Pd. La traducción al inglés, The Sexual Life of Catherine M me gusta más que la traducción al español editada por Anagrama. Recomiendo la que tengan a la mano y si leen francés pues mejor!!!

Casa Perú...mi ganador del premio cocinaycama 2010

2011-01-05T08:53:00.016-06:00

El año que recién terminó fue uno muy provechoso para mí: visité por segunda o tercera vez algunos restaurantes que me gustan mucho y conocí varios nuevos (algunos ya los reseñé aquí otros todavía están en la lista). Pero el ganador del premio cocinaycama 2010 (uno que acabo de instituir) es un sitio de cocina peruana que descubrí en el otoño.

Iba caminando por el barrio del Jordan en Amsterdam, una tibia tarde del pasado mes de septiembre, cuando un olor delicioso me atrajo a una esquina. Al llegar encontré un restaurante pequeño e iluminado con la clara luz del sol.

Una pareja iba saliendo del sitio y lo único que se me ocurrió preguntarle fue si les había gustado la comida. Ambos sonrieron complacidos y asintieron. Tomé una tarjeta de Casa Perú para planear una visita con tiempo y en buena compañía. No tardé mucho en hacer una reservación para dos. Fui con mi amiga Rhiannon, cómplice de aventuras de todo tipo, aunque últimamente han sido más que nada culinarias.

Era viernes, el sitio estaba lleno y sonaba Susana Baca, que de banda sonora para comer comida peruana me gusta. Nuestra mesita para dos estaba junto a la barra en donde la única mesera se hacía bolas.

Se tardó un poco en voltearnos a ver después de habernos dado la mesa. Yo aproveché para ver el lugar. No hay más de diez mesas, todas tienen vista hacia afuera y afuera están los canales de Princengracht y de Leidsegracht, que de noche son bellísimos. La iluminación es tenue sin ser romántica, y los colores de los muebles son claros. Es un sitio agradable y de buen gusto sin ser presuntuoso. A pesar de estar tan cerca de Leidseplein ocupa una esquina tranquila en donde no se ven hordas de turistas, lo que en Amsterdam siempre se agradece.

Cuando finalmente nos trajeron la carta fuimos directamente a las bebidas y pedimos sin dudar dos pizco sauer. El pizco es un destilado de uva cuyo origen se pelean Chile y Perú. Es el equivalente a una grappa italiana. El claro se usa para hacer esa bebida sauer que se prepara con clara de huevo, azúcar, limón y canela en polvo. Yo tenía mucho que no bebía uno y como aperitivo es exacto y en el restaurante fue divino.

Fue difícil elegir pues el menú es bastante tentador y variado. Los peruanos son famosos por sus platos de pescado y mariscos, pero también por sus preparados de carne y pollo. Para combinar con una botella de Savignon Blanc francés, decidimos pedir marisco y carnes blancas.

De entrada unas cucharas de escalopas gratinadas con queso y el clásico ceviche. Las primeras de sabor delicado, cocinadas con vino blanco y perejil y el segundo una delicia con el perfecto agror del limón. Hecho como a mí me gusta: con el pescado en trozos enteros y a la peruana con verduras frescas y rebozado de maíz tostado y cebolla morada.

Después nos trajeron, a nuestra petición, pescado en escabeche y ají de gallina. Ambos de presentaciones impecables acompañados con arroz blanco. El ají es una salsa, tipo mole blanco, de pimientos y chiles amarillos, nueces y queso parmesano, de sabor delicado, ideal para carne de aves. El pescado servido con yuca y rúcula en una exquisita salsa de tomate.

Para terminar con dulce yo me decidí por el pastel de chocolate y tres leches, que es una torta tradicional tres leches pero de sabor chocolate con merengue de frutas del bosque que estaba de sueño. Rhiannon prefirió la leche quemada, un tipo de crema catalana con sorbeto de limón que hacía un contraste agradable. Cerramos la noche con dos pizco puro, blanco y seco. Y salimos ambas con sonrisa complacida. Por lo mismo no fue esa mi única vez en Casa Perú.

He vuelto en varias ocasiones y para variar he pedido el tamal de cerdo cocinado en hoja de plátano, el seco de cordero (carne marinada en cerveza servida con cilantro, papa dulce y frijoles blancos), el tiradito de pescado (pescado blanco en tiras delgadas cocinado como estofado en una salsa de chiles y verduras) y el arroz con mariscos que es como una paella a la peruana. También probé el arroz con leche, una delicia acanelada, acompañado con una variante del alfajor en galleta blanca con relleno de durazno. Todo ha estado siempre bien servido, de proporciones correctas y de presentaciones lindas. Cuando el lugar no está lleno el servicio es rápido, aunque siempre ha sido amable. A veces la casa ofrece de bienvenida un paté de aceitunas verdes que se unta en pan...buenísimo. El menú cambia con frecuencia, así que no esperen encontrar lo mismo en cada visita.

La variedad, la combinación heterodoxa de ingredientes y sabores, la clara influencia japonesa y árabe, combinada con lo americano y español, y el uso de productos locales y de temporada, están reflejadas en el menú que Liliana Torres, chef del restaurante, creó para llevarnos tan alto como al Machu Pichu cuando olemos y probamos cualquiera de sus recetas. Casa Perú es un lugar para ir con tranquilidad a disfrutar las entradas, los segundos, los postres y por supuesto los pizcos sauer que están bien chéveres! Hay que ir a Perú a comer. Pero por lo pronto ahí están varias opciones para degustar manjares peruanos en algunas ciudades del mundo. Casa Perú es en Amsterdam sólo una muestra que hay que conocer.

Casa Perú, Amsterdam, NL

Ganador de mi premio cocinaycama 2010

http://www.casaperu.nl/html/casaperu.html

Encyclopedia of Unusual Sex Practices...

2010-11-29T17:00:00.007-06:00

La doctora Brenda Love sabía muy bien lo que iba a publicar cuando estaba recopilando información para un diccionario, devenido enciclopedia, de prácticas sexuales inusuales. Nos iba a dotar de un espejo para ver (nos/as)...si, a ustedes, nosotros/as, todos/as....

El libro, publicado por primera vez en 1992, constituye un texto erudito. No se limita a las fantasías, sueños húmedos e imaginaciones eróticas. El listado de distintas prácticas sexuales nos acerca a algo que es realidad porque ha sido humano. Si, la realidad sexual de muchas personas en este mundo que han decidido que acostarse con personas del sexo opuesto y practicar la posición de misionero no es lo suyo, o que el sexo como lo indican ciertas religiones, tabúes o creencias no es lo que quieren/desean hacer para satisfacerse.

Entonces la Dra. Love nos introduce en un recorrido de la A a la Z por los mapas amorosos (término de John Money) que han existido y prevalecido en muchas culturas a lo largo del tiempo. Porque Brenda Love no es una improvisada. Sus conocimientos en sexología con especial interés en fetiches y sadomasoquismo la han hecho un referente sobre las prácticas sexuales inusuales.

Lo que no estoy segura es que la doctora Love haya considerado que el viaje que hace en las casi 750 definiciones de prácticas que enlista, constituyan también un recorrido por la sexualidad permitida y sancionada de toda la historia de la humanidad. Si no lo consideró, hay que hacerlo...este libro constituye por eso un texto indispensable, no sólo para sexológos, sino para todos quienes nos interesamos en el sexo, la sexualidad, sus prácticas...y sus asegunes (por ponerlo de algún modo).

La Enciclopledia la Dra. Love inicia con la A, en donde nos presenta por ejemplo la ACOUSTICOPHILIA, una condición digamos que conocida, sobre todo si estuvimos con algún músico, dj o beatmaker, que tiene relación con la estimulación a partir de ruidos, agitación, gemidos, gritos y música. La Dra. Love dice que es una condición que no solamente estimula a la persona haciendo el ruido o el sonido, sino que, por supuesto, es un método efectivo de comunicar el placer. Es una manera de expresarle al compañero o compañera por donde hay que seguir. Después de la explicación general, Love sigue con una serie de aclaraciones sobre ciertos géneros de música que han tenido éxito en excitar a los comensales, pero eso, me parece, es muy relativo.

Una vez tuve a un tipo siguiendo el ritmo de unos tambores africanos tocados en 6/8, que provenían de un CD. El pobre se la pasó mal...desde entonces desistí de la ACOUSTICOPHILIA, aunque debo decir que en silencio no me puedo quedar.

Pero pasemos a otra letra. La D, que me gusta tanto. Pues en la D encontramos la DENDROPHILIA, que refiere al placer que ciertos hombres, en culturas amazónicas de Sudamérica, experimentan al penetrar árboles, pues son dentro de su cosmogonía símbolos de fertilidad. Lo interesante, en mi opinión, no es el hecho de penetrar el árbol, sino saber que hay quienes a ese hecho le dan un significado. Yo, que no puedo penetrar a un árbol, no me imagino siquiera masturbándolo...

Pero mejor sigamos...

Que tal una vocal?....la I. Bueno, pues en esa letra encontramos varias definiciones, pero una que llamó mi atención, además de INFIBULATION (investiguen!), fue la de INFANTILISM. Pues bien, resulta que hay una condición de quien desea ser un infante (que no Pedro), eterno. Esto es muy interesate porque remite a las chicas que usan el uniforme del colegio para dar una imagen sexuada-inocente de su ser (como si actualmente los infantes fueran inocentes), pero también hace referencia a la idea de mantenerse infantil toda la vida. Entonces esa persona se rasura todo lo posible, viste y calza como si viviera sus años de primaria y actúa como tal. Love señala que esta condición crea una sensación de liberación de responsabilidades a todos quienes no quieren ser adultos. Pero eso se traduce en sexo con infantes, aunque sean de mentiras. Hay quienes gustan de pretender ser los infantes y hay quienes gustan de acostarse con ellos, sabiendo que no lo son, pero que lo pretenden. Yo sinceramente no me imagino con un tipo de 30 años vistiendo el uniforme del colegio en el que estudié.

Pasemos a la letra M, una letra que suena linda. Las palabras con M siempre me han gustado: ma,me,mi,mo,mu...En la enciclopedia hay varias definiciones con esta letra. Parece que es muy productiva en lenguas latinas. Bueno pues en la M encontramos la MAIEUSIOPHILIA...que, qué es? pues es la excitación que ciertos hombres tienen con mujeres que están embarazadas. "Chicas, no se preocupen por su panza, barriga o enorme abodomen, hay, a la vuelta de la esquina, un hombre que las deseará sin recato". Me pregunto si la MAIEUSIOPHILIA funciona con la pareja de la embarazada? Eso no lo aclara la Dra. Love, pero yo espero que SI!

Bueno, qué tal la P? Ahí, encontramos la PSEUDONECROPHILIA, que es el placer que se experimenta cuando el compañero o compañera sexual FINGE estar muerto o muerta. Eso si está para morirse...(pero de risa...todo mi respeto a quien disfrute de esta práctica sexual).

Si uno creía que la P daba para sorpresas, que tal la O, vecina de la P, y que nos lleva a la OCULOLINCTUS: el placer que experimenta alguien por lamer el globo ocular, o sea el ojo. Dice la Dra. Love que hay que tener cuidado con esta práctica pues el herpes labial se puede trasmitir....al ojo, por supuesto. Confieso que no la he practicado (pero es que nunca se me hubiera ocurrido).

Y bueno, brincando a la R, nos encontramos con la RHABDOPHILIA, que es palabras más, palabras menos, el placer que experimentan quienes disfrutan ser humillados y flagelados. Hay una condición de fantasía en esto, pues se puede jugar o pretender que se es humillado. Existen quienes se autoflagelan para producir efectos catárticos...ver ALGOPHILIA y FLAGELLATION.

De la R pasamos a la S. Ahí encontramos varias definiciones, SATAN WORSHIP, SENSORY DEPRIVATION, SEX CLUBS, pero está la SALIROPHILIA que se relaciona al placer provocado por, cito, "probar los fluidos corporales salados de la transpiración". No puedo sino reconocerme en esta definición.

La U nos presenta dos definiciones. Una de ellas conocida. La UROPHILIA, o el placer que se experimenta cuando el coito involucra orines u orinar sobre alguien o ser orinado. La Dra. Love da un par de explicaciones sobre la naturaleza de esta filia. Si se identifican busquen su interpretación. Yo una vez estuve con una persona que la tenía. Aprendí a que es bueno beber agua, bastante...horas antes del coito.

Y al final está la Z, ZOLA. Si sola, porque lo único que la Dra. Love pudo documentar con esa letra es la ZOOPHILIA, que no es sino el placer de los humanos relacionado con los animales. Hecho que parece haber sido práctica sexual de varias culturas antiguas y que ante el advenimiento de distintas religiones se sancionó y convirtió en tabú. No obstante hay una cantidad considerable de personas que aún la practican.

Mencioné únicamente diez prácticas sexuales inusuales y el libro de Brenda Love tiene poco más de 750 diferentes definiciones. Algunas, han sido reprimidas (con razón) moralmente sancionadas e incluso criminalizadas (la PEDOPHILIA, por ejemplo). Dónde está el límite entre las prácticas sexuales normales y las inusuales?...

Lo que dice este libro es que la búsqueda de placer ha sido parte de la historia de la humanidad, la cual se ha hecho con base en fantasías sin límites. Ahora, qué carajos nos ha reprimido tanto?

Brenda Love, Encyclopedia of Unusual Sex Practices, Greenwich Editions, London.

Con los dedos de una mano

2010-11-05T09:58:00.014-06:00

Fue la mañana siguiente de la primera noche que pasamos juntos. Cuando desperté sentí el alcohol en la cabeza y me costó mucho abrir los ojos. Cuando lo hice descubrí una pared que no me pareció familiar. ¿Otra vez Charla?

Voltee a ver quien estaba a mi lado y ahí estaba él. Dormía. Pensé en la noche anterior, en las botellas de vino y en la cena. Terminar así no estaba en mi plan. ¿Otra vez Charla?...Busqué un condón usado dejado por ahí. Al no encontrarlo lo desperté escandalizada.

¿Qué carajos hicimos? Estábamos desnudos y la ropa tirada por toda la recámara como en las escenas de películas que anuncian lo que ya sucedió pero no vimos. Me contestó muy tranquilo que no habíamos hecho nada. Con la cantidad de vino que habíamos ingerido apenas nos podíamos mantener de pie. Le creí. Pero yo tenía una imagen de mi misma con su pene en mi boca que no me podía quitar de la cabeza. No mencioné el recuerdo.

Tomé mi ropa para empezar a vestirme pero no me dejó. Me acercó a él y empezó a besarme. Le dije que tenía que enjuagarme la boca “me huele a Carmenere añejado en tanque de acero oxidado”. Él hizo lo mismo. A pesar de todo, la cabeza no me torturaba con un dolor imposible. Me dijo que el vino que habíamos bebido la noche anterior era uno muy bueno. Si, pero fueron cinco botellas, le espeté en la cara al verlas vacías sobre la mesa.

Aún así mi cuerpo atormentado reclamaba el exceso de alcohol. Me empezó a besar con lentitud y yo sentí esa reacción reconocible que empieza en las terminaciones nerviosas de la lengua y recorre todo el cuerpo para activar los nervios de la vagina. Me gustó su lengua y me gustaron sus labios. Pensé en los años que llevábamos siendo amigos y en los que jamás hubo ni siquiera una mirada de coqueteo (Lo que provoca el acercamiento, el olor a alcohol y una cama cercana!!).

Regresamos a la cama y empezó a acariciarme, uso sus manos y su lengua por todas partes. Cuando podía yo sostenía su pene y le hacía lentos movimientos con la mano derecha. Me humedecí los dedos con saliva para mojarle el glande. Sentí inmediatamente su reacción. Una vez con sus dedos en medio de mis piernas hizo todo lo que pudo con ellos. Rozó lentamente la zona, desde el bajo vientre hasta el ano. Lo hacía con la punta de los dedos, suavemente, para sorpresivamente, por un instante, meterme y sacarme un dedo o dos con más fuerza. Lo hizo varias veces. Después bajó su cabeza y con la lengua me entretuvo como si estuviera buscando todas las terminaciones nerviosas que los clítoris tienen.

No sé si las encontró todas pero estoy segura de que encontró bastantes. Después volvió la mano, o para ser más especifica volvieron los dedos. Entró uno, entraron dos, un tercero acariciaba el camino que se recorre entre la vagina y el ano. Como si hubiera tomado clases con Masters y Johnson, buscaba dentro de la vagina los pequeños espacios húmedos que estimulados en su conjunto provocan espasmos de placer.

Me pidió que me masturbara frente a él. Una petición que no me sorprendió. Se podría pensar que a los hombres nos les gusta que nos demos placer sin ellos, pero hay unos cuya fantasía única es ver a las mujeres con sus propias manos entre las piernas….a esa solicitud nunca digo no.

Me voltee para acostarme sobre mi estómago y masturbarme boca abajo, así él podría acariciarme las nalgas, meterme el dedo en el ano y recorrer sus alrededores. Tuve un orgasmo. Seguí. Pero cuando sentí que necesitaba algo más ancho que dos dedos juntos le pedí que me penetrara. En ese momento el erecto pene que se levantaba de entre sus piernas languideció.

Volvieron la lengua, los dedos, los dedos y la lengua otra vez a la vagina. No me quejé. En la posición en la que me encontraba su sexo me quedaba lejano. Pensé en metérmelo en la boca. Mientras él se entretenía en mi vagina con paciencia de alfarero detallando una pieza de barro húmedo, yo veía como su pene iba otra vez creciendo en tamaño y tomando una forma adecuada que invitaba a su pronta posesión. Sin embargo él no parecía tener interés en dejar mi vagina por un rato.

Cuando finalmente me decidí a pedirle que terminara de una buena vez con esto…(oye es lunes, yo tengo que trabajar, que tanto dedo, que tanta lengua, “que tanto lames y tocas, me vas a secar!” ya llevamos así media mañana, de qué se trata todo esto, ¿qué sorpresa me tienes? ¿un vibrador?). Bueno no se lo dije así en ese tono, pero en uno más tranquilo o con palabras más solicitas: “¿porqué no me LA metes ya?”, fue la frase completa. (LA, porque erecta y firme es femenino lo que relajado y flácido es masculino).

Se retiró del centro. Me miró como si yo fuera una adolescente suplicando que me contara una historia increíble. Entonces me contó una historia increíble, o al menos en ese momento, lo fue.

Me dijo que no podía. Para él la excitación venía de oler y tocar, que sólo así se podía venir. Si yo lo masturbaba sería una ayuda. Me dijo que al querer penetrarme se le ablandaría el miembro, que pocas veces lo lograba y que generalmente nunca terminaba. Le ofrecí mi boca. Tampoco funcionaría porque él prefería las manos: “por eso me gusta ver cuando una mujer se masturba, las manos ahí en su centro, los dedos dentro, el movimiento, la búsqueda, el tacto”. Me dijo que no siempre fue así pero en los últimos años así ha sido. O sea una rareza.

No se si hay una fobia a penetrar vaginas o una filia por tocarlas y lamerlas, pero algo parecido es lo que él tenía. Pensé que sería un buen caso para un sexólogo, un psicólogo y un terapeuta sexual. Todos juntos.

Pero una vez entendida "la condición" no me quedó otra que colaborar. El final llegó tal como le llegaban a él los finales. Con el pene entre mis manos y sus manos y lengua entre mi vagina y ano. Me regó los senos con su semen, que era abundante, como el que deja todo ahí satisfecho y saciado.

Dudé en volver a verle. Sin embargo no tardé en visitarlo nuevamente.

Algunos hombres son egoístas con los dedos y la lengua, los usan un poco para excitar y después se olvidan de ellos. Para él -sin embargo- lo era todo, sus dedos y su lengua eran su miembro, su fuente de placer, de inspiración, de locura absoluta. Otro tipo de sexo que al final incurría en menos riesgos. Recordé el sexo oral que me han quedando debiendo y pensé en recuperarlo.

No tardé mucho en valorarlo, prescindiendo del pene en mi vagina, logrando orgasmos de otro tipo y apreciando la paciencia y el tiempo que este hombre dedicaba a complacerme …así, con los dedos de una mano.

Todas Belgas

2010-10-31T15:16:00.012-06:00

Como para los adictos al chocolate, Bélgica es también un paraíso para los buenos bebedores de cerveza. Digo buenos porque quien bebe Corona o Sol no bebe cerveza. Y no diré qué bebe porque no lo sé.

Pero las belgas, como las alemanas y las checas, son absolutamente cervezas. Varían en ingredientes y niveles de fermentación, pero todas tienen las mismas características, son cervezas completas: fuertes, con sabor, textura, alto grado de alcohol y hasta olor.

Mi llegada al mundo de las cervezas belgas fue tardía. Pero ha sido permanente.

Ocurrió en mi primera visita a Holanda. Entré en un bar y al ver que sólo tenían Heineken y Amstel de barril me decidí por un vodka tonic. Pero al poco rato pregunté sobre la otra cerveza de barril que había: era Palm. Una cerveza belga de color roja claro, sencilla, fácil de beber y ligera. Desde entonces la Palm -por ser tan popular en Holanda- ha sido mi elección cuando lo que hay son sólo opciones locales.

Y me parece que para los holandeses es igual. Prefieren en general cervezas belgas que propias.
Por eso se ofrece, vende y consume mucha bebida no destilada de trigo, cebada y malta llegada del país vecino y hecha en monasterios. Porque si algo supieron y saben hacer los monjes (ahí y en otras partes del mundo) es fermentar y destilar alcohol: vinos en unos países, cervezas en otros.

Los religiosos en Bélgica se han dedicado a producir desde sus silenciosos monasterios y bajo reglas muy específicas las mejores muestras de bebidas fermentadas. Las cervezas trapenses derivan este nombre de las características que les da el ser producidas por monjes (trapenses, una congregación originalmente francesa).

Esta etiqueta o denominación (por ponerle de algún modo) la tienen seis cervezas en Bélgica y una en Holanda (La Trappe). Se adquiere por seguir un procedimiento de elaboración particular: son cervezas hechas con ingredientes 100% naturales y son de alta fermentación. La fábrica está dentro del monasterio y por ende bajo supervisión de los monjes. Se supone que el dinero que recaudan de la venta de cerveza, que no será poco, se destina a la "sobrevivencia" del monasterio y a obras de caridad. En el sabor está la prueba: es bendito!

Otra característica diría yo de las cervezas trapenses es que no son ligeras. Pero pocas belgas lo son si las comparamos con otras cervezas en el mundo. De las primeras hay que saber que las hay de doble fermentación (Dubbel) o de triple (Tripple) y las hay rubias, rojizas y oscuras de distintas tonalidades y que normalmente oscilan entre los 5 y 16% de alcohol, aunque las que más se beben son las de entre 8 y 10%.

Una de las más populares, diré casi de batalla, es Maredsous. Cuando es de barril se ofrece la Brune (8%), de color oscuro, espuma cremosa y un final acaramelado. Es la que bebo cuando voy con los colegas del trabajo al De Zaaire, el bar universitario de la ciudad de Wageningen. Por botella, también buenas, se encuentra la Blonde (6%) y la Triple (10%).

Originaria y única de Amberes producida desde mediados del siglo XIX, De Koninck también es para la tarde de cervecita. Medio rojiza ella, en los bares se ofrece de barril (5%), popular en los supermercados, se encuentran la Blonde, Triple, Winter y Speciale Belge.

Ya hablando de otro tipo de calidad de cervezas las que siguen en mi lista son reinas. Descubrí la Duvel un día de ganas de una cerveza clara. Y no he podido dejarla. Es la cerveza que compro para tener en mi refrigerador y beberla de vez en cuando. Pero lo que más me gusta es ir a un bar y beberla en su vaso de tulipan para ver toda la espuma que produce. Es de sabor amargo y una perfecta compañera de hamburguesa con papas fritas en un día de sol.

La Westmalle es una cerveza trapense. Oscura, pesada, de final medio dulce poco empalagoso. Se produce en doble y triple fermentación y sus variedades tienen entre 6 y 14% de alcohol. Buena para acompañar un viaje largo en tren.

La Trappistes Rochefort es una reina de las Trapenses. Cerveza antiquisima que data del 1500, elaborada en la abadía de St. Remy. Es una cerveza oscura de tonos café-rojizos, casi ambar rojo, con fuerte sabor a granos, hierbas y especies que, como las trapenses, termina con un dejo caramelizado. Me la recomendaron en un restaurante en Brujas para limpiar la boca de sabores diversos pues la combine con una sopa de queso y un goulash de carne.

La Chimay, me dijeron un día, es la cerveza más belga. Es cerveza trapense no pausterizada. Es díficil elegir una de las tres variedades: la triple de sabores a uva moscatel (de etiqueta blanca), la de etiqueta azul, con ligero sabor floral y la de etiqueta roja, de sabores a durazno y chabacano con un final amargo. Mi favorita.

Color ambar, de aroma afrutado y sabor muy delicado y suave, servida en un vaso muy particular de 25 centímentros, la Kwak (como el sonido de pato) es una ganadora. La probé por primera vez en Bruselas. Desconozco su origen, y aunque no es Trapense, es una cerveza para conocer y querer. La Orval, de color café claro es además un excelente ingrediente para hacer salsa de cerveza y acompañar esta con un filete. Otra joyita belga.

La última en mi lista, es la primera en mi paladar. Muchos dicen que no es cerveza, pero yo digo que está en otra dimensión. La Duchesse de Bourgogne es una "red ale" (una "ale" es una cerveza fuerte, de alta fermentación pero de color claro, las "red" provienen de Irlanda y Bélgica) hecha con levadura y malta pálida. Esta es originaria de Flandes, su especial y particular sabor combina fruta de la pasión con chocolate, y una mezcla ácida de cerezas negras, ciruelas, especies y toques de naranja. Parecería que describo un postre, pero es una bebida fermentada que muchos se niegan a considerar cerveza. Y si bien es cierto que no me puedo beber más de dos al hilo, esas dos las disfruto con todos los sentidos.

Hay una tendencia en varias partes del mundo por conocer más y mejor las cervezas belgas. Espero que no sea una moda pasajera y que el gusto por ellas se popularize para encontralas cada vez más por donde quiera que uno ande...

En Amsterdam: Het Elfde Gebod
En Utrecht: Kafe Belgie
En Wageningen: De Vlaamsche Reus
En Brujas: Café Vlissinghe
En Tijuana: La Tasca de la Sexta

Neugrüns Köche en Berlín: nueva cocina alemana

2010-10-16T09:28:00.008-05:00

En el mundo los alemanes tienen fama de comer mal y la comida alemena no goza de buena reputación.

En comparación con otras cocinas vecinas, como la italiana o la francesa hegemónicas cocinas en Europa, generalmente sale mal parada. Pero me parece que de un tiempo para acá hay que reconsiderar la comida alemana y ubicarla en un lugar especial dentro de la comida europea.

Es el desconocimiento, por no decir ignorancia, lo que hace a la gente pensar que en Alemania se comen únicamente salchichas, ensaladas de papas y coles. Alimentos que si están en la dieta de ese país pero junto a platos más elaborados como el kaesspaetzle o el wildscheinbraten.

Pero como sucede desde hace mucho en ciertas cocinas del mundo (que se innovan), en la cocina alemana hay también buenos resultados cuando se apuesta por la experimentación y la variedad.

Ingredientes tradicionales e importados se combinan con nuevas formas de cocción y presentación abriendo un abanico de opciones en platos de jabalí, venado, ganso y pato con castañas, coles, papas y quesos.

Cuando se es primerizo en cierto tipo de cocina, el desconocimiento puede ser excitante pero también provocar confusión. Por eso la opción del Neugrüns Köche en Berlín, con chef de ascendencia noruega, me parece una sitio buenísimo para empezar a conocer esta comida alemana, que se podría llamar nueva.

Con recetas de Schwaben y Bavaria, regiones de donde llega la mejor comida alemana, el restaurante ubicado en el barrio de Prenzlauer Berg vale la visita. La onda del lugar es ofrecer dos menús completos de cuatro tiempos (40 euros). Un menú está inspirado más en la cocina mediterránea y el otro es regional. Es posible comer unicamente dos o tres tiempos (28,50-36,50 euros respectivamente) o el plato fuerte (20 euros). Yo que iba en compañía de un buen comedor y además moría de hambre pedí el menú completo. No se pierde mucho tiempo pensando en combinaciones ni hay cantidad de opciones para escoger.

De entrada nos dieron Rote Beete Carpaccio mit Leber und Herz vom Damhirsh und Wildkräutersalat, o sea un carpaccio de betabel con hígado y corazón de venado pequeño y una mezcla de distintas lechugas aderezadas y nueces. Yo no soy afecta a las vísceras. Pero bien cocinadas y bien combinadas, como en esta ensalada tuve que probarlas. Le pasé a mi acompañante un pedazo de corazón. Me siguen pareciendo, las vísceras, de un sabor muy intenso, apropiado para paladares más exquisitos que el mío. No sé si el problema es la víscera misma o el animal (en este caso un pequeño bambi) destazado lo que me inhibe las papilas gustativas. El hígado sin embargo lo comí con gusto pues las verduras crudas le combinaban muy bien.

La sopa fue una grata sorpresa. De apio y cebolla hecha con caldo de pescado, a un lado tenía una brocheta pequeña de Poulard (no encontré una traducción al español) marinado, crudo y relleno de cebollita de cambray y pepinillos en vinagre. Para comerlo había que picar el pescado muy finamente y comerlo junto con la sopa. Una combinación sútil y deliciosa.

El plato fuerte se llevó la noche. Así literalmente se la llevó porque por esperarlo se nos hicieron casi las 10 de la noche y habíamos llegado a las 8. Pero valió la espera. Entonces nos pusieron enfrente un estofado de carne de venado (término medio), con Pfifferlingen, una especie de hongos típicamente alemanes de cabeza chica, tronco delgados y tamaño pequeño que contrastan con su intenso sabor. El estofado estaba mojado en la salsa de su propia cocción y acompañado de un strudel de col blanca, maravilloso.

El último tiempo fue dulce. Era una manzana rellena rodeada de una pasta hojaldrada acanelada y horneada que se acompañaba de un Schokoladen-Maronenparfait. Del francés parfait, la palabra refiere a un postre helado, que en este caso era de chocolate con un tipo de nuez (la Maronen).

Para mi sorpresa las recomendaciones del chef en cuestión de vinos no incluían vinos alemanes. Me quedé con ganas de tomarme un Riesling, pero la comida ameritaba un tinto. Así que nos decidimos por un ensamble francés de cinco uvas de la región de Côtes de Rhône, Le Chȇne Noir, 2007. Complicado por la mezcla de uvas pero absolutamente disfrutable.

La próxima vez que alguien me diga que no existe la cocina alemana, voy a canalizar a dicho blasfemo al Neugrüns Köche para su pronto arrepentimiento. Y la próxima vez que vaya a Berlín lo visitaré de nuevo y con mucho gusto.

Si andas por Berlín dale una oportunidad, lugar ideal para citas romáticas, celebraciones especiales o reencuentros amistosos:

http://www.neugruenskoeche.de/

Baise-Moi…Fóllame.

2010-09-20T16:34:00.005-05:00

La madrugada que se encontraron, Manu y Nadine habían pasado un día fatal. La primera había sido violada por conocidos de su hermano, la segunda, después de haber visitado a un cliente en un hotel, tuvo un incidente con su compañera de casa y debió marcharse.

Por diferentes razones, que la película aclara pero yo no quiero hacerlo aquí, las dos deben y buscan salir de su barrio, el cual se ve es un suburbio de clase media baja habitado por desempleados, drogadictos, dealers, sexoservidoras y actrices de películas porno. Las chicas no se conocían de antes pero casualmente buscan un tren a la hora que no hay y ahí solas en la estación deciden ir en coche a París.

Ahí empieza la aventura. Nadine maneja y Manu acompaña. Nadine tienen una cita en otra ciudad y ambas hacen lo posible por llegar, pero en el camino se desata lo que se inició el día que se conocieron: la furia.

Dirigida por Virginie Despentes y Coralie Trinh Thi, Baise-Moi fue estrenada hace diez años y en su natal Francia se exhibió solamente en salas de cine porno. Las escenas de sexo explícito y cámara dirigida a los genitales en acción le valieron la clasificación X.

Sin embargo Baise-Moi no es propiamente una película porno de gemidos exagerados, coito energético, fluidos expuestos, vaginas lamidas y anos penetrados, con mujeres exuberantes de senos operados u hombres de prominentes penes. En esta película la sangre abundante no es de vírgenes violentadas.

Esta es la historia de dos mujeres que llevadas por las circunstancias y sus propias decisiones empiezan a hacerse un tipo de justicia por su propia mano. De alguna manera cobran venganza, no por el terrible día que pasaron, sino por la vida que tienen. No hay un cuestionamiento profundo sobre cierta "condición femenina", más bien es como una versión hard core de Thelma & Louise.

Todo pasa muy atropelladamente. De ser la una actriz de porno y la otra prostituta pasan en cuestión de horas a ser asesinas para después convertirse en una pareja de ladronas, matonas en serie y ninfómanas. Parte de su estrategia es obtener el dinero de la manera más fácil posible y que el sexo no sea otra vez obligatorio ni fingido, sino placentero. Con V de Vendetta empiezan a disfrutar armas, drogas, compras compulsivas y el sexo en colectivo. Se quieren generar una imagen, un estilo de hacer las cosas dejando más que sangre sobre sus escenas de crimen. Hay un viso de atracción lésbica que no se consuma pero que está latente y le da a la película cierta sensualidad.

También hay una escena memorable con Nadine que rafageando a los clientes frecuentes en un bar de sexos y culos al aire deja un cementerio de cuerpos semi-desnudos y semi-venidos. Esa secuencia no tiene desperdicio. Otra en donde Manu descarga su pistola en el ano de un tipo mal educado, al que agarró, digamos, mal parado.

Como en este tipo de películas, la producción no es la gran cosa y en ocasiones parece que esta hecha para mala televisión. Las actuaciones no son de premio Goya pero creíbles y mejores que las de Linda Lovelace (perdón por esta blasfemia). A mi el final me sorprendió.

Con sus "asegunes" tiene su mérito hacer una road movie de dos vengadoras insaciables que por distintas razones terminaron embarcadas en ese viaje que las llevó hasta tocar su propio fondo.

En un antiguo post escribí sobre mi interés por el porno dirigido por mujeres. Baise-Moi que no es propiamente porno si es una buena muestra del tratamiento que dan las mujeres al sexo y al erotismo. Otra vez con retraso, la recomiendo.

Tipping the Velvet...abriendo la ostra.

2010-08-18T13:53:00.010-05:00

En la primera escena una ola choca contra un grupo de ostras cerradas que están entre las rocas. Luego se ven manos tomándolas, poniéndolas en canastas, llevándolas para después abrirlas y comerlas. Es un pueblo junto al mar en la Inglaterra de finales del siglo XIX. La ostra, de aspecto singular y sabor particular, es una de las cosas que más y mejor remiten a un sexo femenino.

Diré que el inicio es elocuente.

Basado en la novela de Sarah Waters, Andrew Davis adaptó para la BBC Tipping the Velvet, en la cual Nancy Ashley –en primera persona- nos cuenta su historia. En tres capítulos de una hora cada uno Nan, como le dice su familia, nos muestra cómo sintió por primera vez ese “algo” que su hermana le decía que tenía sentir cuando conociera a su príncipe azul. Sólo que Nan ese algo, que no es nada más que sensaciones en el estómago y en la vagina, lo sintió cuando vio por primera vez a Kitty, una cantante de teatro-cabaret cuyo personaje en el escenario era un chico.

Nan no pudo evitar sentir, primero, admiración por esa mujer que parecía tan cómoda vestida de hombre y atracción por su voz y su sensualidad, para después caer rotundamente enamorada, al grado de dejar su pueblo de mar, el negocio de ostras de su familia e irse con Kitty a Londres. De ahí en adelante la vida de Nan dio muchas vueltas, el desamor (Kitty la dejó) no se hizo esperar pero aparecieron entonces otras mujeres que le dieron a Nan elementos diversos y complejos para construirse y asumirse como lesbiana y así enfrentar el mundo.

Además de la historia de Nancy, Tipping the Velvet nos ubica en ese mundo excéntrico y divertido del teatro-cabaret en un Londres liberal en donde las lesbianas contaban ya con espacios de socialización para ir vestidas de hombres acompañadas de mujeres o simplemente lucir sus mejores vestidos de la mano de una persona de su mismo sexo casi siempre más joven. Pero también muestra parte que en ocasiones tienen todas las relaciones: el sometimiento por placer, la dependencia rayando en la locura, la perversión que provoca el extremo apasionado, el papel de la clase y la jerarquía entre mujeres que gustan de mujeres.

Hay en la serie escenas memorables. Una fue cuando Nan abrió un baúl y encontró un juguete que se puso entre el sexo. Era un pene negro de algún material amigable a los flujos femeninos que después introdujo a una mujer bellísima en una lujosa recamara digna de un acto como ese en el que los hombres son imprescindibles. Debo confesar que esa escena me acompañó tiempos extras.

En las tres horas que dura Tipping the Velvet, Nan pasó del sexo por amor al sexo por placer, del enamoramiento a la subordinación, de la sorpresa por el mundo que descubrió al mundo que la toma por sorpresa a ella. En una parte de la serie hubo un momento -que yo leí de lección moral- cuando Nan vagó por las calles sin dinero y sin un alma que le tendiera la mano (¿eso le pasó porque es lesbiana?). Pese a esto, en la última parte de la serie el amor entre mujeres es reivindicado y el final es uno feliz.

Tipping the Velvet es una serie que hay que ver: bien producida, sensual, divertida, con un lenguaje sencillo y ameno que narra sin complejos la iniciación de una mujer en su amor y pasión por otras mujeres. Pocas hay como estas, y es una pena que no se hagan series de este tipo más a menudo.

“Al abrir una ostra hay todo un mundo por descubrir”, dijo Nan cuando inició su narración sentada en la cocina de la ostrería familiar. Al parecer no se equivocó...sería cuestión de ver.

Pd. Es mi recomendación con retraso, más vale tarde que nunca…Gracias I….

Tipping the Velvet
BBC Production

Brujas, para morirse con chocolate.

2010-07-16T15:50:00.006-05:00

En una visita a Bélgica seguramente se verán ciudades bellísimas y museos muy diversos, se beberán buenas y diferentes tipos de cervezas, se comerán conejo a la flamenca y mejillones al vino blanco con papas fritas, se prescindirá de vegetales y del buen pan, pero sobretodo se probara y comerá hasta la saciedad eso que a los belgas les queda tan bien: los chocolates.

Divinos ellos, son como nada ni nadie dentro de mi boca. Al chocolate, sobretodo si es oscuro, casi cacao puro, le tengo amor leal e infalible. Me gusta solo, pero también combinado especialmente con naranja, fruta de la pasión, guayaba o frambuesa. También me gusta con chile, con almendra y con menta.

Pues de todo y con todas las combinaciones posibles probé durante mi tercera visita a Bélgica, que en esta ocasión fue a Brujas, la capital belga del chocolate.

Y no es que en Bruselas, Gent o Amberes no haya chocolaterías, pero yo no vi la cantidad que se encuentra en Brujas. Sin hacer un recorrido planeado para visitarlas, con sólo ir caminando por las callecitas, placitas y canalitos de la ciudad, perdiéndome por ahí y bobeando sin parar me los iba encontrando: paraísos de puro chocolate.

Hay chocolaterías de todo tipo, las muy fresas que parecen joyerías como Neuhaus, hasta las tradicionales que no han cambiado en años ni su publicidad como Dumon. En medio hay para turistas (Finest belgian chocolate) con piezas de chocolate que rayan en la vulgaridad y en los exorbitantes precios, hasta las chocolaterías para los locales en donde se pueden comprar delicias a precios accesibles.

Y en una de esas perdidas que me di, caminando por aquí y por allá, llegué al Chocolate Museum (http://www.choco-story.be/). Siempre supuse que un alimento, ingrediente, sabor y pasión como él debía tener un museo. Pues lo hay y está en Brujas.

El museo está ubicado en la St. Jansplein, en la zona central de Brujas. Consta de cuatro pisos. En el primero está –obviamente- la recepción, la caja (el boleto de entrada cuesta 6 euros e incluye un pedacito de chocolate) y la tienda de “souvenirs”. En el primer piso se inicia el recorrido por la historia del chocolate empezando con el origen del cacao. En la primera sala se expone información sobre el tipo de árbol, las semillas, las ambientes y los nombres científicos.

Después se pasa a una sala en donde se ubican en un mapa del mundo las regiones productoras de cacao. Para mi sorpresa México no figura entre los productores más importantes. El cacao se produce básicamente en África con Costa de Marfil y Ghana encabezando la lista, junto a otros productores africanos - Nigeria y Camerún- Indonesia y Brasil también aportan cacao al mundo.

En esta misma sala hay replicas de árboles de cacao y se inicia la historia del consumo del cacao con los mayas y los aztecas. En la exposición hay pinturas, algunas figuras de barro y detalles que ilustran el uso ritual del cacao en ambas culturas. El cacao fue moneda de cambio y mezclado con sangre se ofrecía en los sacrificios. Pero el cacao también se bebía y de ahí viene el nombre del chocolate: xoco-cacao, alt-agua: Xocoalt.

Lo que sigue ya nos lo sabemos. Llegaron los españoles, descubrieron el cacao, en el siglo XVI se lo llevaron a Europa como bebida ya mezclada con azúcar, pues, dice la leyenda, que fueron unas monjas en Oaxaca quienes inventaron lo que hoy se conoce como chocolate en agua.

En el museo se explica cómo esta bebida se fue extendiendo por toda Europa, aunque fue en Francia e Inglaterra donde tuvo su mejor aceptación durante los siglos XVIII y XIX. Bebida de la realeza y la aristocracia, el chocolate se erigió un rey por si mismo.

Este auge en Europa no discriminó a lo que entonces era Flandes (Bélgica), sobretodo tomando en cuenta la influencia que España ejercía en el norte europeo. Las casas para beber chocolate empezaron a existir por el 1660. En lo que ahora es Bélgica se acogió al chocolate como si fuera producto nacional y de hecho se ha convertido en un símbolo. En el mundo se reconoce el chocolate belga como garantía de calidad y sabor.

En el museo se pueden ver las primeras máquinas que se utilizaron en Bélgica para procesar el cacao, mezclarlo con leche y azúcar y elaborar chocolates. También se exhiben las tazas de porcelana y jarras especiales que eran utilizadas para servirlo, pues como el té en Inglaterra, en Bélgica se hizo costumbre, casi un rito, beber chocolate.

El chocolate pasó de ser una bebida a ser un postre, para después convertirse también en un ingrediente con el cual hacer jaleas, salsas, jarabes y etc. En 1912 Jean Neuhaus adoptó el término “Praline” para nombrar a un chocolate pequeño, redondo y relleno que se empacaba en cajitas muy llamativas, lo que hizo aún más popular el consumo de chocolates.

Después de pasar por la historia de la elaboración del chocolate, se pasa a una sala que exhibe las diversas presentaciones que ha tenido el chocolate belga dependiendo de la compañía o empresa productora.

En la última sala se proyecta un video de 10 minutos que hace un recorrido desde la recolección del fruto del árbol del cacao hasta su procesamiento en una barra de chocolate. Lo que nos comemos es la mantequilla de cacao, o sea la grasa, lo que nos bebemos es el polvo del cacao, que ya procesados, ambos, son un chocolate caliente o un pedazo de chocolate. En el sótano, visita obligada antes de salir del museo, se encuentra un especialista en chocolate haciendo una demostración de la elaboración de las pralinés que dura aproximadamente 15 minutos y que yo me perdí con tantos niños ruidosos frente a la mesa. No está demás mencionar que en esta parte del museo hay piezas de chocolate que rosan el kitsch y la exageración como un huevo de pascua gigante, el castillo de Cenicienta, un molino y, su última novedad, una figura en tamaño original de Barack Obama (It is forbidden to eat the president, se aclara…pero a ese ni en chocolate!).

Y después de ese recorrido por la historia del chocolate en Bélgica es más claro entender que en Brujas haya al menos una chocolatería por calle, como iglesias hay en Puebla. Los belgas hicieron del consumo del chocolate una religión y aunque los suizos tienen su fama bien merecida, yo que probé tantos chocolates en mi vida de diversas casas y de varias partes del mundo, puedo decir que los belgas son los mejores. Las cuatro cajas de chocolates rellenos, trufas y pralinés con esencias florales y la jalea que compré en la tienda Neuhaus (http://www.neuhaus.be/) son inolvidables.

El chocolate se puede convertir en una adicción. Conozco gente que no puede vivir sin comerse cuando menos uno diario. Yo me contengo, lo intento, aunque si tengo una caja de chocolates o una barra de chocolate oscuro a la mano difícilmente va a durar más de tres días. He llegado a esconderlo para no compartirlo y junto con el café es lo único que no resisto si me lo ofrecen a cualquier hora del día.

Cuando viajo me gusta probar los postres de chocolate para conocer cómo lo preparan en distintos lugares. Adoro los brownies, el helado de chocolate con pedazos de chocolate, la mousse de chocolate oscuro con peras, la tarta de queso con chocolate, las crepas con nutella, hacer un fondeu de chocolate con frutas y todo lo que se cocine o prepare con cacao o chocolate.

En el museo no se menciona que el chocolate es afrodisiaco y antioxidante, que si se come con la menor cantidad de azúcar posible contribuye a la regeneración de células. Además los productos de cacao para la piel, especialmente para la cara, producen colágeno, que contribuye a mantener la piel más firme, hidratada y por lo tanto sana. Por eso si no me lo como me lo embarro…y de eso también surgen experiencias saludables o si no al menos gozosas.

Estoy segura de que para nosotros amantes al chocolate no hay mejor lugar en el mundo que Brujas, yo ahí hubiera podido quedarme a morir…enchocolatada!

No pienso mucho en ti, pero me acuerdo.

2010-06-19T13:16:00.003-05:00

Hace tanto tiempo que estuve contigo la última vez que casi no pienso en ti. Y como desde entonces tampoco hablamos te me olvidas con frecuencia. Pero, a veces, me acuerdo…

Me acuerdo que preferías que yo llegara a tu casa después de cenar, casi siempre los mismos días y siempre a la misma hora. Me acuerdo del olor que tenías por la noche cuando te visitaba. Olor a día de trabajo, oficina, tráfico y loción gastada. No pienso mucho en ti, pero cuando lo hago me acuerdo de tus canas escondidas rodeando tus genitales, de las arrugas alrededor de tus ojos, de tu estómago cada vez más rebelde y relajado. Me acuerdo de tu casa, limpia pero sin orden, con lo mínimo indispensable, con poco para comer pero con suficiente para beber. Casa de hombre solo que no presta atención a los detalles.

Cuando pienso en ti me acuerdo que no había mucho preámbulo antes del sexo. Me abrías la puerta, dejaba mi bolsa en el sillón de la sala, me ofrecías algo de beber, tomaba mi copa y subía detrás de ti hacia tu habitación. Apagabas la televisión y quitabas el periódico de la cama mientras hacías alguna pregunta, generalmente banal, como para llenar el hueco de silencio mientras te quitabas la ropa y yo me quitaba la mía. “¿Estaba lloviendo por tu casa?” o “¿no sientes que está muy fría la recámara?” o “¿esos zapatos son nuevos?”, preguntas cuyas respuestas no le importaban a nadie, y que hacías mientras yo me iba deshaciendo prenda por prenda de lo que llevaba puesto.

Yo dejaba todo sobre una silla que parecía puesta ahí para mí pues siempre estaba vacía. Tú dejabas todo tirado en tu lado de la cama que estaba establecido. Las preguntas eran necesarias, para ti supongo, porque te hacían sentir que teníamos algo que decir antes del coito, o te hacía sentir que no era únicamente a eso a lo que yo llegaba las veces que por tu casa llegaba.

Por eso cuando pienso en ti no me acuerdo de ninguna conversación sostenida antes de desnudarnos y tenernos. Era como si hubiera una urgencia por penetrarnos, tu a mi con tu pene, yo a ti con todo lo que tenía. Pero después de haber terminado, de eso me acuerdo cuando pienso en ti, te acomodabas en la cama, me abrazabas y empezabas, ahora si, a hablar. Me contabas de esa mujer, la que estaba embarazada de ti en una ciudad lejana y con la que hablabas por las noches – a veces interrumpiendo nuestras citas- fingiendo estar solo. Me contabas de tus hijos, los del primer matrimonio y único divorcio, me contabas de tu enorme familia, inabarcable con tantos hermanos, hermanas, sobrinos y sobrinas. Me contabas de un nuevo libro que habías empezado a leer o de la última noticia que te había consternado. Me contabas del trabajo que estabas haciendo, algún documento para presentar o publicar, alguna revisión de tesis, algún dictamen.

Yo te oía, pero no te escuchaba. Me concentraba en tocarte, porque tu piel, a pesar de su edad, era una seda. Pasaba los dedos de mi mano derecha por tu cuello, bajaba por tu panza y me detenía en el vientre. A veces te jalaba los vellos blancos y regresaba al cuello. Te movía el cabello pues siempre me disgustó tu corte de cabello que yo consideraba “de señor” y te peinaba los bigotes con los que también te expresabas y que odié hasta el último día que estuve contigo.

Me concentraba en tu olor, olor a hombre, grande, mayor, de madera vieja que para entonces desconocía pues antes de ti mis camas habían tenido el aroma de los 20 años. Pero tú seguías hablando, como si fuera una más de tus escuchas en una conferencia, como si fuera una periodista interesada en tu opinión al respecto de los grandes problemas nacionales, como si fuera una alumna a la que le sugerías argumentos teóricos y estrategias metodológicas. Pero no era nada de eso.

Cuando pienso en ti, que no es muy seguido, me acuerdo de que la primera vez que nos acostamos te dejaste los calcetines puestos y yo pensé que eso era de pésimo gusto. Me acuerdo que no te gustaba bajar a mi vagina y que si yo me metía tu pene en la boca después no querías que te besara. Nunca entendí qué te daba asco, pero soporté, tontamente, tu malquerencia al sexo oral. En ese entonces pensé que tenía que ver con tu edad…cuando estuve con otros hombres que me rebasaban por muchos años supe que no era eso. Simplemente eras tú.

Yo te decía “doctor” para no perderte el respeto, para recordar quien eras y no verte -cuando casualmente te encontraba en otro contexto- siempre desnudo debajo de mí, diciendo los improperios que a veces decías en la cama y que contrastaban con tu articulado y hechizante discurso académico. Cuando te veía en acción, si tú, experto en el performance, hablando como quien sabe mucho y tiene algo imprescindible que decir, no evitaba recordar tu cara descompuesta ante el orgasmo, tus ruidos apenas oíbles, tu cabeza volteando de un lado a otro como negando que pasaría lo que estaba a punto de pasar o lo que estaba pasando. Y cuando pienso en ti, no con frecuencia ya te lo dije, me acuerdo de esas conferencias, seminarios y eventos públicos en donde nunca resistí la tentación de pasarme la mano por en medio de las piernas mientras te escuchaba. En ese tiempo me calentaba que fueras un hombre mayor que yo, me calentaba la condición discreta que manteníamos, saludarnos en público como quienes apenas se conocen y se encuentran, despedirnos en público para encontrarnos en tu cama un rato después. Aprendí a enfriarme con el tiempo.

A tus 40 tenías sobre mi experiencia ganada, pero a mis 20 tenía yo experiencia por ganar. Después de ti vinieron muchos, otros, tantos hombres de diferentes edades y con distintas manías. Hombres que disfrutaban de nadar en medio de mis piernas hasta secarme, que disfrutaban de besarme después de haberles besado yo los genitales completos, que se quitaban los calcetines hasta en el invierno, en el coche y en la oficina, a quienes podía ver a toda hora y en cualquier sitio.

Cuando pienso en ti, que no es muy seguido, pienso que fuiste importante para que yo supiera lo que quería y no quería en la cama, lo que quería y no quería de un hombre, lo que quería y no quería sentir. Diré entonces que fuiste un episodio importante, tal vez el apropiado para los 20 años.

Sin embargo no pienso mucho en ti, pero cuando pienso me acuerdo.

Trattoria Beati: Sucumbiendo al tabú

2010-05-26T13:10:00.008-05:00

En México existen pocas prohibiciones o tabúes alimentarios. Yo he pasado por buena parte de los estados del país y en ellos he comido o visto comer: res, borrego, chivo, cabrito, conejo, venado, iguana, aves –pollo, guajolote, pato, codorniz, avestruz-, cerdo en todos sus tamaños, algún tipo de serpiente, rata de campo, peces, crustáceos y mariscos e insectos comestibles como chapulines, hormigas y gusanos. O sea casi de todo, porque en ninguna parte yo he visto que se coma carne de caballo.

Yo asumo que en México comerla es un tabú. El caballo- coprotagonista infaltable en las historias del cine mexicano de la época de oro y personaje de corridos que lo hacen héroe…como el caballo blanco- es un animal que casi se ostenta símbolo patrio, sobre todo si tiene un charro encima. Pero no es como sucede en India con la carne de vaca, o entre judíos y musulmanes con la carne de cerdo, una prohibición derivada de ideas religiosas. En México el tabú proviene del imaginario ranchero que se hizo famoso gracias a los personajes de Pedro Infante y Jorge Negrete, que tenían como amores a su caballo y a sus mujeres (en ese orden). El caballo es el amigo del hombre, o si no entonces ¿por qué en México no comemos carne de caballo?

Esa es la pregunta que me hicieron en Berlín en una reunión en donde se realizaba un asado con salchichas varias. Estaba comiéndome una muy apetitosa cuando alguien mencionó lo buenas que estaban esas salchichas de caballo. Pregunté si la mía era de caballo. Los alemanes a mi alrededor la vieron y dijeron que si, claro, era caballo.

En ese momento vi la cara de mi abuelo ranchero amenazante, señalándome con un dedo como si hubiera cometido un pecado…capital. Vi la cara de mi mamá, que adora a los caballos porque convivió con ellos en el rancho de sus abuelos. No pude terminarme la salchicha y evité por varios años y todos los medios comerlas en los próximos asados alemanes a los que asistí y en los que siempre estuvieron presentes.

Hasta ese entonces desconocía que la carne de caballo se consumía. Y la verdad no volví a tener curiosidad de comerla hasta que hace dos años visité por primera vez la Val Camonica. Este es un valle, ubicado en la región de Lombardia en el norte de Italia, que se abre dejando el hermoso lago de Iseo en el medio. Pues ahí, justo ahí, sucumbí a mi impuesto tabú alimentario.

Y es que en esa área la carne de caballo es sumamente apreciada y consumida (al lugar al que fueres….) por lo que no me quedó otra opción que comerla. Los locales encuentran en cualquier supermercado la Bresaola de caballo, un embutido de color oscuro y sabor exquisito que se compra para comer con pan, como relleno de piadina, o sola como antipasto. Un poco dulzona, la Bresaola de caballo también va muy bien en ensaladas frescas (arúgula, tomates deshidratados, parmesano y nueces) o de papas cocidas. La verdad es un mangar difícil de resistir, especialmente si se tiene a un lado un trozo de pan y un vaso de vino.

Pero el consumo de carne de caballo no queda en el embutido. En la Val Camonica se encuentra el pueblo de Artogne, que para mi hubiera pasado desapercibido y sería completamente irrelevante si no estuviera ubicada ahí la célebre Trattoria Beati (…da sempre specialità di cavallo…).

Este lugar tiene por lo menos 80 años ofreciendo especialidades de caballo a los locales del Valle. Yo he estado dos veces de visita en la Val Camonica pero estoy segura que al menos seis veces he comido en dicho restaurante, porque la comida es sencilla pero riquísima.

El Beati es un lugar con mesas de madera y decoración rústica que siempre, siempre está lleno. Su menú ofrece antipasto de carpaccio de caballo (cortes muy finos de carne cruda rociada con limón amarillo), primeros platos como pastas con ragú de caballo, segundos platos hechos para hincar el diente en una costilla, una chuleta, un bistec o un filete de caballo, acompañados de papas horneadas al romero, o polenta, o ensalada verde y, por supuesto, postres que en medio de tanta carne los considero bastante marginales, pero necesarios. Los italianos no se levantan de la mesa sin comer il dolce.

La primera vez que fui al Beati probé la lasagna de caballo. En ese momento olvidé a mi abuelo ranchero con su caballo negro y olvidé también que el caballo es el animal favorito de mi madre. Hasta cerré los ojos. Esa lasagna hecha con ragú de caballo y salsa bechamel es una auténtica delicia y -de lejos y por mucho- la mejor lasagna que yo me he comido jamás. Me hubiera podido comer el refractario completo de no ser porque para comerla hay que solicitar la porción con anticipación. La lasagna no está en el menú ordinario del Beati.

Pero lo que si está es el ragú de caballo con spaguetti o tagliatelle, que es también una excelente opción para principiantes al consumo de esta carne magra, sin grasa, de sabor fuerte y además muy sana.

En todas las ocasiones que he pasado por el Beati he variado mis elecciones. Así que he probado sus pastas con ragú, el carpaccio de caballo, y muchos de sus segundos. La Fiorentina de Caballo me llevó más o menos una hora terminarla pues era –estoy segura- un pedazo de más de 300 gramos de carne asada en perfecto término medio. Podría haber relinchado al terminármela.

También he comido la Cotoletta, que es la versión de milanesa con filete suave y la riquísima costilla de puledro, que es el potro (ya entrada en caballo el tamaño era lo de menos). El Beati ofrece también guisados con carne de asno (Brasato di ansino), de jabalí (Cinghiale in salami) y la gallina nostrana rellena.

Nunca, nada, me ha dejado insatisfecha. Y no en vano es uno de los lugares más populares de la zona. El Beati tiene el ambiente ruidoso de una taberna del Medioevo, propio de auténticos carnívoros camunos –genérico de los locales-, en donde además corre el vino de mesa en grandes cantidades, no vaya a ser que el pedazo de carne a medio camino decida reparar.

Mis tabús alimentarios se han ido disminuyendo. Por su sabor y calidad, el caballo es ya para mí una carne que podría, si pudiera, incluir en mi alimentación cotidiana. ¿Por qué en México no comemos carne de caballo?

Trattoria Beati
Artogne, Brescia, Italia.

Christophe. Comida francesa en el corazón de Amsterdam

2010-05-10T03:27:00.011-05:00

Cuando se trata de comida francesa lo que subyace es la idea de comida delicada, elegante, fina y por lo tanto cara. Comer “francés” en cualquier parte del mundo remite a restaurantes con nombres de uva francesa como “Merlot” o de chefs franceses como “ L’atelier du Joël Robuchon“. Suenan muy lindos pero también suenan a mucho dinero.

Además de crepas y quichés generalmente la comida francesa es inaccesible. Yo fuera de Francia no conozco “puestos” de comida francesa, como si los hay de cualquiera de las comidas rápidas que rápido se globalizan.

Así que comer francés –insisto, fuera de Francia- implica visitar un restaurante que barato no será. Entonces a pesar de contar con reconocimiento internacional, la comida francesa no es la más popular. Filet mignon, caracoles al vino blanco y mantequilla, ancas de rana, bouef bourgnignon, bouillabaise, soufflé o cassoulet son reconocidas maravillas en el mundo, aunque el mundo apenas las haya probado.

Y también como toda exquisitez, las propias de la cocina francesa se han visto innovadas desde dentro y lo tradicional a pesar de tener su lugar propio ha empezado a competir un poco con lo novedoso. Pero esto, lo novedoso, sigue siendo caro.

Y así es Christophe, un restaurante elegante y discreto que se encuentra frente a uno de los cientos de canales de la capital holandesa. El nombre se lo dio su primer dueño, Christophe Royer, chef francés quien lo inauguró en 1986. En poco tiempo el sitio se consolidó como uno de los restaurantes top-end de Amsterdam.

Para emprender nuevos proyectos en 2006 el francés decidió vender el restaurante y dejárselo –con todo y estrella Michelin- a Ellen y Jean-Joel quienes ya trabajaban para él, la primera como sommelier y el segundo como cocinero. Así que familiarizados con la filosofía del lugar, sus sabores y obsesiones, se quedaron a cargo del mismo manteniendo la calidad que ha caracterizado el sitio, según lo revelan algunas reseñas antiguas.

Su menú es como el lugar mismo, discreto. De entradas a postres cuenta con quince opciones. Su carta de vinos es, por supuesto, mucho más amplia y exclusiva de vinos franceses representantes de todas las regiones.

Ir a Christophe implica gastar por persona alrededor de 120 euros, dependiendo del vino que se escoja. O sea un dineral!...

Pero, pensando en gente como yo, simple mortal que gusta de comer bien, en Christophe se ofrece y prepara un Menu du Marche. Este es un menú de tres cursos (35 euros sin vino) que cambia diariamente dependiendo de lo que el chef encuentre fresco en el mercado. O al menos esa es la filosofía: la improvisación y la frescura.

Con un horario restringido y haciendo previa cita se puede ir a comer a un sitio lindo que es lujo impagable para muchísima gente como yo. Pero conociendo estos secretos es como logro explorar y no quedarme con las ganas de probar algo y de tener una buena y diferente experiencia culinaria.

La aventura gastronómica francesa de “primer nivel” empezó a las 6 en punto. Fuimos atendidos por una mujer muy elegante que nos tomó los abrigos y bolsos y nos dirigió a la mesa en el segundo nivel del restaurante. El lugar es, como dije, discreto. Colores sobrios, negro y beige, flores blancas y adornos –en dorado- que parecían de una tienda de antigüedades, nos dieron la bienvenida.

La mesa impecablemente servida. Cubiertos para todos los tiempos y copas para todos los vinos. La primera en usarse fue la de champagne, pues un aperitivo no se puede dejar pasar. Llegó entonces el jefe de meseros para darnos a conocer el Menu du Marche. Fue tanto lo que explicó que yo poco tiempo tuve de anotar algo, todo sonaba, aunque sencillo, muy elaborado: típico francés.

Después llegó la encargada del vino a entregarnos la carta pues en Christophe nadie come sin vino. Obviamente de ahí sale la ganancia que del menú no sale, pero ya entrada en champagne la cosa era dejarse querer. Elegir el vino hubiera sido un suplicio, partiendo de lo poco que conozco los franceses y de su infinita variedad.

Así que me deje llevar por la sugerencia que hizo la compañía que tenía. Y como la entrada lo ameritaba, empezamos con un blanco. La elección fue un Chant des Vignes, Jourançon, Domen Cahuapé, seco con olores cítricos, dejos de toronja y menta que fue un perfecto inicio para nuestro episodio culinario que empezó con algo casi molecular cortesía de la casa. Un plato que tenía untado un paté de pescado con coliflor y salsa de trufa blanca, muy concentrado en sabor pero que duró un suspiro.

Después llegó el primer plato: una crepa, más gruesa de lo normal, rellena de cangrejo en mayonesa con tarragón con granos de elote y una salsa -tipo jarabe- con caracolitos. Los caracolitos no añadían gran cosa al sabor, pero fue una manera de sentir (o ver) algo muy francés en el plato, aunque los escargot son mucho más grandes. El sabor del tarragón iba muy bien con el cangrejo que se sentía carnoso y jugoso.

Con anticipación sabíamos que el segundo plato era carne de puerco. Entonces decidimos pedir otra botella pues nuestro Jourançon se había evaporado. En la mesa se sugirió aprovechar la selección de la carta y por lo tanto no cambiar de región. Seguimos con un vino del suroeste, pero esta vez tinto. Se pidió un Chateau Bouscassé de Maridan. Ese Mantus 2004 de color púrpura intenso combinaba perfecto con el segundo plato: chuletas de puerco muy bien cocinadas, con guarnición de verduras que estaban en su punto (calabacines y berenjena en su propio caviar) con un sazón impecable que rendían homenaje al mundo vegetal. Pero lo que más disfruté fueron las papas horneadas con queso, porque a mí el Mont’ Dor (uno de los quesos franceses más famosos) me encanta.

Después de quedar con un buen sabor de boca y casi terminar el maravilloso vino tinto, nos trajeron el postre. Un chocolatine festival con mousse de plátano, coco, chocolate blanco y una salsa de fruta de la pasión que se deshacía en la boca como un soufflé caliente, aunque este postre no lo estaba. Los sabores no sobresalían uno del otro, vaya!, hasta las gotas de salsa de fruta de la pasión se hacían notar entre el mar de chocolate, plátano y coco. Una delicia!

En Christophe se ofrece la tabla de quesos para degustación, obviamente al final. A la tabla no le falta nada, y tiene la variedad requerida. Pero esta vez ya no me quedaba espacio para algo así. Pero otra ocasión será, porque pienso volver.

Después de pagar la cuenta dividida entre los comensales salimos de ahí al Vyne, un bar de vinos cercano al restaurante. Muy contenta yo por haber entrado a Christophe y haber comido tan bien. Estas buenas experiencias me dejan siempre de increíble humor.

Por eso me uno al coro de elogios de quienes ya han escrito sobre el restaurante, con la diferencia de que se ha dicho mucho sobre su menú oficial. Yo que tuve -digamos- otro acercamiento puedo elogiar el Menu du Marche –todos los días distinto- que es una excelente opción para no quedarse con las ganas de entrar a un lugar lindo, pasar un buen rato frente a uno de los canales de la ciudad…y, finalmente, comer y beber francés como se debe, porque un lujito de esos se los merece una de vez en cuando.

Christophe
Menu du Marche: de martes a viernes de 18 a 19.30
Amsterdam
http://www.restaurantchristophe.nl/

El Muelle Tres: comiendo entre piratas

2010-04-11T07:15:00.012-05:00

No quería caer en el lugar común. Busqué en Google las reseñas que se han publicado sobre el restaurante Muelle Tres. Encontré varias y todas positivas: “mi restaurante favorito en Ensenada”, dice un autor, “una perla en el malecón de Ensenada”, dice otro, “el lugar ideal para los fanáticos de mejillones”, dice un tercero. Y todos caen en el lugar común de que el Muelle Tres es un restaurante sin pretensiones. Cuando leo este tipo de reseñas sobre restaurantes siempre me pregunto “¿Qué es no tener pretensiones?”: ¿anti-snob, sencillo, económico, nada complicado, con pocas opciones para hacer más fácil la elección? Yo creo que asumiendo el término con una acepción menos negativa, un restaurante, un chef y el personal que labora, deben tener pretensiones.

Pretensiones de satisfacer a los clientes, de arriesgarse a hacer cosas diferentes, de combinar ingredientes de una manera atrevida, de generar un ambiente agradable con la decoración, la luz, el paisaje y la música, de lograr que la gente no nada más coma sino que disfrute, experimente y sobre todo recuerde el lugar. Deben de pretender no disminuir la calidad de los alimentos y el servicio, deben de tener la pretensión de que los comensales volverán una y otra vez y siempre, siempre saldrán complacidos -sin necesidad de desfalcarse- y de que se hablara del sitio, su comida y su agradable personal. Deben de pretender tener los mejores mejillones del mundo y, en efecto, tenerlos. Y en ese sentido el Muelle Tres es un lugar con pretensiones.

Benito Molina, de quien no hace falta decir mucho, inició este proyecto culinario hace tres años. Después de armar el concepto para el Muelle con mariscos originales y frescos, dejó a Adoney García en la dirección de la cocina y no se equivocó. Asistido por Gigliola, el chef confecciona un menú que va de las entradas a los postres elaborado básicamente con productos de ahí enfrente, o sea del océano pacífico, y de la estación, con sabores variados y bien integrados.

Sólo he tenido la oportunidad de visitar el restaurante en dos ocasiones. La primera vez no fue al azar. Me invitaron a conocerlo.

Y esa primera vez, “long time ago”, probé algo del menú de degustación del que aún recuerdo un ceviche de un pescado –bonito, pariente cercano del atún- que yo jamás había probado. Esta segunda vez, acompañada por amigos queridos, nos dejamos llevar por las sugerencias de quien es el jefe de operaciones (y uno de los motivos del éxito del Muelle) David Martínez.

Casi todos los platillos están pensados para ubicarse al centro de la mesa y ser compartidos. Para abrir el apetito (eso pasa con los mariscos, se inicia con ellos para abrirlo no para apaciguarlo) empezamos probando un ceviche de jurel, pescado de tipo azul preparado para disfrutarse sin recordar su consistencia grasa. Nunca había probado el ceviche con ese tipo de pescado y, como el de bonito, me encantó.

Seguimos con una almeja chocolata, presentada con salsa, aguacate y cilantro, que precedió un plato de mejillones al pesto con jitomate –un sabor nuevo pues generalmente los como al vino blanco con crema- acompañados de papas fritas, combinación tipicamente belga que yo adoro. Partiendo de que el Muelle se ubica a un lado de la empacadora de mejillones recién salidos del mar, estos no pueden ser más buenos, porque no pueden ser más frescos. Ambos ejemplares de conchas excepcionalmente preparados y disfrutables.

Después decidimos probar, ahora si, un plato fuerte. Pedimos el risotto al frutti di mare en su versión “Mexiterránea” (término usado en una de esas reseñas que encontré). No quiero exagerar, pero no recuerdo ni en Italia, haber comido un risotto al frutti di mare más “saporito”. Es el sabor del pacífico. Como yo no puedo abandonar un restaurante de mariscos sin mi dosis de ostiones frescos, por demás una de las cosas que más disfruto hacerme pasar por la boca; solicité, en colectiva complicidad, media docena de semejantes frutas del mar que no necesitan absolutamente nada extra a una salsita de limón con cebolla morada y un poco de sal o salsa de soya. El mérito de un cocinero por este mangar crudo sólo cuenta si uno no se intoxica. Los ostiones frescos son divinos ya nada más porque existen. Y el broche de oro por supuesto fue el postre. Una muestra de abundante chocolate en una versión entre soufflé y pudding y una mousse de guayaba, hicieron del final uno memorable. Todo esto lo acompañé con el vino blanco de la casa, una creación –para mi nueva- de Hugo D´Acosta, del que no recuerdo el nombre pero con cuya etiqueta se puede hacer una prueba oftalmológica, sobre todo si se beben unas dos o tres botellas y se ubican estas a una distancia considerable. Para no asustar a nadie, no está de más comentar que esta comilona fue posible gracias a que nos tomamos el tiempo para hacerla, porque los mariscos se deben de disfrutar así, en tiempos y con tiempo. De las 2 a las 6pm, estuvimos sentados, hablando, riendo, comiendo, bebiendo y disfrutando del soleado día frente al malecón de un pacifico lleno de barcos, yates, botes y piratas del Caribe en su versión del Pacífico norteño. Yo también pretendo, pretendo pasar días así más frecuentemente: con un sol amistoso, con un paisaje de revista, con el olor a mar invandiendo los otros aromas, con comida fresca, original y ligera (que me permita seguir comiendo) y muy importante, en compañía de mis buenos amigos, eternos piratas ellos también. Por esto tendré que caer en los lugares comunes y decir que el Muelle Tres es una joyita del malecón ensenadense, uno de mis restaurantes favoritos también, pero contrario a los demás diré que sus pretensiones son absolutos logros. Muelle Tres: Blvd. Teniente Azueta 187 Malecón de Ensenada, Baja California. Tel. 646. 151.9292 Abierto de miércoles a domingo de 13 a 18 horas (verano hasta 20 horas). http://www.muelletres.com/

Extraordinary Desserts: en el cielo del centro de San Diego.

2010-03-20T16:17:00.009-06:00

En 1988 Karen Kranse abrió la cuna de Extraordinary Desserts acondicionado para diez comensales en la 5ta avenida del barrio de Hillcrest y Balboa Park. Ese mismo lugar ahora puede atender hasta 110 personas sentadas. En 1994 abrió la hermana de esta cuna en la calle Union en la Little Italy. La Kranse, reconocida chef de postres estudiada en Francia, ofrece el postre como plato único, y esa es su apuesta y, por supuesto, su éxito.

Distintos tipos de té, café bien hecho, sorbetos, helados caseros, galletas, tartas, bizcochos, pero sobre todo y absolutamente pasteles increíbles son la oferta del lugar que atrae hordas de golosos y glotones -como yo- en cualquier día de la semana y especialmente por las tardes-noches.

Además de la Patisserie de Pierre Hermé en la Rue Bonaparte de París, no he estado en ningún otro sitio de postres en donde me tome tanto tiempo decidir qué quiero probar. La decisión se complica porque todo lo que está en la vitrina parece una obra de arte, kitsh -por decir menos- pero linda, con frutas, merengues, cremas de colores, nueces de todo tipo y flores naturales y comestibles, que logran que los pasteles parezcan los postres que Marie Antoniette compartía con su séquito, según la visión de Sofia Coppola.

Entre el pastel de chocolate y macadamia, el Marroquí (con mousse de chocolate, pistachos y miel), la Torta Misu (una versión de tiramisu con mascarpone al ron) y el Le Bete Noir (un brulé de vainilla con crema de trufa de chocolate) es casi un martirio decidirse por uno solo. Lo mejor es ir acompañada para poder pedir mínimo dos y probar distintos pasteles. Se piden y pagan en la barra y minutos después un empleado o empleada los lleva a la mesa, decorados y bien presentados junto a la bebida que generalmente es un buen té o un café negro.

Adicta al chocolate y a la cajeta, esta vez me decidí por el pastel de Dulce de Leche (así se llama y así se pide) con tres capas de chocolate hecho pastel, mousse y cobertina, bañado en una salsa de dulce de leche a la sudamericana, que cumplió su cometido: saciarme de chocolate hasta sentirme la mujer más dulce del mundo.

Pero como también me quería sentir tropical en el invierno, probé una segunda opción: el Passion Fruit Ricotta Torte. Este pastel con entre medios de queso ricotta y bañado en una salsa acidita de fruta de la pasión, rebosando kiwis, fresas y plátano, me llevó a un lugar distinto cuando aún ocupaba mi silla en la 5ta avenida en Hillcrest. La fruta de la pasión es una joya en la respostería de todo tipo y con el queso ricotta hace una pareja simplemente espectacular.

No debo decir cómo quedé después de ingerir esos postres, además de tropical y dulce. La Kranse sigue el patrón del Super Size a la gringa, entonces empalagarse o sentirse explosiva sucede en cuestión de minutos. Si las porciones de los pasteles fueran más pequeñas (o yo no fuera una lujuriosa que comparte dos o tres a la vez) los Extraordinary Desserts serían eso: cierres perfectos a una comida o cena, y no un plato en sí mismo que casi te imposibilita a reaccionar después de que los comes, porque simplemente son too much.

Pero yo que aprecio tanto la repostería francesa me sorprendo de lo que Karen Krasne ha logrado en 22 años de endulzar los paladares de san dieguinos y visitantes. Se ha arriesgado a combinar sabores y texturas, técnicas tradicionales y novedosas, y ofrecer presentaciones exóticas y divertidas, lo que que la hacen tener sin duda uno de los mejores menús de postres que yo he visto.

Si anda una por San Diego hay que darse ese lujito -acompañada para compartir uno o dos postres- de tocar el cielo con el paladar y la lengua, aunque después se tenga que regresar.

Para una experiencia extraordinaria: http://www.extraordinarydesserts.com/

De fantasías y mudanzas

2010-02-16T14:01:00.002-06:00

“No bien se habían ido quienes nos ayudaron con la mudanza, él fue por la botella de Brut, Gran Reserva, Viña Doña Dolores, que frío, en nuestro recién comprado refrigerador, nos esperaba para brindar por nuestra casa nueva. Después de dar un trago largo a nuestras copas, me recargó sobre una pared para besarme. Supe que sus besos tenían segundas intenciones. Pegó su sexo al mío y empezó a restregarlo. Las hileras de cajas nos estorbaron, entonces caminamos, entre cosas en el piso y a medio arreglar, hacia la que será nuestra habitación.

Los poros de la piel llenos de polvo y el sabor de sudor salado no fueron un impedimento para que nos echáramos sobre un colchón sin ropa de cama. Ahí nos fuimos quitando los pantalones y sudadera de trabajo, calcetines empolvados y zapatos sucios. El olor a trabajo, al trajín de cargar, subir y bajar cajas, muebles y plantas nos despertaba un instinto propio de quienes van a vivir en el bosque.

Así entre risas de felicidad por la nueva aventura que empezamos juntos, sabiendo que nadie había para escuchar gemidos y fuertes latidos, nos metimos la otra en el uno, o el uno en la otra, con toda la emoción y las ganas que….”

¿Sabes dónde está el martillo?...cuando salí de mi fantasía estaba frente al lavaplatos lleno de trastes empañados, viendo el paisaje a través de la ventana. Me repitió la pregunta y yo por supuesto no sabía donde estaba el martillo. Él iba y venía con cajas que acomodaba según la habitación que les correspondía. Yo me empeñé en acomodar las cosas de la cocina y dejarla lista para usarla lo más pronto posible y estrenar mi nueva estufa.

Ni bien nos habíamos quedado solos cuando empezamos a abrir paquetes, a ir de aquí para allá y a discutir por el lugar en donde las cosas deberían quedar colgadas, acomodadas, guardadas. Se apagó todo por un rato, la conexión de la luz nos falló cuando él estaba en su estudio y yo en medio de la cocina –o sea a bastantes pasos para aprovechar la oscuridad involuntaria-. No se veía un carajo y por supuesto no teníamos ni velas ni lámparas a la mano para ayudarnos un poco. Caminar o moverse era riesgoso en medio de tantas cosas fuera de lugar y sin un rayo de luna para iluminar el camino. Sólo se vislumbraban los altos árboles que viven rodeándonos.

Cuando la conexión decidió funcionar, nos dimos por vencidos y entonces cenamos, nos bebimos la botella de Brut y brindamos, pero cuando llegamos al colchón, que ya estaba formando parte de una cama decente, caímos como un par de troncos que apenas alcanzamos a darnos un beso de buenas noches.

No hubo retozadera en un colchón desnudo, ni tumbos por los pasillos llenos de cajas sin acomodar, ni sexo frente a ventanas sin cortinas, ni besos apasionados en los escalones de la entrada que nos quitaran el aire.

Mi fantasía del primer sexo, -salvaje y cachondo- el primer día en la nueva casa quedó en eso. Esas situaciones sólo pasan con Kim Bassinger y Mickey Rourke, o en los consejos y sugerencias que se publican en artículos de Cosmopolitan o Vanidades, o en las mentiras que alguien con tanta imaginación como yo cuenta.

Demasiadas películas y malas revistas, diría yo. Pero fantasear no cuesta nada

Otra parte del cuerpo

2009-12-28T19:42:00.011-06:00

Cuando nos conocimos me dijo que él generalmente había estado con mujeres de senos grandes y nalgas chicas. Conmigo invirtió su orden (y alteró su gusto). Mis nalgas nunca se habían sentido tan apreciadas y valoradas y yo nunca había estado con alguien a quien le gustaran tanto.

Desde que nos conocemos hace siempre lo mismo: sin hacer ruido llega por detrás y me las aprieta. Siempre me toma por sorpresa. A veces cuando me quiere torturar me persigue para morderlas. Sus cariños y mimos consisten siempre en pasar su mano por ellas.

Cuando dormimos le gusta ponerse de lado y que yo le de la espalda -y las nalgas-, para acomodarse como si fuera mi concha eterna. Pega su sexo a mis nalgas y lo restriega. Se excita entonces y mis nalgas le responden. Al ducharme entra a la regadera para verlas llenas de espuma de jabón, o entra después al baño a ver cómo les pongo crema perfumada.

En cualquier oportunidad pasa sus manos por ellas, como si quisiera estar seguro de que siguen ahí, como si quisiera hacer saber al mundo que también son de él, como si al tocarlas las hiciera suyas. A veces las toca de una manera tal que pienso que le van a predecir el futuro, cual bolas de cristal.

Y si, mis nalgas le responden. En ocasiones frías, en ocasiones tibias, sonríen a sus halagos y lo complacen. Son condescendientes cuando se posan sobre él y se dejan amasar como si fueran a salir de ahí panes rebosados y bien hechos.

Cuando está listo para venir, pide verme las nalgas. Entonces tengo que voltearme. Subirme a él poniéndole las nalgas sobre el estómago. Yo dejo las piernas dobladas al lado de las suyas, atrapando su cadera, con mi torso echado para adelante y las nalgas echadas para atrás.

Él las toma con sus manos y con fuerza las mueve, me mueve, de arriba-a-abajo. Trabaja para su orgasmo apretándolas con fuerza. Cuando siento sus dedos pulgares cercanos al ano se que viene el final. Termina, se relaja y me da una palmada cariñosa en las nalgas, me acuesto a su lado y estira uno de sus adoloridos brazos para tocar la que le quede más cerca. Mis nalgas ya descansando, sólo agradecen.

Ellas andan en par ahí por la vida sin pretensiones, ni presunciones. Nunca fueron tímidas. Ya que se saben tan apreciadas y deseadas se enderezan y se respingan. A veces pienso que tienen vida propia, que reaccionan a estímulos incluso cuando yo no los siento, que responden a miradas que no veo y a palabras que no escucho. Muy autónomas, van ahí emparejadas moviéndose enfundadas en pantalones que cada vez rellenan más y que las hacen lucirse.

Son una parte más del cuerpo, pero no son cualquier parte. No son precisamente órganos vitales, sino músculos, pedazos de carne (blanda o firme, tierna o corriosa) que sin embargo poseen un valor erótico innegable. No en vano han sido tan fotografiadas, pintadas y esculpidas a lo largo de la historia del arte. No hay mirada masculina que se resista a ver un par de nalgas femeninas (y mirada femenina que se resista a ver un BUEN par de nalgas masculinas). Ni artista del cuerpo desnudo o las expresiones del erotismo que no les dedique muchas de sus obras, o sean incluso tema central de ellas, pues, como dijo Ricardo Castillo, "son pura imaginación...más importantes que el sol y dios juntos...el origen de la poesía y del escándalo".

Las mías -nalgas- no han llegado a tanto. Pero ahora están contentas de tantas palabras bonitas, piropos y cariños que reciben. La uno y la dos, la izquierda y la derecha, no hay distinciones, las trata y quiere igual. Las chiquea equitativamente y se han vuelto casi parte suya, otra parte de su cuerpo. Tanto, que dice que sin ellas ya no duerme bien. Ellas se dejan querer, sonríen, coquetean y juegan sin penas ni prejuicios, ahora con vanidad, expresándose desinhibidas como las manos o los ojos, como otra parte más de mi cuerpo.

Suck and let go

2009-12-03T15:22:00.021-06:00

Merrill Bell Nisker, aka Peaches, canta y toca instrumentos desde que era adolescente. Después de ser una empleada al servicio del estado canadiense, decidió empezar un proyecto musical. Engrosando las filas de las bandas de electropop y electroclash, ha seguido el estilo de grupos como Vive La Fete, Ladytron o The Raveonettes y podría decir que ha inspirado a gente como Miss Kittin y Sexy Sushi. Su primer disco Fancypants Hoodlum lo sacó con su nombre de pila en 1995.

Ya como Peaches, sacó el segundo disco “The Teaches of Peaches” (2000) y saltó a la fama en una escena muy particular. Desde entonces ha realizado colaboraciones con diferentes músicos y sus canciones han formado parte de soundtracks de películas, series y caricaturas. Con el tercer disco “Fatherfucker”, se consolidó haciéndose una cantante con fans y soldout’s garantizados.

Vive en Berlín desde hace algunos años. Ahí formó la banda “Sweet Machine” con la que se presenta en vivo. Encontró en la ciudad alemana un lugar en donde desarrollarse cerca de otros centros musicales de sus géneros favoritos, como Bélgica, Dinamarca y Francia. Yo la escuché por primera vez cuando “Fuck the pain away” sonaba en las fiestas berlinesas de mujeres insumisas. En 2006 sacó el cuarto disco “Impeach my Bush” y este año estrenó “I Feel Cream”.

Lo que hace a Peaches tan particular son las letras de sus canciones. No es la primera en hacer referencias cantadas a la cama y al sexo, desde Madonna a Beyoncé se pueden encontrar este tipo de expresiones femeninas. Pero Peaches es la única que conozco que las escribe explícitas en expresiones de placer, lujuria, masoquismo y atravesadas por la cuestión de eso que se llama “género” -e incluso cuestionándolo-.

Peaches canta contra el conservadurismo y los prejuicios. Da cuenta de sus historias, fantasías y opiniones sobre el sexo y las relaciones de género, al tiempo que enarbola su bandera enfrentando los discursos castrantes que permean incluso a sociedades tan desarrolladas como la alemana o la sueca (“…the definition of my position its bitchin…”). Juega con los roles de género y su representación. Apela a que la mujer es tan objeto (y sujeto) sexual como el hombre, que ambos tenemos esencias masculina y femenina y por ende nuestro comportamiento no debería estar determinado por el género -que es finalmente una construcción socio-cultural-, que no siempre nos hace seres felices y plenos.

Peaches no es una improvisada y al escuchar o leer sus entrevistas se conoce a una mujer inteligente, que está informada y que se posiciona defendiendo la libertad de ejercer una sexualidad plena sin apenarnos por nuestra condición humana: ser sexosos, cachondos y cogelones (“...nobody here can tell me that they don't wanna fucky fucky”). Le gusta provocar fantasías con imágenes de orgías, tríos mixtos, swingers, “frenchs” y sexo anal. Sus shows en Berlín son una mezcla de concierto, performance y teatro dirigido por John Waters, atravesada con una clara referencia al sexo, a lo sexual y a los roles, papeles y actuares de las diversas sexualidades. Peaches le apuesta a la provocación auténtica, a la que sacude, a la que cuestiona. (“Motherfuckers wanna get with me, lay with me, love with me, all right...C’mon let's set it off”).

No en vano es en Berlín una favorita. Lugares varios la contratan para conciertos y gigs a los que van principalmente mujeres, sus más fieles seguidoras. Heterosexuales, lesbianas, bisexuales y transgenéricos bailamos al ritmo de su música que alegra corazones y sexos, acompañada de sus audaces e ingeniosas letras. Sus conciertos terminan siendo fiestas muy divertidas. Ante su desinhibida interpretación, descarada e irreverente, el público se relaja, se contagia y los complejos se quedan atrás de la puerta. Los shows de Peaches también incluyen lo que sucede abajo del escenario, que no es poco.

Lo que Peaches propone es que el sexo debe divertir y saciar, con quien sea, como sea y donde sea, con muchos participantes o con pocos, del género que sea y a la hora que sea. Decidiendo cómo, expresando peticiones y sugerencias, externando y compartiendo el gozo.

A muchos hombres que conozco no les gusta. La consideran fantoche, una superficial provocadora. A algunas feministas que conozco tampoco les gusta. La consideran una reproductora de la imagen de la mujer como objeto, víctima de dominación y subordinación sexual. Porque son letras para mujeres liberales que reclaman equidad en la distribución del placer, de los hombres y de las mujeres. Porque son letras que aclaman miembros, olores y cuerpos masculinos que un tipo de mujeres todavía seguimos disfrutando cuando no necesitando, aunque ciertas feministas sean capaz de negarlo.

“I like the innocent type
Deer in the headlight
Rocking me all night
Flexing his might
Doing it right
Keeping me tight
Taking a bite out of the Peach tonight”

Yo creo que a ninguno les gusta lo que les dice y lo que esas palabras al expresarse y existir provocan, porque el coito, libre y soberano, aunque sea con el sexo opuesto, emancipa.

Info y música: http://www.myspace.com/peaches

¿No more Deep Throat? Sexo oral y cáncer

2009-11-12T17:19:00.009-06:00

El sexo oral es una práctica para estimular los órganos genitales con la lengua y los labios. La felación (el acto de chupar y lamer el pene), la irrumación (la penetración de la boca con el pene) y el cunnilingus (palabra que suena a campanitas y que es el acto de chupar y lamer la vagina y el clítoris), son prácticas sexuales tan antiguas como recurridas.

Nada más basta ver muestras de arte egipcio, romano, griego o japonés (las famosas imágenes Shunga) para darse cuenta de que en las grandes culturas de la antigüedad el sexo oral era practicado, reconocido y apreciado como una de las experiencias sexuales más placenteras. En algunos lugares la felación es conocida como “French”. El “French” bebido implica beberse el semen, el natural es sin condón y el total (o profundo) es meterse todo el pene en la boca. En la historia, el sexo oral ha sido vetado, censurado y criticado por algunas religiones que lo ven como una práctica anti-conceptiva y erótica, cuando el sexo "debería de ser procreador y no actividad de recreación y placer".

Por eso cuando hace tiempo leí que “el sexo oral puede provocar cáncer en la boca” pensé que lo había declarado Jorge Serrano Limón (el presidente de PRO-Vida). Si lo hubiera dicho este individuo, me hubiera reído y lo hubiera tomado como una declaración típica de él o del arzobispado de México para, una vez más, tratar de inhibir el ejercicio de la sexualidad libre, gozosa y placentera.

Pero no. Resulta que, investigando, me encontré con varias notas de periódicos en las que dichas declaraciones las hacen científicos de distintas partes del mundo como consecuencia de investigaciones practicadas recientemente en pacientes que presentan cáncer en faringe y lengua y que registran haber practicado el sexo oral con más de una pareja sexual.

La relación entre el sexo oral y el cáncer se encuentra en los 100 tipos distintos que tiene el virus del papiloma humano (VPH), uno de los causantes del cáncer cervicouterino (el que se desarrolla en el cuello de la matriz). Según los estudios citados por los declarantes, entre 16 y 18 variantes de ese virus son los que se han encontrado al diagnosticar cáncer de lengua o garganta.

La mayoría de los tipos del VPH no presentan síntomas y pueden desaparecer sin ni siquiera haber notado su presencia. Pero hay otros tipos que si no se detectan a tiempo y se erradican pueden convertirse en células cancerosas. ¿Vive aún Linda Lovelace? (es broma).

Hace unos años la Organización Mundial de la Salud calculó que 630 millones de personas portaban el VPH y que cada año se registraban en México más de 5 mil nuevos casos. Según los resultados publicados, el riesgo de contraer el cáncer bucal se incrementa en personas que han tenido varias parejas sexuales. Sin mencionarlo, y como en todos los casos de enfermedades de transmisión sexual, se asume que la promiscuidad es un factor de riesgo. Como prevención se sugieren el uso de preservativos y el sexo seguro, esto es: estar seguro de que la persona con la que se está teniendo relaciones no está infectada o es portadora de algún virus.

En esta época en que el "vamos a conocernos mejor", "dirás que soy fácil" o el “espérate a que nos casemos” están tan caducos, lo que estos resultados y estudios insinúan es que debemos de ir inhibiendo ciertas prácticas sexuales, sobre todo si serán parte de una “one night stand”.

En un mundo en donde se están incrementando los encuentros sexuales espontáneos y pasajeros, es medio complicado andar con los resultados de los análisis del Papanicolaou y de la colposcopia en la bolsa para mostrarlos como garantía de la salud que una goza. ¿Y a los hombres? ¿Cómo les hacemos un análisis para saber que su inocente lengüita o su inofensivo pene no trae uno de los 16 o 18 tipos de VPH que puede hospedarse en nuestra vagina o en nuestra boca?

La situación es complicada y lamentablemente no podemos jugar a la ruleta rusa. Lo hace una (o) con menos años y conciencia: acostarse con un (a) desconocido (a) sin condón -¿quién no lo ha hecho? ¿quién no lo hizo?- para después sufrir la gota gorda esperando los resultados de la prueba del Virus de Inmunodeficiencia Adquirida y brincar de felicidad porque salieron “negativos”.

Total que cuando no es una cosa es otra, pero el asunto es que ya no podemos dejarnos ir con los ojos cerrados a la cama de Eros…con quien nos plazca, cuando nos plazca, como nos plazca y donde nos plazca.

Estos estudios y sus resultados promueven el sexo seguro, pero entre líneas casi apuestan por la monogamia como solución y remedio. ¿Será el contexto mundial o es la edad que me hace interpretar así lo que leo? Yo crecí escuchando sobre el VIH. Las siguientes generaciones escucharan sobre el VPH y del cáncer bucal provocado por una práctica tan requerida como gozada y agradecida.

Sin embargo creo que la prudencia (que no es lo mismo que la decencia) es buena consejera. Hacerse revisar cada año por un especialista, realizarse los estudios pertinentes y, si se establece una pareja sexual, asegurarse que la persona esté sana y puede acompañarnos en un fantástico viaje erótico sin inhibiciones ni preocupaciones, podría ser lo juicioso. No inhibir nuestra boca, ni censurar nuestra lengua, no esconder a Linda Lovelace, no limitar nuestra garganta profunda, ni mucho menos dejar de dar y recibir placer. Cuidarnos es un elemento importante para ejercer nuestra sexualidad

…(aunque sea con una sola persona)

Maíz transgénico legal

2009-10-20T11:38:00.005-05:00

Ayer 19 de octubre una noticia me dejó sentada. El gobierno mexicano ha dado banderazo y encendido la luz verde - a través de dos permisos- para que se experimente con la siembra de maíz transgénico en Tamaulipas.

Este gobierno no solamente ha demostrado su ineptitud en una guerra contra el narcotráfico, ha incrementado las filas de desempleados, analfabetas y muertos por enfermedades curables, se ha dado vuelo en sus dispendios como si viviéramos los tiempos de don Porfirio y ha avalado y promovido la violación de los derechos humanos que ahora también incluye el derecho a una alimentación saludable y el derecho a una vida digna para la población rural del país.

¿Quién es el beneficiario de estas autorizaciones? Pues ni más ni menos que Monsanto, empresa que no ha escondido su interés por monopolizar la producción de alimentos básicos, como si la alimentación fuera un negocio y no un derecho y una necesidad para subsistir.

Así el gobierno nos pide que apretemos el cinturón para "ayudar a los pobres del país" pero beneficia a un corporativo para que literalmente nos envenene de a poco y para que contamine y acabe con las razas y variedades originales del maíz, el único producto al que aún acceden los muertos de hambre que habitan un campo cada vez más desolado, abandonado y nada productivo.

Si no unimos esfuerzos con quienes están movilizándose para evitar este acto ilegal e irracional y poco compasivo, el maíz transgénico muy pronto estará en nuestras mesas y con eso sepultaremos (con todo lo que eso implica) lo que queda aún de campo mexicano y firmaremos la dependencia alimentaria de multinacionales que poco interés tienen en que comamos bien y sano.

Infórmate, aquí las notas:

http://www.greenpeace.org/mexico/prensa/releases/traiciona-gobierno-federal-a-m

http://www.jornada.unam.mx/2009/10/20/index.php?section=sociedad&article=034n1soc

http://www.sinmaiznohaypais.org/

Cocina Mestiza

2009-10-13T14:18:00.010-05:00

Con la llegada de los españoles a tierras americanas hace más de 500 años, llegaron también animales, frutas y verduras desconocidas por los oriundos. El contacto, la conquista, la asimilación, la sustitución o la fusión (que sin ser sinónimos se pueden utilizar) no se dio únicamente en los ámbitos religioso, político, social y económico. Lo cultural fue obviamente afectado y por ende la comida fue una de las expresiones más intervenidas.

Los aztecas ya contaban con una cocina completa a base de maíz, frutas, verduras, hierbas y carnes más bien blancas (la revista Arqueología Mexicana dedicó su edición especial 12 al recetario prehispánico). Los españoles trajeron consigo las carnes rojas, muchos de los cereales que ahora consumimos, frutas y verduras conocidas en Asia y África. La inventiva y creatividad de quienes cocinaron echando mano del nuevo conjunto de ingredientes fue infinita y gracias a esto la cocina mexicana es una de las más sabrosas, variadas y conocidas en el mundo.

Se sabe que a los habitantes americanos les gustaba comer bien, tener tiempo para hacerlo y que los banquetes eran comunes entre los sectores más pudientes. Sophie D. Coe, en su libro “Las primeras cocinas de América” (ampliamente recomendable) hace un recuento histórico al respecto de la cocina azteca, maya e inca y nos deja la impresión de que el gusto y el placer por la comida caracterizaron a estas culturas, tanto como a los españoles.

Así no es casual que a la llegada de éstos últimos –y su glotonería- se desarrollara la necesidad de adaptar y hacer comestibles para ellos los ingredientes desconocidos, pero populares y recurridos en el nuevo mundo, para satisfacer las necesidades alimenticias de los conquistadores que estaban tan lejos de unas tierras a las que no pensaban volver.

Entonces quienes pusieron manos a la obra tomaron de lo recién conocido (maíz, tomate, calabaza, aguacate, insectos varios, una interminable variedad de chiles, cacao y vainilla) y lo mezclaron con lo traído de Europa (trigo, garbanzo, arroz, coco, plátano, cerdo, almendras y nueces) creando los sabores, colores y las texturas que sorprendieron a comensales en una época en que la mezcla de chiles y chocolate fue tan exótica como exitosa.

Así el mole, los chiles en nogada, los tamales con sus distintos rellenos, la cochinita pibil, los atoles salados y dulces, el queso relleno, los tacos sudados, los guisados de venado, puerco, armadillo, iguana, guajolote y res, son una muestra de esta intervención y forman parte de las cocinas cotidianas en algunas regiones.

He encontrado que, alejada de purismos, la “nueva” tendencia en la cocina mexicana de autor es justamente hacer lo que las monjas poblanas y los cocineros indígenas hicieron durante la época de la Colonia: cocinar combinando estos ingredientes. Esto se expresa en menús que ofrecen platillos “mexicanos” sustituyendo ingredientes originales por extranjeros o se cocinan platillos extranjeros con productos mexicanos.

Hierba santa rellena de queso de cabra, estofado dulce, frijoles blancos cocidos en leche de coco, cecina en salsa picante con hongo portobello, raviolis de cuitlacoche, lasagna de chiles poblanos, salmón al pastor asado con nopales, flor de calabaza rellena de queso Morbier y sushi con chipotle, son sólo algunos ejemplos. Y ejemplos también sobran en México de restaurantes “fusión” que se han dedicado a sacarle provecho a la variedad de ingredientes nacionales y a explotar sus posibilidades si se combinan con ingredientes ajenos y se cocinan de modos distintos.

Lo que me llama la atención es la aparente facilidad con que estos ingredientes pueden combinar y después lograr aceptación. En otras partes del mundo en donde se goza de cocinas fuertes y tradicionales o incluso de las más bien pobres y poco variadas es difícil encontrar la versatilidad y variedad de combinaciones que hay en varias propuestas culinarias hechas en México. La cocina india poco ha influido a la aburrida cocina inglesa y en la insípida cocina alemana no hay ni un indicio de cocina turca. Los italianos siguen defendiendo su cocina a capa y espada contra la influencia que podría tener la cocina marroquí o la cocina del este europeo. En Europa aún no podríamos hablar de cocina mestiza muy a pesar de la conquista que están haciendo tantas comunidades latinas, africanas y asiáticas que llegan con una enorme riqueza culinaria.

Pero en México la comida mexicana nació mestiza y es anti-purista. Todo lo que se incluye en los menús mexicanos se cocina con ingredientes de ambos lados del atlántico y arriesgar es el verbo de todo cocinero que se preste de innovador.

Una manera de probar una pequeña muestra de este mestizaje culinario es el catálogo de la marca Cocina Mestiza que desde 1993 está ofreciendo moles, salsas, vinagretas, conservas y jaleas. Recetas varias en las que se utilizan ingredientes de muy buena calidad que dan como resultado platillos riquísimos. Sin ser recetas de afamados chefs, la oferta de dicha marca da la base para echar a volar la imaginación y arriesgarse combinando sabores y texturas varias.

Yo ya probé algunas de sus opciones y no podría escoger un sabor sobre otro. El mole verde almendrado combinó muy bien con pescado blanco y una guarnición de calabacitas con elote, mientras que la salsa de cacahuate con chipotle fue riquísima con camarones acompañados de unas papas con pimientos morrones y la salsa de nuez al ajillo la puse en un pastel azteca con pollo. La vinagreta de vino tinto con flor de jamaica se llevó bien con una ensalada de lechugas, sandía y pulpo, mientras que la vinagreta victoria quedó con una mezcla de espárragos verdes, parmesano y tocino. Su botana de cuitlacoche la utilicé para rellenar volovanes y la de setas en adobo la serví caliente en pan ciabatta con queso mozarella derretido. Nada me ha decepcionado y todo a quedado a pedir de boca.

Cuando encuentren los productos de esta marca no duden en comprar lo que sea. Vinagretas, salsas, moles, jaleas o botanas embasadas todo está riquísimo y si no tienen idea de cómo combinarlo o prepararlo pues ¡échenle creatividad!

Seguir conociendo, probando y experimentando con los sabores de la cocina mexicana, que gracias a que es mestiza es tan apreciada y tan sabrosa, es un placer que contribuye a enriquecer y recrear este mundo infinito que es la cocina, un espacio nada parroquial que debemos mantener así…abierto a la imaginación y a la experimentación como lo iniciaron las monjas, los frailes y los cocineros indígenas, para que siga colmándonos pero sobre todo para que siga sorprendiéndonos.

Info: http://www.cocinamestiza.com/

Primero sueño

2009-09-25T11:40:00.005-05:00

Cuando abrí los ojos estaba arriba de mí. No sé en qué momento se metió a mi cama. Horas antes nos habíamos despedido en el café de costumbre. Habíamos tenido una discusión de esas cuyo motivo es estúpido pero cuyo alegato complejiza cosas.

Todavía con el sabor del café irlandés en los labios, salí un poco molesta. Él se quedó ahí, dijo que se tomaría otro café y después se iría a su casa. Yo llegué a la mía. Me quité la ropa del día, la aventé a la canasta de la ropa sucia y me puse una camiseta enorme que me compré la última vez que fui al estadio de beisbol. De ligero algodón, a rayas café y blanco, mi camiseta dice al frente en grandes letras naranja: Los Padres y, en letras pequeñas, dice San Diego. De niña fui aficionada a singular deporte.

Cené algo ligero, me serví una copa del vino que había bebido con la cena de la noche anterior y me senté a cambiar los canales de una televisión que sólo veía sin escuchar. Estaba todavía enojada con él.

Cuando empecé a bostezar me acosté pero tomé el libro que estoy leyendo. No avancé mucho. Cuando no estoy concentrada me cuesta seguir una historia. Estuve regresando párrafos y páginas atrás para entender cómo el personaje había llegado a dónde ahora estaba, o para entender el diálogo que estaba teniendo. Desistí y apagué la lámpara. Creo que al poco rato ya estaba dormida.

De repente abrí los ojos porque sentí un movimiento casi telúrico. Los abrí aún más cuando lo vi sin ropa arriba de mí. Me tapo la boca con sus labios. Me besó mientras me bajaba el calzón con la mano derecha. Yo contesté a su beso que era húmedo, pero sobre todo demandante. La poca luz que entraba a mi recámara se colaba por atrás de las cortinas, eran de las lámparas que iluminan el patio del edificio. Era tenue pero suficiente para verle claramente el rostro y el cuerpo.

Después de besarme, bajó su cabeza para ponerla en medio de mis piernas. Mi camiseta se la tapaba, así que solamente veía algo medio redondo moverse bajo mi vientre mientras yo lo tomaba con las dos manos como si fuera un balón, para guiarlo.

Cuando me dejó anegada, subió a besarme los otros labios y empezó a subirme la camiseta para quitármela. Abajo no tenía absolutamente nada así que ambos quedamos igual de desnudos. Me tocaba como si me estuviera amasando, como si de mí fuera a sacar una pasta hojaldrada o una perfecta y redonda tortilla de harina al comal.

Lo sentí especialmente deseoso. Como si no hubiéramos hecho el amor en semanas, como si no nos hubiéramos visto en mucho tiempo. No sé si fue el pleito, su enojo o mi frustración, pero nuestros cuerpos estaban encontrando una conexión especial, de esa que hace mucho no tenían.

Subió mis piernas a sus hombros y me penetró como un toro embistiendo, sin piedad y sin preguntar si le estaba permitido. No me permitió que le mojara el pene con la lengua. A quema ropa disparó y yo deje salir un gemido que mezclaba un poco de dolor. Su cara estaba rodeada de mis piernas, con las puntas de mis pies le jugaba las orejas, parecía un retrato con su propio marco. Siguió adelante con un ritmo indócil que poco a poco pude alcanzar.

Coordinamos los centros de nuestros cuerpos para hacernos sentir lo que queríamos. Apreté el sexo varias veces, para succionarle el pene. Como si mi vagina fuera mi boca, le chupaba el sexo con el mío.

Me volteó, le gusta verme las nalgas. Me abrió las piernas y volvió a embestir, está vez el gemido no llevaba dolor. Cada vez que entraba y salía me asimilaba mejor a su indisciplinada cadencia. Me hacía a su modo y yo me dejaba llevar. Cuando lo sentí listo empujé mi cadera hacia al frente y lo acosté sobre su espalda.

Entonces yo subí a mi trono de reina, me senté sobre él y de ahí dominé el mundo que estaba concentrado tras el horizonte de mi cama. Yo estaba concentrada en el centro de mí misma. Sentí la tibieza de su orgasmo cuando se combinó con el mío.

Alcancé mi camiseta de Los Padres y me puse el calzón. Me acosté en mi lado de la cama y sin decirle nada me giré y le di la espalda.

Desperté sola. La cama estaba revuelta porque yo soy un remolino a la hora de dormir, pero no había huellas de una visita. Me levanté y fui directo al baño, nada, a la cocina, nada. Los seguros de la puerta estaban cerrados por dentro y las llaves colgadas en su lugar. El silencio era lo único que se escuchaba en el departamento.

Regresé al baño a orinar y de ahí salió un olor delatador, a sexo revuelto, a semen y flujo propio. Me quité el calzón, me lo acerqué a la nariz y respiré: olía a sexo y además había huellas visibles. Fui a la cama y la olí, las sábanas olían a lo mismo, a ese olor que barniza el ambiente que rodea a dos cuerpos que se penetran, que sudan juntos y que juntos expiden fluidos y líquidos varios que mezclados forman ese olor a sexo que siempre se esparce pero que nunca es igual.

No me lo explicaba. Le llamé por teléfono, él tardó en contestar. Estaba dormido, dijo haberse ido tarde del café pues se encontró a un amigo. Llegó a su casa pasada la media noche y como había tomado tanto café no podía dormir, entonces vio una película y se fumó un porro para que le diera sueño. Se quedó dormido en el sofá, calculaba que como a las tres de la mañana, pero con el primer rayo de sol se fue a su cama de donde se había levantado para contestarme.

Le dije que olía a sexo, que mi cama, mi ropa, mi vagina olían a sexo, al sexo con él. Le dije que ayer había estado en mi cama, que me había hecho el amor, que ¿no te acuerdas? Se rió de mí.

Me quedé sentada en el sofá de la sala viendo por la ventana empezar el día. Revisé las ventanas, imposible entrar o salir por ahí, es un cuarto piso. Revisé la cama en busca de cabellos, alguna prenda olvidada. Nada. Mientras esperaba que el café estuviera listo seguía oliéndome para asegurarme. Me bebí el café recordando la noche, aún de pie recargada sobre el mueble de la cocina.

Antes de bañarme volví a inspeccionar mi olor, idéntico al de unos momentos atrás: huelo a sexo, huelo a puro sexo. Me observé al espejo, como siempre hago cuando quiero reconocerme. Pensé en todas las veces que he soñado algo que ya sucedió, como si fuera una reinterpretación del subconsciente, una reconstrucción para contármela dormida. Pero esto era diferente. Eso no había pasado antes de anoche.

Identifiqué en mi cara esos rasgos relajados prueba irrefutable de que he hecho el amor: me brillan más los ojos, se me ve el cutis más limpio y el mentón más relajado. Tengo mi cara de orgasmo, me dije viendo esa imagen frente a mí. Me metí a la ducha y mientras me bañaba noté la marca roja sobre mi nalga derecha, como
siempre hasta me nalgueó el muy cabrón.

Mejor me reí, si sigo me voy a volver loca. Sola la frase de una canción escuchada se me vino a la mente, todavía en la ducha empecé a tararear: “tan beautiful…mmm…mereces lo que sueñas”.

…si, pensé, lo merezco.

¿Pornografía para mujeres?

2009-09-09T11:02:00.004-05:00

En el último número de la revista Gatopardo (Septiembre 2009) viene un reportaje sobre una directora de cine porno. Sueca, radicada en Barcelona, ella y su esposo iniciaron una productora de películas hechas para mujeres con una visión femenina, asegura Erika Lust en el artículo.

Veremos...

No sé si se puede hablar de porno para mujeres, feminista o femenino. A mi únicamente me gustaría ver más porno con argumento, historias que se desarrollen, mejores escenografías y locaciones y actos sexuales más prolongados que retrasen el orgasmo. Actores y actrices que hagan menos ruido y menos gestos de falso placer; en donde los hombres sean tan sometidos como las mujeres y que ambos participen de la misma manera en flagelaciones, violencia y escatologías varias. Vamos, películas que no sean sólo para masturbarse.

Habrá que ver qué están proponiendo las mujeres en la industria del cine porno. Aquí el artículo:

http://www.gatopardo.com/numero-104/cronicas-y-reportajes/la-guerra-de-las-pornografas.html

Mujeres bebamos vino!

2009-08-17T12:23:00.005-05:00

En estos días he estado bombardeada por artículos sobre las mujeres y el vino. Nada de particular pues mucho se ha escrito y dicho sobre este dúo que cada vez parece más dinámico.
Bebida antigua y saludable, apreciada por las culturas occidentales, el vino se ha convertido en una pasión femenina, en un gozo y en un objeto de placer.

Actualmente hay un boom de mujeres enólogas, catadoras y sommeliers, que hacen, definen, catan, eligen y opinan de vinos en distintos lugares y que están conquistando espacios en un mundo muy masculino. Algunas prueban, disfrutan y califican, pero otras estudian las cepas, los suelos, los vientos, la humedad y las mezclas para producir sus propios vinos o ayudar a otros a producirlos. De estas mujeres dan cuenta las revistas especializadas en las que colaboran escribiendo o en las que se publica algo sobre la participación femenina en el sector vitivinícola.

Otro aspecto tratado sobre la pareja mujer y vino es el médico. Si bien es cierto que a quienes lo consumimos nos ayuda a activar los sistemas cardiocirculatorio y digestivo, evitar el alza del colesterol y nos proporciona vitamina C y carbohidratos que dan energía, en las mujeres el vino expresa otras propiedades. Además de ser un antioxidante natural que combinado con otros nos puede ayudar a evitar los rasgos de un envejecimiento prematuro, es un afrodisiaco infalible.

Ya parece una certeza (científica) que las mujeres que beben vino tienen una vida sexual más activa. Las propiedades afrodisiacas del vino en el género femenino se han estudiado bastante, tanto, que se llegó a la conclusión de que si, a nosotras el vino nos pone muy apasionadas. Lo que no le sucede a los hombres, a quienes más bien los relaja y apaga –cuando no los duerme-.

Según los resultados de un estudio realizado en el Hospital Santa Maria Nuova de Florencia, en Italia, “el consumo de entre una y dos copas de vino tinto al día incrementan el apetito sexual femenino”. En dicho estudio se cuantificó algo que YO DESCONOCIA que existía: el índice de la función sexual femenina (medida que se toma a través de cuestionarios para evaluar los diferentes aspectos de la función sexual).

Se estudiaron los hábitos y rutinas sexuales de casi 800 mujeres para concluir que las que bebían vino tinto cotidianamente manifestaban un alza de deseo sexual y una vida sexual más activa que quienes no lo bebían. Según otro estudio realizado en la Universidad de La Laguna en España se concluyó que “los países en donde hay un mayor consumo de vino per cápita son aquellos (cuya población) dicen ser los más satisfechos sexualmente”. Tal vez es momento de desmitificar a Brasil y a Cuba y voltear los ojos a Francia o España (Referencia: “Factor Vino & El deseo femenino” en Revista Catadores, núm. 46, junio-julio 2009).

Y como consecuencia (o más bien para complementar la información) el Statens Serum Institute de Copenhague en Dinamarca, realizó una investigación que demostró que las mujeres que beben vino tinto y buscan embarazarse lo logran más rápidamente que las que beben otra bebida alcohólica, o no beben alcohol. No sé si eso tenga relación justamente con lo primero, pues si el vino nos pone en la órbita sexual y nos desinhibe seguramente tendremos sexo más frecuentemente con mayor ahínco y ganas, por lo que habrá más posibilidades de que se logre un embarazo deseado. Porque lo que el estudio no señala es si el vino tiene propiedades particulares que estimulan la fertilidad.

Pero lo bueno del vino tinto es que sus beneficios no terminan cuando las mujeres llegan a una edad en la que sexo no es ni tan frecuente ni tan apasionado (edad a la que yo no quiero llegar, por supuesto). Otro estudio indicó que las mujeres de la tercera edad (de más de 70 años) que beben entre 1 y 7 copas de vino a la semana tenían mejores funciones cerebrales y cognitivas que las que no bebían nunca.

Durante toda la vida beber vino nos beneficia más a las mujeres. Chicas, debemos promover su consumo.

Y aunque el mundo del vino sigue estando regido y dirigido por los hombres, hay mujeres con experiencia y conocimiento a la caza de un lugar en ese universo de expertos. Mujeres que han llegado para contradecir los estereotipos de que hay “vinos para mujeres” -como el rosado, para mí vino de una noche como dicen los franceses-, los tintos suaves o los espumosos y blancos dulces. En México 46% de quienes consumen vino somos mujeres, y en este porcentaje estarán unas que preferimos los vinos potentes, con un ataque complejo, con olores interesantes y colores distinguidos.

No hay vinos para mujeres, señores, lo que tal vez hay son mujeres que no saben beber vino.

Con estos resultados a la vista, pareciera que el vino debería de ser la bebida de las mujeres desde que nos iniciamos en el sexo y hasta que dejemos de existir. Yo no tengo un registro de mi índice de función sexual, pero he comprobado en varias ocasiones que un hombre que llega con una botella de tinto a mi casa para compartirla -y el vino resulta ser uno maravilloso-, ya tiene algo del camino ganado entre la puerta y la cama. El resto es lo que acompaña al vino: la conversación amena, la música agradable, la copa exacta, la luz adecuada y todos esos elementos que forman parte de un ambiente para beber vino, que no deja de ser un ambiente también para el sexo.

El mundo del vino es uno que nos pertenece a las mujeres por cuanto los beneficios que nos conlleva el beberlo –en cantidades moderadas- cotidianamente, para mejorar nuestra vida sexual en particular y nuestra salud en general. Y también por el simple placer de tenerlo en la boca.

El vino es nuestro aliado antes de llegar a la cama, cómplice en la cama y amigo después de haber estado en la cama.

Por eso digo: mujeres, bebamos vino tinto!

Fuck For Forest

2009-07-31T13:25:00.005-05:00

Leona y Tommy son una pareja de gringos que se fueron a vivir a Berlín hace varios años. Ahí encontraron las formas (legales, morales, económicas y logísticas) para echar a andar un proyecto que exhibe la práctica sexual con fines ecológicos.

Fuck For Forest (FFF) es una organización sin fines de lucro que produce, exhibe y vende material pornográfico con el objetivo de recabar fondos que se destinan a promover la reforestación en áreas boscosas que se encuentran en peligro de desaparecer apoyando económicamente proyectos ambientalistas.

Parte de su filosofía se enuncia así:
“Creemos que la sexualidad y la naturaleza han sido tratadas sin respeto. Queremos explorar nuestros cuerpos para ir en contra de ésta manera contra-natura de tratar a nuestro planeta. FFF quiere afirmar la sexualidad y presentar un buen mensaje con una actitud positiva hacia el sexo. Entre la membrecía (de FFF) verás a verdaderos ambientalistas mostrándote su gran idealismo”.

La primera vez que escuché sobre FFF fue porque asistí a una fiesta que organizaron para dar a conocer los proyectos ecológicos a los que estaban enviando el dinero que recababan, para cooptar voluntarios y para vender sus materiales. Una manta enorme que decía “Change reality with love and sexuality!” daba la bienvenida a l@s invitad@s. En la fiesta estaban Leona y Tommy dando explicaciones a la prensa, el staff que incluía a bastante gente entregando folletos informativos a curiosos como yo, además de l@s voluntario@s que actúan (o fornican) en las películas que realizan sin cobrar un centavo.

Las estrellas de dicho material producido por FFF son gente que tiene una conciencia ecológica y un compromiso con el medio ambiente (eso fue lo que me dijeron ell@s) pero también creen que ejercer la sexualidad con libertad es un derecho humano (cosa en la que también creo yo). Hombres y mujeres que, como era de esperarse en Berlín (y en la comunidad ecologista, orgánica y biodegradable) no cumplen con los estándares de la pornografía comercial, se convencieron de que vender sexo con fines de ecológicos es una labor muy loable.

En un reportaje que les hizo el canal germano-francés ARTE, FFF reconoció que han tenido problemas para hacer llegar el dinero recabado de la exhibición y venta de su material visual, pues cuando las organizaciones o proyectos ecológicos conocen la manera que tienen de allegarse los recursos, estos han sido rechazados. Así les sucedió especialmente en países con una ideología religiosa fuerte como Indonesia o Camboya.

No ha sido fácil para FFF colaborar en la reforestación mundial. Más que seleccionar los lugares a dónde mandan el dinero, FFF ha sido seleccionado por los proyectos ecológicos que dejan pasar el detalle de su actividad sexual y su exhibicionismo. Actualmente colaboran en dos proyectos, uno en Costa Rica y otro en Ecuador con indios Shuar, quienes definitivamente no tienen dejos de moralina.

Gracias a estos proyectos ambientalistas sin decoro, esta fauna ecologista se sigue reuniendo para actuar, filmar, editar, producir, exhibir y vender sus películas, o recibiendo producciones donadas. Dicho material no dista mucho de la pornografía comercial, o sea el tema central es coger y no hay una historia que se desarrolle. Los escenarios generalmente son jardines verdes, bosques frondosos, un lago, o un ambiente que envíe un claro mensaje a los espectadores: “este sexo que hacemos le hará un bien a la naturaleza”.

Una pareja, dos parejas, un trío de hombres, de mujeres, dos hombres y una mujer, un hombre y dos mujeres, una orgía de ocho, o cualquier combinación posible (depende de la participación de los voluntarios) hacen gala de sus destrezas para abrir la piernas, sacar la lengua, mostrar el sexo abierto, penetrar por enfrente y por detrás, tocar y lamer y por supuesto terminar con felices orgasmos verdes que contribuirán a salvar los bosques del planeta. El idealismo y la conciencia pro-ambientalista se pierden un poquito, entre tanto meneo, lamedero y gemidero. Al final a una se le olvida que pago unos dólares por el bien de una reserva ecológica.

Pero la intención es lo que cuenta y la donación cuenta aún más. Así que si tú sientes un compromiso fuerte con la naturaleza y especialmente con la reforestación, y además consumes pornografía y te gustaría que ésta fuera más alternativa (o sea mujeres y hombres con tatuajes, piercings en todas partes, expansiones en las orejas, cabellos y vellos pintados de colores, dreadlocks, mullets o mohawks, y toda la parafernalia alternativa, europea, berlinesa, neohippie) FFF es una buena opción.

O mejor aún, si tienes complejo de porno-star pero siempre te ha frenado la panza, la celulitis, una cicatriz visible o la calvicie no te inhibas. Para la gente alternativa y ecológica, FFF recibe producciones caseras con todo tipo de fisonomías. Goza, exhíbete y contribuye a cuidar las áreas verdes y los pulmones del planeta.

Disfruta de pornografía orgánica y biodegradable, dona dinero y salva a los bosques con amplio criterio. Visita: http://www.fuckforforest.com/

En el caribe mar

2009-07-19T19:23:00.003-05:00

Ella jamás hubiera ido a Cancún si no la hubieran enviado por razones de trabajo. Odiaba los lugares congregados de turistas y Cancún era la capital del turismo en el Caribe: caro, artificial, superficial y además lleno de gringos.

Estuvo varios días tomando parte de desayunos, reuniones, comidas, juntas, cenas, presentaciones y seminarios. La primera noche que pudo cenar sola e ir a tomar algo aprovechó la oportunidad.

Después de comer en el cuarto del hotel -de uno desde donde se veía el azul turquesa del mar- bajó al bar a tomar algo. Tenía antojo de una cerveza…o de una margarita. Se llevó con ella el libro que estaba leyendo.

El bar estaba a media luz y medio vacío. Se sentó, alejada de los pocos bebedores, en un sillón que se antojaba cómodo y que justo estaba a un lado de una mesita con lámpara. Pidió una cerveza oscura…y muy fría por favor. Estaba a medias en una novela que la tenía muy entretenida.

Metida en una historia ajena estaba cuando escuchó una carcajada valiente, pensó que no cualquiera se ríe de ese modo. Ella volteó para saber de dónde venía el estruendo y de quién. Y así fue como la vio.

En la barra estaba una mujer sentada hablando con el cantinero. Llevaba un vestido ligero de tirantes que le llegaba hasta la rodilla y zapatos altos destapados. El cabello suelto con una flor roja atorada en un lado de la cabeza. Por los modos, ella asumió que la dueña de esa risa estaba completamente borracha.

Volvió a su lectura. Seguía dándole tragos lentos a su cerveza pero pronto se la acabó. Pidió otra a señas al tipo de la barra, desde el sillón.

Cuando se la pusieron en la mesa volteo para dar las gracias y se dio cuenta de que se la había traído la dueña de la risa. Lo primero que vio fue el espectacular par de piernas que tenía y un perfecto pedicure en los pies. Las uñas rojo candente siempre expresaron para ella desinhibición y falta de protocolo.

Con su copa rebosante de margarita en la mano izquierda se presentó. Kiki de Madrid, prima del dueño del hotel. En cinco segundos le dijo que estaba harta pues ya se había aburrido de hablar con turistas y con los empleados del hotel…¿tú que haces aquí y sola? Ella le explicó que estaba ahí por una cuestión de trabajo, que se iba en un par de días, que estaba harta del calor, de los mosquitos nocturnos que se la comen en el camino entre el restaurante y el cuarto y de no tener tiempo para meterse en el mar.

Al decir eso Kiki le preguntó, con un acento madrileño que le recodó cualquier personaje femenino de película de Almodóvar, que porqué estaba leyendo pudiendo entrar al mar ahora…de noche estar dentro es un placer, una pasada. Ella contestó con evasivas tontas: llega tarde al hotel, está cansada, le dan miedo los cangrejos, etc.

Kiki cada vez parecía más simpática, no estaba borracha, e insistió con lo del mar y ella se fue animando. Kiki le dijo que podía hacer que el gerente les mandara a una mesa de la playa una botella de vino blanco frío…Ándale, vamos al mar, yo siempre me meto de noche. La convenció.

Dejaron el bar. Ella iba a subir por su bikini y una toalla. Kiki le dijo que las toallas y las bebidas estaban arregladas y que no había nadie en la playa…¿para qué el bikini?

Salieron del edificio, se quitaron los zapatos y empezaron a caminar por la arena blanca. El mar parecía un espejo. Se sentaron en una mesa a platicar mientras esperaron. No tardó mucho en llegar el mesero con una botella, dos copas, unas velas, toallas y batas.

Kiki le ofreció una copa. Bebieron la botella de vino hablando del país de una y del país de la otra. Kiki se mostró culta, educada e informada, pero no daba señales sobre vida personal, privada, íntima.

De las sillas se levantaron y se fueron acercando al mar. Casi en la orilla Kiki se quitó su vestido y la ropa interior. Ella se quitó el pantalón de manta blanca, la blusa roja y la ropa interior y se dejó el collar de corales…para que vuelvan a su casa.

El mar para ella era mágico. Le encantaba, la hipnotizaba, la regresaba a una fase fetal, de cuando no había nacido y estaba dentro de su madre, en esa matriz cálida, con agua tibia que no es salada, pero que podría ser un Caribe.

Kiki hablaba y cada vez era más de su agrado. Se dio cuenta de que tenía un cuerpo perfecto y ella empezó a hablarle de sus estrategias para no subir de peso y para combatir la celulitis. Kiki la veía pero no opinaba, no sugería, no aconsejaba. Se le acercó y le dijo que ella era perfecta, así como estaba. Y la miró de una manera que ella no reconoció, en una mujer.

Salieron del mar y se fueron a sentar. Se envolvieron en las toallas. Siguieron hablando, bebiendo, y pidiendo más botellas de vino blanco. Se hizo tarde y las dos estaban bastante borrachas.

Ella dijo que subiría a su recámara a dormir. Tenía una reunión al día siguiente y tenía que descansar. Entraron las dos al edificio envueltas en las toallas, con la ropa y los zapatos en las manos. La escena era particular pero no hubo más de un testigo para verla. Subieron en el elevador. Ella preguntó por el piso de Kiki y ella dijo que iban al mismo…pues si vamos a dormir juntas.

En ese momento ella sintió que el alcohol se le bajaba de la cabeza. Nunca había recibido una proposición tan abierta, ni había estado con una mujer y, además nunca se imaginó que Kiki hubiera estado seduciéndola toda la noche. Todo lo que había pasado era para -al final- acostarse con ella.

Sin embargo ni se ofendió, ni se enojó, ni quiso salirse del elevador…ahorita mismo. No. Se esperó a llegar al octavo piso. Se abrieron las puertas, salieron juntas del elevador y caminaron por el pasillo, entraron al cuarto.

Ya dentro Kiki se destapó y se metió a la ducha a quitarse lo salado del mar y la arena. Mientras la escuchaba canturrear algo que le sonaba a Estrella Morente, ella se veía en el espejo y quería reconocerse…¿te vas a coger a una mujer?, estás a punto de estar con una mujer en la cama, ¿lo vas a hacer…tú?

Kiki le gritó desde el baño…anda ven para que te quites la sal. Salió del baño envuelta en la bata, y abrió el refrigerador enano que había en el cuarto…vaya, tu si bebes eh!, mira nada más queda el vodka. Pues un par de vodkas preparó mientras ella estaba en la ducha. Ahí también había espejo. Entonces se veía la cara para reconocerse, para saber si esa que era ella y que veía era quien iba a irse a la cama con una mujer…en unos momentos, o sea en cuanto dejara la regadera.

Al salir de la ducha, Kiki le ofreció el vodka con agua quina y hielos. Ella le dijo que prefería no seguir bebiendo…ya me siento bastante borracha. Se lo dijo porque se sentía mareada, pero también porque era una buena excusa para dejarse llevar. No se quería juzgar y al día siguiente tendría el buen pretexto del alcohol. Sin embargo le dio un trago largo a la bebida fría.

Kiki le quitó la bata y la empezó a tocar. Paso sus manos por el cuello mientras ella cerraba los ojos para no ver que era una mujer quien estaba frente a ella. Después se detuvo en los senos, bajo por el estómago, le tocó las nalgas, y bajó con los labios hasta la vagina. La besaba por dentro para sacarle la última gota de Caribe y ella no podía creer el gozo. Era lo mejor que le habían hecho en su vida. Kiki se masturbaba con una mano aprovechando que en cuclillas tenía las piernas abiertas.

Kiki se paró. Se besaron en la boca y se tendieron sobre la cama. Kiki sabía lo que hacía. La recorría con manos y labios de arriba abajo. La penetraba con lengua y dedos, la hizo venir varias veces. Ella se dejaba hacer, tocaba a Kiki con pudor, intentaba hacerle a Kiki lo mismo que ella estaba recibiendo, pero no podía dejar de pensar en el hecho de que estaba con una mujer.

Tardó un rato en perder el control hasta que ella hizo gala de sus habilidades. Las dos formaron un pulpo caribeño de senos, nalgas, brazos y piernas. Se besaron, se lamieron, se mordieron, se hicieron venir. Ella nunca había tocado nada femenino que no fuera suyo, y tocarlo todo que es lo mismo que se tiene, pero en otra persona, es una experiencia que nunca imaginó tan satisfactoria. Senos redondos, nalgas duras, vientre terso, espalda suave, cuello fino y largo.

Todas esas partes que ella conoce las estaba reconociendo en otra mujer, disfrutándolas en otra mujer, sintió que se estaba haciendo el amor a ella misma. Entre el alcohol sus pensamientos no giraban alrededor de que otra mujer la estuviera colmando en la cama, sino que ella estuviera colmando a otra mujer. Kiki sonreía, gemía, pedía un poco más…así, no pares.

Abrazadas se quedaron dormidas poco antes de que ella tuviera que irse a la reunión. Con un dolor de cabeza que no le cabía dentro se levantó. La vio ahí tendida. Kiki en su cama, cubriendo su desnudez con una sabana blanca. No hizo ruido. Se metió en la ducha, se arregló y salió.

Antes de salir a tomar el taxi, pasó por la recepción y le dejó un mensaje escrito a Kiki con el gerente del hotel: “te espero hoy a las 8pm…sin alcohol esta vez…en el mar”.

Salmón, venado y los sabores de Estocolmo

2009-06-15T12:17:00.013-05:00

Desde años atrás tenía curiosidad por visitar Estocolmo. La Venecia de escandinavia. De su diseño siempre vanguardista, de sus bandas pop que no se parecen a ABBA, de su seleccionado-futbolista modelo de calvin klein, de los emporios ikea y h&m, de marcas y diseñadores famosos había escuchado bastante. Pero de su comida jamás. Lo más cerca que estuve de comer algo tan próximo al círculo polar fue cuando cumplí 30 años y los celebré en Riga. Tan ni al caso estuvo el menú que no me acuerdo de lo que comí en los días que estuve en la capital de Letonia. Pero Riga no es escandinavia.

Después de la visita ya no me suena a casualidad que de Suecia sean originarios varios de los ganadores del Bocuse D'Or (Mathias Dahlgren o Melker Andersson) y que sean varios los restaurantes en la capital reconocidos con estrellas michelin. Aunque la cocina sueca no sea precisamente como la francesa, la italiana, la india, la china o la mexicana en variedad y exquisitez, ha logrado con sus carnes de bosque y mar frío menús que compiten con cualquier muestra de estas reconocidas cocinas.

Yo que soy amante del salmón enloquecí al darme cuenta de que dicho pez es parte de la comida de todos los días para ésta "pobre gente". Desde un aperitivo hasta una cena engalanada puede ser cocinada con un pedazo de salmón fresco. Lo comprobé desde el primer día cuando fui a comer al Sibiriens Suppkök. El lugar es muy agradable, con el menú anotado en un pizarrón que incluye diversos tipos de sopas acompañados con pan negro y con semillas. Un sitio muy tranquilo, atendido por el chef y dueño, a precios accesibles y que aunque lejos del bullicio del centro, bien vale la pena la caminada por el barrio de Vasastaden.

La recomendación fue probar la tradicional sopa de mariscos que no tiene desperdicio. Me recordó a la Bouillabaisse (sopa francesa de pescado) y no dudaría que ésta sopa sueca estuviera inspirada en aquella. La base era un caldo de mariscos y una mezcla perfecta de especies como el tomillo, la albahaca, el perejil y el laurel. El caldo se espesa con jitomates cocidos y se adorna con una crema rosada y eneldo. Los pedazos de salmón, langosta, camarones y los mejillones flotaban en medio de un mar rojo de sabor acidito propio del jitomate. No noté el vino blanco de la Bouillabaisse. Probablemente no lo lleva. Sopa sopa, pero era un perfecto plato completo.

El Sibiriens Suppkök es uno de lugares para visitar en Estocolmo.

La sidra de pera fue otro descubrimiento, que aunque es de la Carlsberg, una empresa danesa, en Estocolmo se vende como propia. Una bebida ligera, con menos de 5% grados de alcohol y que además es una opción para no pagar los 8 o 9 euros que cuesta una copa de vino malo. Tomar vino en Estocolmo es un lujo, y no tomarlo una pena, pues con las carnes y los peces se antoja.

Pero no como para desfalcarse. En general el alcohol en Suecia es caro, la mía fue una visita casi abstemia.

Otra curiosidad que tenía era la de comer carne de venado. No tardé mucho en encontrar lugares que lo ofrecían en sus menús de medio día. Caminando por el barrio de Södermalmstorg encontré una plaza simpática con tres restaurantes de cocina sueca. Me decidí por el que era atendido por un mesero que parecía el postre. Del lugar no recuerdo el nombre, pero al menú todavía lo sueño. El precio del menú incluía el bufet de ensaladas con todo tipos de verduras frescas, dos cervezas ligeras, un plato fuerte y un postre. El plato fuerte para mi buena suerte era carne de venado al carbón bañada en una salsa de champiñones, acompañada de puré de papas y mermelada de arándanos. La carne de venado tiene un sabor muy particular, no es tan fuerte como el chivo o el borrego, pero no sabe a res. Es simplemente venado, un sabor que tenía todo de nuevo para mí y que me encantó. En Estocolmo lo preparan en todo tipo de presentaciones. Estos filetes en salsa de champiñones fueron solamente una prueba.

Los desayunos suecos son, como en todos los países del norte europeo que conozco, aburridos: pan, mantequilla, queso, tomate y pepino y algún embutido. A pesar de los años, aún no me acostumbro a desayunar de esa manera. Por eso durante mis días en Estocolmo ayuné con un café y un pan dulce para esperar la hora de la comida. En Estocolmo se hace una pausa para comer entre las 12 y la 1pm, así que ayunar no es un sacrificio, sobre todo si la comida ligera del medio día incluye un pedazo de pan con salmón y verduras frescas aderezadas de una mayonesa con eneldo. El salmón se puede sustituir por camarones, o por otro tipo de pescado, pero partiendo de mi lujuría por el pez rosa, yo siempre lo comí con salmón, que aderezado con limón y eneldo es una maravilla propiamente sueca.

Desconociendo el origen de su cacao, los suecos son amantes del chocolate. Hay chocolaterías famosas como la Chokoladfabriken en el barrio de Södermalm, en donde se pueden comprar exquisiteces de chocolate combinadas con delicias como fruta de la pasión, maracuya, licor de café y vino tinto, o mermelada de chocolate con ruibarbo o de naranja con chocolate. Los precios poco accesibles me hicieron ser sumamente selectiva, pero lo que probé valía su peso en coronas. La Chokoladfabriken ofrece cursos para hacer chocolate (Más info: http://www.chokladfabriken.com/)

Caminar por Gamla Stan es algo que se debe hacer estando en Estocolmo. Es uno de los barrios más antiguos de la ciudad y está lleno de lindos edificos, antiguas iglesias, calles y callejones que son motivo de fotografías varias. El barrio también tiene muchas opciones en cafés, restaurantes y bares. Una opción para quitarse la tentación del chocolate que no se puede comprar es ir al Chokladkoppen, en la plaza de Stortorget. Sentarse afuera, ver las torres de las iglesias y la gente que pasa o que está en las terrazas de alrededor. Cubrirse con una cobija -que están de cortesía sobre los sofás, sillas y mecedoras- degustar un café o un chocolate caliente con un pedazo de pastel mientras se avanza en la lectura del libro, es un bálsamo cuando cae la tarde y empieza a llegar el fresquesito del mar báltico. El chocolate caliente ahí es denso, pesado, poblado de sabor y rebosado con crema, chocolate líquido y chocolate rallado. Mi mejor chocolate caliente definitivamente es sueco.

Pasearse por los mercados de Estocolmo es también una experiencia glotona. Especialmente si se visitan el Hotörgshallen en Norrmalm o el Östermalms Saluhall. El primero es un sótano en donde abundan las tiendas de productos típicos de Suecia (como la miel de abeja con rosas, la mermelada de moras, los chocolates con vodka, diversos tipos de panes, pasteles y tartas, licores de frutas del bosque), las tiendas para comprar productos de mar o tierra, y los restaurantes (que más bien son puestos de comida) para comer ahí el pedazo de salmón o la docena de mejillones que se te antoje que te preparen en ese momento. En un ambiente de mercado muy popular y muy concurrido entre locales se puede comer desde carne de venado asada hasta una langosta a la mantequilla con vino blanco acompañada de papas fritas. En el segundo, el ambiente lo sentí un poco más turístico, o será que lo visité en sábado, estaba llenísimo y no había manera de sentarse frente a ninguna de las barras en donde la comida es servida, una pena porque vi unas maravillas en las vitrinas.

Y como no pude comer en el östermalms saluhall, decidí regalarme una última cena para no olvidar en el Bakfickan, abajo de la sala de la ópera. Haciendo tiempo para entrar a la función de un grupo de danza local, me fui a cenar a este restaurante que entre locales es famoso por sus cortes de carne de res y venado y sus especialidades de mariscos de la temporada.

Yo me decidí por la caserola de pescado con hierbas y parmesano. Salmón y más salmón en una salsa espesa que tenía además papas y zanahorias y un ramito completo de eneldo. La caserola estaba riquísima, el sabor de la salsa bien combinado sin que ningún ingrediente sobresaliera sobre otro y el salmón, una vez más, un rey. De postre pedí una mousse de frutas del bosque, muy típico del lugar y de beber una pesadísima, oscura cerveza checa.

El lugar muy agradable y el trato es muy amable, ya que el sitio es chico y no caben mas de 20 personas. Además me dio la impresión de que siempre van los mismos clientes pues todos se conocían. El sitio tiene una barra con vista a la cocina y cuatro mesas para dos personas cada una. Asistido por personas que en general comen solas, no me sentí rara entre tanta alma individual degustando los platillos del restaurante.

Ya para despedirme de la ciudad, disfrutando el sol que rayó ese día sobre el Báltico y el Mälaren, comí mi última porción de venado. Esta vez en forma de hamburgesa. Carne molida de lomo de venado en medio de un pan con queso, lechuga y jitomate y la indispensable mayonesa con eneldo, una experiencia, sobretodo partiendo de que tenía meses sin comerme una hamburgesa. Junto con mi vaso de sidra de pera y un plato de papas fritas perfectamente hechas, fue la despedida inolvidable de mi visita a esa ciudad del norte.

Hay lugares que me encantan por la comida, pero Estocolmo me sorprendió por su comida. Desde sus tentempiés del medio día, hasta sus postres sublimes, pasando por sus carnes de mar y bosque, nunca esperé que los sabores fueran tan delicados y sutiles, y aunque la comida no es tan variada como en otro tipo de cocinas, sé que si me hubiera quedado otros días más me hubiera seguido sorprendiendo. Para mi colección me compré el libro de "Clásicos de la cocina sueca", a ver si un día de estos me transporto hasta Estocolmo en un buen pedazo de salmón con eneldo.

Mujer Canosa

2009-06-11T16:28:00.005-05:00

Me gustaría saber de donde viene la frase “echarse una cana al aire”. La escuché de niña y siempre supuse que se les atribuía a los hombres casados que después de años de relaciones formales se encontraban con que la secretaria o la mesera de su bar favorito podrían sacudirles el polvo del matrimonio. Una infidelidad de fin de semana con alguien con quien no se llegaba a una relación amorosa ni profunda.

Pero yo encontré que las canas al aire no sólo se las echan los hombres casados y mayores, sino también las mujeres casadas, comprometidas, jóvenes y solteras. Yo por ejemplo, tengo ganas de una cana al aire que abunde mi peluca gris que se mueve a los cuatro vientos.

Tengo ganas de encontrar en el lugar menos esperado al que sea el menos esperado. Un desconocido o un conocido con pocas referencias. Tengo ganas de verlo primero de lejos, de cruzar miradas un poco más de cerca, de lograr hablarle no más de cinco minutos sólo para saber si puede ser la cana que quiero echarme al aire. Tengo ganas de coquetearle por primera vez a alguien.

Tengo ganas de hablar con la certeza de que será mi noche, de verlo a los ojos para dárselo a saber: tú y yo vamos a acostarnos hoy. Y teniendo esa certeza dirigir lo que sucede, lo que se piensa, lo que se dice y lo que se hace.

Y si todo sale bien y el coqueteo calienta, entonces irnos a su casa o a la mía (o a un cuarto de hotel de cuarta) y dejar al aire los cuerpos después de haberlos acercado, restregado, empalmado, sudado y retorcido juntos. Y después que me deje ir, o que se vaya él, dejando la mitad de la cama vacía, y que no me deje su número de teléfono ni me pida mi correo electrónico.

Que no deje ninguna posibilidad de un segundo encuentro porque entonces no sería cana. Que deje el sabor en la piel y el olor en las sábanas y el recuerdo del efímero nosotros. No más.

Una cana que me llene el hueco de ganas que tengo. Que saque la energía que tengo guardada para los desconocidos que me desconocen. Esa energía que sale cuando sé que estoy con quien no debo, a quien no quiero, al que no espero. Que libere esa energía que sale como un torrente abrumador con ruido aturdidor.

Eso me provoca una cana al aire.

Y para eso son las canas al aire: para re-nacer, para re-vivir, para re-gocijarse y para volver a la vida sintiendo que algo nuevo acaba de pasar. Son sanas, saludables y recomendables las canas, por eso las echamos al aire sin remordimiento, sin culpa.

Y entonces tengo ganas de una de esas canas: como la rusa, la griega, la vasca, la italiana, la gringa, la árabe…y el etcétera que me tiñen metafóricamente el cabello de gris. Sin temor lo digo: echármelas me ha ayudado a recuperarme más de una vez, me ha devuelto al mundo cuando más lo necesitaba.

Yo ya no voy a terapias, yo mejor me echo canas al aire.

Soy una mujer canosa de oscuro cabello...o sea soy una mujer ganosa.